Te invito a un café

ENTRETENIMIENTO

2012-03-17T09:35:00.002+01:00

Este fin de semana os propongo ver algunas de las patentes más absurdas de la historia (hay muchas). La gente, que les da por inventar y lo registra para que no vaya venir un listo a quitarles la idea. Ahí las lleváis.

En 1977, Frank J. Smith patentó un método de cepillado de pelo para cubrirla calvicie parcial. Creo que la patente la compró después IñakiAnasagasti.

C. G. Purdy, 1921. Ejercitador para boca. No preguntarme paraqué servía porque no tengo ni idea, será para hacer ejercicio en pareja.

Orejas de venado que sirven como aparato auditivo. Es decir,el sonotone de toda la vida pero en forma de oreja de venado. Me ha sidoimposible encontrar el nombre del autor de esta maravilla. Sólo conozco el datode que es una patente europea (en todas partes se cuecen habas) de 1973.

Cama para huracanes. Esta vez el inventor es de EEUU. Sistemamuy cómodo como veis en el que esperar un huracán. Absténganse los claustrofóbicos.

En 1999 Allison Andrews crea estos pantalones con una cremallera en laentrepierna que separa las dos perneras con la intención de que puedas mezclarlos estilos. Por ejemplo: puedes llevar en una pierna un vaquero y en la otrauna mezclilla gris oscuro para ir arreglao pero informal.

Y vosotros qué ¿no habéis inventado nada? Venga, hombre, un poquito de imaginación...je,je

SER AGRADECIDO

2012-03-14T19:24:00.000+01:00

Dice el Rey que el paro juvenil le quita el sueño.

La verdad que no me extraña, pobre hombre, porque con la quele ha caído encima, me temo que estará pensando que si la cosa sigue como va,las va a pasar canutas para buscarle un sitito a los nietos. Es el hijo y lotiene todavía en casa, así que…

Pero dejando aparte al monarca que bastante tiene con losuyo, no me negaréis que da muchísimo “yuyu” oír a un banquero de renombre citar a WinstonChurchill para pedir a los becarios que no se rindan jamás, como si fueran loshéroes de Filipinas o pilotos de combate.

“Y es que la cosa está jodida”, oigo decir al vecino, “yo nosé cómo vamos a escapar de ésto”, le comenta una clienta al pescadero…y todas lasfrases lapidarias van horadando a diario de una manera tal mi pobre cerebro que ya es que no pongo ni latele, mire usted. Prefiero liarme la manta Paduana a la cabeza y esperar conlos sentidos cerrados a que venga Superman, ya sea a salvarme si puede o a dejarmemorir con elegancia, entre retortijones de una empachera de crisis.

Mientras, el escenario político de estos días sigue comosiempre: Yo tengo la solución pero tú no me ayudas… Tú tampoco me ayudaste yahora te fastidias…Huelga sí, huelga no…Insidias, infamias…bueno lo de siempre,adobado, eso sí, con la mala baba de algún personajillo indeseable, que escapaz de poner en duda el dolor de una víctima de terrorismo, para seguirganando puntos en su carrera hacia ningún sitio.

Menos mal que existe el Sálvame. Ahí andan ellos resucitandola mala sangre de una tal Encarna Sánchez que tuvo que ser la leche por lo queescucho, y analizando con seriedad de investigador del CSIC, las verdades ymentiras de una serie sobre la Pantoja.

Este es el día a día de todos nosotros, de estos a los quela palabra crisis nos desmadejó la vida y que seguramente también quitaremos,igual que los becarios, el sueño al Rey. Aprovecho esta humilde tribuna paradar las gracias a todos ellos, a esos pobres representantes del pueblo queandan sin dormir por mi culpa. Que sepan todos que los respeto mucho, que veoel dolor cada día reflejado en sus rostros. El presidente de la CEOE, a ese es al que veo másafectado; los tristes banqueros ojerosos y apenados por no poder cumplir coneso de la dación en pago, ¡qué lástima!; los corruptos de uno y otro lado delpanorama del politiqueo, alicaídos y dolientes en el viaje hacia Las Bahamas oAndorra la Bella…muchísimasgracias a todos. Vosotros y sólo vosotros os habéis convertido en el motor demis días. Vosotros y nada más que vosotros conseguís darle sentido a la vida.

Es así, yo tenía que decirlo porque mi madre a la que leencantan los refranes, me dijo siempre que es de bien nacido ser agradecido, y es por eso que no podía dejar pasar laoportunidad de mi vida. Ahora que tengo tribuna, es el momento adecuado. Quiensabe, un día pedí que alguien me explicara lo de la huelga del aeropuerto y nosescribió un controlador. Con un poquito de suerte, a lo mejor viene a vernosalguno de estos que piden nuestra austeridad, algún jerifalte jefe del “Departamentode Tijeretazo Extremo” y nos cuenta qué está significando la crisis en su vida.Ah, no, que no pueden leer…no había caído yo en que no se lo permitirán sus lágrimas,las mismas que seguramente tampoco les permiten ver las estrellas.

ENTRETENIMIENTO

2012-03-10T13:44:00.007+01:00

A mi amiga la despistada, en una de nuestras tertulias se le cayó el anillo dentro de una taza llena de café. ¿Cómo es posible que el anillo no se mojara?

Seguimos con el café: Estaba en un restaurante y vi que había una hormiga en el café que tomaba mi amiga (la despistada no, otra). El camarero se lo lleva y le trae otra taza. No ha hecho más que irse y mi amiga lo llama muy enfadada porque sabe que no se lo ha cambiado que es el mismo café de antes ¿Por qué se da cuenta?

Tercera pregunta: Qué es más malo que el demonio, los pobres lo tienen, a los ricos no les hace falta y si lo comes morirás.

Prohibido hacer trampas y buscarlo en internet...¿eh?

Solución en los comentarios

LA EDAD DE LA AMISTAD

2012-03-06T15:25:00.000+01:00

Creo que la amistad tiene edad.

No es como el amor que puede sentirse alocado nuevamentecuando renace a los 80, como el odio que es siempre negro y mezquino o laenvidia que echa raíces en el alma casi desde que nacemos. La amistad tieneetapas, a semejanza de nosotros mismos, y se hace humana en la forma de crecery cumplir años.

Cuando nace, acompaña al ser humano con inocencia de niña. Nospermite tener esos amigos del cole con la cadencia inexperta del que apenassabe hablar. Y por eso nos provoca sentimientos encontrados, confundidos entreel ego que esos días es compañero de pupitre y las ganas de sentirse compinchadoen la aventura fantasiosa de los juegos.

Así pasa sus primeros cumpleaños, con palmadas de mil manosdiferentes y emociones que cambian con el curso académico de la vida, eldescanso del verano o la alegría de la afición compartida.

Y de esa manera la encuentra la adolescencia. Y ahí, ahí esdonde ella puede al fin lucir sus galas porque todo huele a hormona estrenada ya sentimientos exagerados aflorando por los poros de una piel recién cambiada. Esel momento del “esto nunca acabará”, “te quiero un montonazo” y otras fraseshechas más, copiadas de una tarjeta postal o convertidas en numero uno en lared que actualmente nos enreda la vida.

Luego, después de esa explosión carnavalera de la fiesta yla alegría, tengo la sensación de que la amistad se hace la sueca. Anda por ahí,de fiesta en fiesta, admitiendo sin dudar las buenas nuevas, pero sabiendo, comosaben los sabios y los viejos que nada será para siempre y que habrá tiempo,alguna vez, de rescatar lo que quede en la resaca azul de la tormenta vencida.

Pero hay un día, un día de tantos en los que nos levantamosde la cama sintiéndonos renovados, en el que tenemos la sensación de que algoha sucedido en el tiempo en que soñamos. Y es que aquel sentimiento que desdesiempre nos escolta, alcanza la madurez en el soplo repetido de las velas. Esentonces, en ese momento dulce en que quedaron atrás los desafíos del oleaje,cuando se nos presenta serena, con el encanto del trabajo rendido. Y como siemprequeda algo en la piel del tatuaje borrado, volvemos a los orígenes y a losrecuerdos con sensatez y agradecimiento, un poco sorprendidos de que estaseñora de pelo cano, vuelva a traernos desde el corazón el pellizco aquel queun día nos enseñó a confiar en el amigo, a ser confidentes fieles y compañerosde viaje.

Me encanta estar en esta etapa aunque sepa de antemano quela amistad creció conmigo y que he cumplido los años de ver el sueño consumado.Me alegra el alma saber que ya no es tiempo de fingir que nos queremos, queestoy en ese momento de mirar con la sinceridad que se aprende con los años yaceptar lo bueno y lo malo, lo igual y lo diferente de cada uno de mis amigos.

Por todos aquellos a los que ahora recibo desde la calidezde mi sofá, por todos los que quedaron en el vaivén del camino cuando laamistad se despistaba, por vosotros, por los que sabéis que estáis a pesar deno compartir conmigo todas y cada una de mis definiciones, siempre porvosotros. Gracias.

ENTRETENIMIENTO

2012-03-04T13:11:00.000+01:00

He estado leyendo un libro para mi club de lectura y se me ha quedado un poco pegado al paladar el sabor de la magia y los cuentos de hadas. Os dejo un microrrelato como entretenimiento de este domingo soleado.

El pequeño Valentín nosobserva. Como aprendió de suabuelo y de su padre, de generaciones y generaciones de Valentines a los quedebe el color de la piel y el tono oscuro de los ojos, sabe que es mejoratesorar el mundo sin decir palabras, mirar y guardar, en el fondo del corazón pequeñito delque están provistos los duendes,todas las sensaciones que El Jardín delos Secretos le ha dejado a lo largo de su vida.

Aquí ha aprendido a respirar el aire del que están henchidos los globos, aquí ha sabido que tiene colores la noche y que la salsaluda a las flores en ese tiempo en que el espacio es sólo suyo.

Y aunque no hay sorpresasen el mundo de las hadas, él nos sigue mirando extasiado desde detrás de las hojas de una rosa.

SEA POR ANDALUCÍA

2012-02-28T12:27:00.000+01:00

Hoy los andaluces andamos de celebración. Los niños están encasa, hay izado de banderas a lo largo y ancho de la región y la tarea de mihijo toda ella viene con regusto a verde y blanco recordando a los escritores, artistas y gente importante que hadado de si este lugar en el mundo.

Supongo que cualquiera que haya viajado por España estará deacuerdo conmigo en que sitios bonitos los hay repartidos por toda la parte quenos tocó de la Península Ibéricay que tradiciones, costumbres y gastronomía hay para dar y regalar a cual másespectaculares o más entrañables. Pero no sé qué gusanillo de orgullo se nosmete desde que nacemos en el cuerpo, que reconozco que es decir Andalucía y hayalgo que se me remueve por dentro.

Creo que en ese movimiento del corazón que me hace esbozaruna sonrisa hay mucho de rabia contenida. Son muchos siglos ya aguantando el tópicode la “grasia” y de la flojera, oyendo aquello de que no sabemos hablar ysabiéndonos herederos de los lacayos de unos señoritos del norte que erandueños, patronos y verdugos de todo cuanto alcanzaba su vista a través de losprismáticos de la riqueza heredada.

Y no quiero decir con esto que en Andalucía no haya gracia,supongo que como en todas partes pero con un tipo de humor diferente, ni quehaya gente que no sepa hablar, cuidadito con esto que hay mucha confusión: unacosa es no tener cultura (véase Jesulín de Ubrique) y otra muy distinta teneracento (Antonio Gala). No tenemos la culpa los andaluces de que sean los mediosde comunicación o el gusto de la población los que conviertan a más de un “cateto”en ídolo de masas, aunque digo yo que tampoco deben de estar contentos losmadrileños con que la representante de su forma de hablar sea precisamente BelénEsteban o muchas otras regiones de España, que se echarán las manos a la cabezacuando oyen sus propios acentos en boca de un “gran hermano”.

Pero en fin, hoy es el momento de los andaluces y tengo quedecir que yo me siento contenta de serlo. Luego, en el día a día, todos somos ala vez diferentes, que nadie se crea, un sevillano no tiene mucho que ver conun gaditano ni un almeriense con un cordobés…todos hemos evolucionado de unamanera diferente a lo largo de los años y de la historia que es al fin y alcabo la que moldea la forma de ser de la gente.

Pero sí que es verdad que tenemos en común una bandera, unhimno que hace años nos devolvió la dignidad y una tierra de contrastes a laque la bañan dos mares.

Me gustaría desde aquí felicitar hoy el día a todos losandaluces. Sé, porque soy una de ellos, cuánto de trabajo, de emigraciónforzosa y de abandono ha habido y hay todavía en esta tierra, pero también séque somos capaces a pesar de todo, de ponernos a la cabeza en investigación, deofrecer siempre un lugar al que volver al que viene y de parir gente coninteligencia para asombrar y arte para deleitar.

En cuanto a los tópicos, qué vamos a hacerle, tienen hastasu punto de gracia. Me gustaría que nos contara algún albañil, algún técnicomontador de aire acondicionado o un pintor de los que se encaraman a lafachada de un edificio un mes de agosto a 40 grados, qué piensan ellos de esoque llaman “la siesta”.

Feliz día de Andalucía paisanos.

ENTRETENIMIENTO

2012-02-25T09:43:00.000+01:00

Cuántas veces nos vamos a internet a buscar el mínimo síntoma de enfermedad que nos encontramos en el cuerpo. Buscamos, leemos, vamos de un enlace al otro, saltamos de página... Al final, la conclusión podéis verla en este esquema que he encontrado. Ja,ja...
QUE PASÉIS UN BUEN FIN DE SEMANA DE CARNAVAL.

CRIADAS Y SEÑORAS

2012-02-20T21:28:00.000+01:00

Como os anunciaba el fin de semana, hace unos días hubo reunión del club.

Reconozco que esta vez no estaba yo muy segura de si la lectura propuesta iba a ser de mi agrado. Habíamos quedado en leer Criadas y Señoras de Kathryn Stockett, título que a muchos os sonará además del libro porque hace poco ha salido la película.

No es que el tema no me pareciera a priori interesante, pero como apuntaba en un comentario Juan, esto del racismo en los EEUU es un asunto muy manido y tratado hasta la saciedad. A ello tengo que añadir que no puedo evitar que me moleste el hecho de que debido a tantos años de cine y televisión importados, ha llegado un momento en que para cualquiera es fácil rememorar episodios enteros de las hazañas del general Custer o el momento doloroso de la muerte de JFK, mientras que se nos hace casi imposible recordar cualquier episodio de los que se nutre la historia escrita en la piel de toro de este país que nos habita.

Pero sí que es verdad que a medida que leía, el argumento me fue cautivando. Es fácil, como decían mis amigas, hacerte cómplice de ese grupo de mujeres de acero que protagonizan el libro; y es difícil, muy difícil, imaginar cómo debió ser vivir ese ambiente cargado de odio, marginación y miserias muy cerca ya de los 70.

Esa tarde, a través de los ojos del libro tuvimos tiempo de mirarnos al interior y observar, desde un lugar en lo alto de la colina, cuánto hay de hipócrita en nuestra forma de tratar el tema, e intentamos descubrir desde la valentía qué trozo de viga llevamos pegado al ojo, mientras contemplamos la paja en el del vecino.

Al final, después de un debate mojado en zumo de naranja y café, mis amigas y yo llegamos a la conclusión de que hay distintas formas de racismo:

Aquí, en España, o al menos en el sur que vivimos, hay un tipo al que yo llamaría "culturalismo". Según esa forma de entender el mundo, lo que la gente teme no es al color de la piel ni al moreno de la tez, se teme al que tiene una cultura o unas costumbres diferentes. Da igual del material que esté construido el alma del vecino si este se comporta como tú. Todos somos iguales mientras se comparta horarios, hábitos de higiene y puntualidad en los pagos de la cuota de la comunidad. Tengo que decir que quizás este tipo de racismo sea el más entendible porque de alguna manera es recíproco.

En cambio lo de EEUU no tiene nombre desde el momento en que toda la barbarie estaba apoyada y fundamentada en la misma ley, que obligaba con sentencias judiciales a que una persona negra no pudiera subir a un autobús de blancos.

De todas formas, últimamente estoy muy preocupada. Y es que mientras las cosas van bien, mientras el chico negro sea inmensamente rico o tremendamente pobre y venga a vendernos collares y bolsos, es fácil no ser racistas. Incluso aplicamos sobre estos últimos la discriminación positiva y nos sentimos geniales comprándoles pulseritas o regalando una manta para el frío de la llegada en patera.

Pero ahora, cuando los tiempos son malos y la gente joven necesita trabajar en puestos que están ocupados por el color del hambre y la pobreza, ahora se clama al desierto y se vocea a los cuatro vientos que España debe ser para los españoles. Ese movimiento es muy peligroso y me remueve por dentro. Supongo que será deformación profesional porque es la historia a lo largo del tiempo la que se ha encargado de demostrar que cuando el hambre aprieta eso de que los últimos serán los primeros no es verdad, y que los últimos...por desgracia, esos siempre van detrás.

Ojalá me equivoque.

ENTRETENIMIENTO

2012-02-17T23:04:00.000+01:00

Os adelanto lo que será la próxima entrada. En ella me gustaría hablaros del último libro que hemos leído en el club de lectura: "Criadas y señoras" de Kathryn Stockett. El tema central de la novela es el racismo en los EEUU de los años 60; y como puede parecer que es algo que ocurrió hace mucho y que forma parte de la historia oscura de un país concreto, os dejo este estudio actual realizado con niños mejicanos pero que seguramente podría haberse hecho igual en España y en muchos otros países. No desvelo nada más, hay que verlo.

AMOR, AMOR

2012-02-14T18:29:00.002+01:00

¡Ay amor!…cuánto da de sí estapalabra.

Y es que hoy es el día. Es lafecha tópica y típica, preparada a conciencia para poder decir, sin que tenuble la vergüenza, cuánto quieres a tu amorcito lindo y cómo le agradeces conel alma los años de dedicación a tu persona, los momentos de exaltación delsentimiento y mil y una chorradas de ese tipo que vienen impresa en tarjetitasrosas con forma de corazón.

No es por nada, ni pretendo ircontra natura, pero es que sólo de pensar en lo empalagoso de la fecha, sientorechinar de dientes y un cosquilleo en el paladar que más que a mi amado lo queme recuerda es a la leche condensada que me tomaba de pequeña a morro y queahora me da fatiga sólo con recordarlo.

¿Es que hay que ser tanmerengosos para decir un te quiero? Menos mal que en mi caso mi marido es comoyo, bueno él un poquito más insensible porque dudo que se acordara de la fechasi no escuchara la radio, pero en general compartimos el mismo “coraje” por esatontería que nos han impuesto.

¡Ay si no existiera el amor! …cuántodinero perderían los publicistas, cuantas canciones perderían los autores,cuanto vacío cabría en un cine… Es verdad que en nombre de ese sentimiento seha hecho tanto en el arte que es difícildesligar muchas obras de aquel amor a la amada, de aquel canto a la melancolíaque un día les dio sentido.

Por eso hoy me gustaría hacerleun homenaje a ese vocablo manido que muchas veces pronunciamos en vacío, desgajado a fuerza de usarlo y me gustaría que conjuráramos al ingenio para hacer unjuego de palabras. Intentemos recordar o inventar una frase romántica, unpiropo, una experiencia, aquella película que vimos o una ocurrencia simpática,cada cual en su línea, pero que tenga como protagonista al amor. Venga, hombre,un esfuercito, riámonos del Corte Inglés y esa puñetera necesidad de hacernossentir idiotas. Empiezo yo:

Ésta es un clásico de cuando tenía 13 años más o menos: “Si mi alma fuera pluma y mi corazóntintero, con la sangre de mis venas escribiría te quiero” (Quécursilada, ja,ja).

Y ésta, por Dios, qué me decís de esta joya… si esto erapoesía pura:

En la calle de la T,
me encontré a la E,
y me dijo que la A,
de la calle de la M,
era amiga de la O
Por supuesto, también se le escribe al desamor. El desengañoy la tristeza han hecho correr ríos de tinta:

Un millón de palabrasno te traerían de vuelta, lo sé, lo sé porque lo intente. Tampoco un millón delágrimas. Lo sé, porque las lloré. (Pone los pelos de punta ¿eh?)
Además están las canciones…la cantidad de títulos que desaparecerían si de repentedejara de existir el amor: “Palabras deamor” (Serrat), “Love Me Tender”(Elvis Presley), “Love Is In The Air”(John Paul Young)…
Qué me decís de las películas: “Love Story”,” Sheakespeareenamorado”, “Love actually”…y cientos de ellas más.
Es agradable la tarea de pensar en el amor, creo que te sacala sonrisa porque te devuelve a la inocencia, así que os lo dejo pendiente. Yopor mi parte, termino con una escena de la película Love Actually. Creo que esuna de las más románticas, junto con Memorias de África que recuerdo. Quedisfrutéis del día, los enamorados y los que no lo están, San Valentín osrecompensará por ello.
Besos (sin empalago ¿eh?)

ENTRETENIMIENTO

2012-02-11T08:47:00.000+01:00

Ayer mi amigo Julián me dejó este vídeo en el correo porque dice que tal como lo vio se acordó del blog.

Yo, como siempre, tengo que volver a repetir porque si no lo hago no sería yo misma, que nunca podré agradecer lo suficiente las sensaciones que este pequeño espacio me están aportando. Sé, y eso lo hace aun más abrumador, que mis opiniones no siempre serán del gusto o coincidirán con la manera de pensar de la gente que nos reunimos en esta tertulia, pero al fin y al cabo: ¿no es eso vivir? Aceptar las diferencias nos convierte en personas.

Espero que sigáis disfrutando del café, del colacao o del refresco que os tengo siempre preparado. En este mundo de contrastes, habéis conseguido convertir el azúcar del fondo en la sal de la vida.

Gracias.

EDUCACIÓN Y CIUDADANÍA

2012-02-06T20:37:00.001+01:00

Hace apenas dos días vi a mi hijo de diez años hacer susdeberes (la tarea que decimos los andaluces) de la asignatura de Ciudadanía.

El chiquillo andaba un poco despistado más en la forma queen el contenido con unas actividades y yo, por la curiosidad de lo que seviene hablando estos días, le eché un vistazo a loque hacía.

Andaba leyendo un texto que trataba la autoestima. En él sele contaba a los niños, a modo de moraleja, la historia de un chico llamadoAgustín, al que los compañeros de clase habían conseguido bajar la autoestima afuerza de hacerle ver muy clarito que no era tan estupendo, tan delgado ni tanextremadamente listo como la mayoría de ellos.

Detrás del cuento, el trabajo consistía en unas preguntassobre la moraleja, donde la finalidad, como todos entenderéis, era la que fue,que mi hijo acabara reconociendo que la situación tiene tintes de realidad yque le quedaban muy cerquita los casos de compañeros de clase a los que ya seles está tratando así, simplemente porque son o porque los demás sienten queson diferentes en su aspecto, comportamiento o color de piel.

Después de saber que la asignatura va a ser sustituida porotra con menos componente ideológico, como dice nuestro ministro de Educación, yono hacía más que preguntarme qué parte de esta ideología es la que tantomolesta a este señor y qué es lo que chirría de esta enseñanza que hallevado a tantos padres a pedir la objeción.

Es curiosa la situación. Resulta que en España, o al menosen Andalucía, se le dan subvenciones cuantiosas a colegios concertados cuyaideología religiosa queda patente y, diría yo, orgullosamente lucida por lospadres de las criaturas. Y en este caso, a pesar de circular dinero público, esdecir de todos, no hay posibilidad, si el cole te toca porque lo tienes al ladode casa, ni de objetar ante la asignatura religión que en este caso esobligatoria, ni por supuesto protestar por un uniforme con pantalonesCorte Inglés y jerseicitos bordados. Sólote queda, si no te mola el ambientillo, llevarte a tu crío al próximocolegio que pille más cerca, aunque la distancia se mida en hectáreas.

Pues la verdad es que no entiendo como es posible que elpolitiqueo cansino de los partidos convierta a la gente en ciega cuando setrata de sus propios hijos. No creo yo que hablar de solidaridad, de educaciónen el más primitivo sentido de la palabra y de valores ciudadanos pueda nuncahacer daño a nadie.

Ya he comentado alguna que otra vez que yo no soy religiosa. Pero tengo que decir que curiosamente y aunque parezca una incongruencia, nunca mehe negado a que mis hijos den religión. Mientras que han sido pequeños y yo teníael deber de elegir, siempre les he marcado esa opción, en parte porque elcolegio no ofrecía una alternativa adecuada, y sobre todo porque sé que a nivelde asignatura, todo lo que iban a aprender es bueno, todo lo que iban a sacarde allí eran valores que algún día, independientemente de la ideología queprofesen, los van a hacer mejores personas.

Me parece a mí que el mundo está bastante revuelto ya paracrear conflictos que no tienen sentido. Qué más da como se llame la asignatura.¿Con qué moral se van a enfrentar los autores al nuevo libro de texto? ¿Qué vana decir ahora? ¿Que hay que respetar a los demás? Pues, a buenas horas…

En fin, como siempre la política y el poder por encima delsentido común. Una crisis que no permite aumentar la plantilla de profesores,pero eso sí, asignatura nueva, formación nueva, libros de texto sustituidos. Todosea en nombre de la arrogancia más atrevida.

ENTRETENIMIENTO

2012-02-04T11:58:00.000+01:00

¡Ea! Ya tenéis algo que hacer este fin de semana de frío. Os dejo, como otras veces, un entretenimiento. A ver si me decís cómo os ha salido. Yo por mi parte vaticino el desastre...je,je

NOVIO A LA CARTA

2012-01-31T13:03:00.000+01:00

Cuando la gente de mi generación comenzamos a usar losordenadores, recuerdo que surgieron muchas voces que pensaban que aquellamodita de alguna manera acabaría con la cultura, convertiría a la gente enseres insociables y relegaría para siempre a la imaginación al desván donde seguardan los sentidos inservibles.

Poco sabían aquellas criaturas lo que es la mente humana y mínima confianza dieron a la inteligencia y a la creatividad de los que estabanpor llegar. La prueba la encontramos cada día en Internet. A cada nueva medidasurgida de la inteligencia informática más avezada, le sale al paso unacontramedida más sofisticada si cabe que nos deja con la boca abierta y la mandíbula“desencajá”. Y en cuanto a la creatividad, bueno, ahí es donde la inventiva avanzacon el paso contundente de un gigante colosal.

Cuando veo algo nuevo creado a la sombra de la red, no puedodejar de pensar que en realidad, aunque la tecnología es infinitamente distintaa aquella con la que yo empecé, si os fijáis, los motivos iniciales de algunosinventos siempre giran alrededor de las mismas historias, del yo te quiero y túa mí no, del pretendo ser el mejor entre mis amigos y no lo consigo.

¿Os acordáis del fantasmilla de la pandilla? Sí hombre,siempre había alguno que inventaba una novia o un novio que nadie conocía. Esque vive en el Norte, nos contaba, y me escribe unas cartas donde me dice lomaravilloso que soy.

Bien, pues acabo de leer que en EEUU (el país de nunca jamás)hay no una, sino varias páginas donde por el módico precio de 5 dólares, unachica estupenda con foto incluida, se hace pasar por tu pareja en Facebook, yte permite lucirla en el perfil.

Que quieres poner celoso a tu novio…¿quién de vosotras nodejó caer alguna vez delante del suyo aquello de: Fulanito no hace más que mirarme? Pues nada, 5$ y hay un tío que tedeja mensajes cariñosos en el Muro capaces de poner de los nervios al mástranquilo y abierto de mente de los “parientes”.

Pero es que hay una web que todavía más fantástica. En esa,una vez registrado y pagada la cuota, puedes diseñar el novio/a de maneravirtual, vamos como si se tratara de un videojuego, haciéndola coincidir contus gustos más inconfesados y por supuesto con los de tus amigos que es para loque al fin y al cabo se realiza el desembolso.

Hay que ver como está la vida…Ya esto es lo que me quedaba,tener que competir con Lara Croft que no tiene ni un michelín la tía.

Ahora que yo me lo estoy pensando. Este año, con el presupuesto delcine o del teatro yo me compro un George Clooney. ¡Anda que no! Nada más imaginarme la carade las envidiosas de mis amigas cuando lo vean en mi perfil me vuelve loca. Fíjatetú que pasada cuando yo diga una chorrada y aparezca un letrero diciendo: a George le gusta ésto. Ya saboreo la victoria del momento en que ese hombre con aire canalla comparta conmigo un link, invitándome a un Nespresso.
¡Ay madre! eso sí que es un café, diría más de una y no el blog ese queme han dicho de no sé qué de una tertulia…

Siento no ser capaz de traducirlo pero en este caso creo que una imágen vale más que...todo lo que he dicho arriba, je,je...

LA CAJA

2012-01-26T11:13:00.001+01:00

Sé que los jueces, mucho antes de aprobar esos exámenesterribles que certifican que son los mejores para el puesto, tienen que pasaruna primera prueba que muy poca gente supera. Estoy segura de que en ese examenprimero, nadie les exige la memoria prodigiosa de recordar cada artículoescrito de la ley, y nadie les pide que hagan una exposición oral de lainfluencia del latín en las frases enrevesadas con las que se dictan losdecretos. En esa primera prueba de pericia legal, los aspirantes a jueces tienenque demostrar que son poseedores de una hermosa cajita mágica.

Supongo que os habréis quedado sorprendidos por este secretoque lleva siglos guardado y que hoy, conesta revelación, puede daros una idea de cómo es posible que un ser humano seacapaz de resistir, sentado y con cara de no inmutarse, como unos niñatos sinsentimientos se ríen del dolor de una familia y juegan con el trabajo de unosprofesionales.

Y es que, como si se tratara de un ritual, cada uno de esoshombres y mujeres de acero que algún día se convertirán en magistrados, tienenque pasar por delante de un tribunal de hombres buenos que comprobarán que todoestá en orden y que aquellos aprendices togados están en posesión del secreto.

Es un objeto cuadrado, marrón, aparentemente carente de algúnatractivo o distintivo que haga a ningún ojo sospechar, pero ese envase es lallave que les promete la entrada en un paraíso al que no hemos sido llamados el resto de losmortales, a un estado sobrenatural que les deja permanecer distantes de lossentimientos mundanos.

Y es que dicen que esa caja de cartón que no vemos pero queestoy segura que existe, va con ellos cada día cuando se marchan de casa. Larecogen del cajón de la magia después del beso de despedida de los niños y lameten en el coche, diciendo adiós con la mano a la familia, bajando levementela mirada para no tener que recordar lo que dejaron detrás una vez que la abran.

Y es que justo antes de sentarse en el estrado, en esemomento de salir a escena cuando lo anuncie la voz en off de las películasbuenas, el hombre de negro que tendrá que decidir sobre el dolor y lainjusticia y hacer cábalas para discernir entre lo real y la mentira, tiene queabrir el baúl que le acompaña desde siempre y guardar en el fondo acolchado dela conciencia traicionada, sus corazonadas, su amor al prójimo, el sentimientode padre o la ternura sin medida del abuelo. No es hasta entonces cuando estápreparado para salir al escenario, no es hasta que se despoja de lasensibilidad humana cuando se convierte realmente en juez, no lo es hasta quedeja encerrada bajo llave la tristeza porla pérdida, la angustia por los actos crueles y la ira de la impotencia.

Así, liberado, es como puede enfrentarse a los terrores delmundo, es la única manera de aplicar la ley sin sentimientos y sinremordimientos, cumpliendo solamente con lo que dice el precepto, sin apartarla mirada de unos padres que sufren.

Es un tema complicado esto de la justicia. Lasmanifestaciones y los actos se llenan de voces que piden a gritos que algo hayque cambiar, que esta democracia que todavía nos duele tanto porque nosrecuerda la herida, tiene ya madurez suficiente para ir siendo amoldada a loque la sociedad implora.

Es difícil, lo entiendo, saber donde está la media de lobueno y de lo malo, y que nunca se es justo en el porcentaje adecuado. Lo quepara unos es magnífico, un día nos puede dar en la cara con la vuelta de lamoneda, cuando al otro lado haya alguien afectado por una forma de hacerjusticia menos permisiva o menos dulce con los derechos del acusado.

No me gustaría que volviéramos, porque no sé en lo queacabaría convirtiéndonos, al ordeno y mando, patada en la puerta e intimidad atentada;pero esta claro que la sociedad está suplicando un cambio, y que las mentespensantes tienen que mostrarnos las cartas de las que disponen.

Mientras, en todos los despachos y en todos los juzgados hayun lugar secreto donde se guarda el corazón de un juez. En él se quedan adiario los recuerdos de la infancia, la foto de los hijos, y el soplo de airedel alma que es capaz de volver a convertirlos en humanos una y otra vez.

BLOQUEO, REDES Y FBI

2012-01-21T11:48:00.000+01:00

Se han cargado Megaupload y me da a mí que el que más y el que menos, se ha quedado huérfano.

Puedo imaginarme los movimientos secretos, el nerviosismo peliculero de los protagonistas y las comunicaciones internas de la Agencia, poniéndose de acuerdo en la hora "charli" en la que obligarían a los neozelandeses a intervenir.

La verdad es que el tema sobre el que gira este golpe de efecto tan a la americana es muy complicado y no me siento preparada legalmente, ni creo tener toda la información necesaria para analizarlo en profundidad. Pero lo intentaré ya que haciendo uso de mis clases de meditación, soy capaz de dejar bullir los pensamientos y dar una opinión reflexiva.

Para empezar, y obviando esos rumores de que detrás de todo ésto hay otras cuestiones al estilo Al Capone que no nos van a contar, creo firmemente que toda persona debe cobrar por el trabajo que realiza.

Aunque hay un dicho que asegura que el hambre agudiza el ingenio, creo que es más fácil ser creativo cuando tienes la barriga llena y el futuro asegurado. Por tanto, es justo que paguemos por los libros, por el cine, por el arte que hacen otros y que al fin y al cabo son productos de lujo de los que si no tienes dinero, puedes prescindir.

Pero lo que a mí no me queda tan claro es que ese trabajo, por muy artístico que sea, esté tan supravalorado en relación con el de los demás que un tío guaperas viva toda la vida porque sonó la flauta, o que otros, no tan guaperas, se conviertan en multimillonarios cantándole a Macarena.

¿Es que vale más escribir una novela que ser médico en el 112? ¿Podría un ingeniero vivir para siempre de aquella autovía que diseñó?

Yo creo que este problema no tiene nada que ver con esa piratería romántica y antigua; aunque es verdad que como entonces también se protege al fuerte, al que paga los impuestos en Miami. La diferencia más brutal es que aquellos pobres piratas de palo en la pata son ahora, a su vez, grandes compañías comerciales que manejan millones y tienen jirafas en el jardín, eso sí, en nombre de nosotros los pobres.

Tengo que decir sin sonrojarme que no me parece normal que un CD con 7 canciones cueste 20 ó 30 euros, ni me parece lógico que ir al cine en familia te deje listo el presupuesto de ocio de todo un mes; aunque sea poco correcto e incluso delito ponerse de parte del malo.Quizás habría que llegar a un término más justo para todos.

Veo a diario el trabajo bien hecho de tanta gente en la red, de tantas personas que ponen su talento al servicio de todos escribiendo relatos, colgando su música, dando clases de photoshop...sin cobrar nada por su trabajo, que a veces, sufriendo el empacho de más de un artista de los que ya estamos "artos" (de artista, por eso no lleva h), he pensado en un arranque chulesco: anda ya que les den, que tienen dinero "pa rato".

Vamos a ver qué pasa con este asunto peliagudo que hoy es protagonista en la red. Yo por mi parte voy a seguir igual, expandiendo mi arte sin cobrar un duro y arriesgándome a ser fotografiada, grabada y plagiada en esto de bailar el tango que es realmente lo mío ¿o qué os habíais creído chavales?

P.D.: No perded el tiempo en buscar la foto, todo parecido con la realidad es pura coincidencia. No sé mover un pie sin tropezar con el otro.

COLORES

2012-01-16T11:21:00.000+01:00

Hoy ha amanecido lloviendo en Cádiz.

A mí no me gusta la lluvia. Me doy cuenta en días así cuántollevan de razón los profesionales de la psicología que nos hablan del poder dela mente. Porque es verdad que a pesar de que los golpes se los lleva el corazón,en el fondo, aunque no queramos, es el cerebro el que le dice a la razón dóndele duele.Creo que la lluvia se me metió en el pozo de las cosas malasun día de noviembre de hace mucho, cuando la infancia no me dejaba entender demuerte ni de luto, y asocio desde aquel día, el gris de la mañana con latristeza y la sorpresa de la pérdida repentina.

En cambio, hay colores que son capaces de devolverme, derepente, la alegría, como el rojo que huele a fiesta o el blanco de los eventosimportantes. Esos son maravillosos porque sacan de mí el lado activo que medevuelve la vida, y me esconden la rutina con un repiqueteo de campanas que anuncianreunión familiar, rato agradable, señal de calendario y de glamour.

También está el amarillo clarito de la nostalgia. Ese es unsentimiento complicado porque siempre me sabe agridulce. Por una parte es unrecuerdo, las más de las veces bonito, porque la mente siempre guarda lo buenopara nosotros y el cerebro viene de serie con una criba de malos momentos, seguramentepuesta ahí con la única condición de sacar de la salsa los restos de cebolladel refrito; aunque a veces te deja ese toque triste de la melancolía queanuncia que ya no hay vuelta atrás, y que aquello que viviste dejó de ser igualpara siempre. Ese es el tono que me devuelve a mis hijos de bebé, una bañerapequeña y unos patucos de lana.

Supongo que a estas alturas de la perorata, los que todavíahabéis conseguido vencer la pereza de la lectura, estaréis pensando en vuestrospropias tonalidades de sentimientos que, curiosamente, no coincidirán en nadacon las mías. El mismo día de lluvia que para mí es el gris de la desolación,para alguno será el olor de una patria queañora y me temo que el blanco del día señalado, puede ser también el comienzodel desastre.

Al final, los seres humanos no somos tan iguales como nosquieren hacer que parezca y el arco iris de cada cual, que ha sido dibujado conel esfuerzo, las ilusiones y las desesperanzas no puede ser observado, evaluado,ni siquiera vulnerado por nadie más que por uno mismo. Puede ser que ahí residael germen de los odios y el comienzo de las guerras, en esas pinceladasinteriores que cada cual ve de distintos tonos.

Por eso es necesario hacer un ejercicio de buena voluntad devez en cuando, mirar a través del caleidoscopio casero que mezcla los colores ypermitir a los demás sentir verde cuando tú lo ves negro.

Mi color preferido es el azul. En sus distintos tonos serefleja el mar de mi tierra en verano, y el calor me hace sentirme bien.

¡Anda! Contadme vosotros algo ¿cuál es vuestro color?

Mirando la vida a través de los colores de un caleidoscopio

MIRADAS CRUZADAS

2012-01-12T13:35:00.000+01:00

Hay veces que las miradas de dos personas pueden cruzarse. Suele pasar simplemente por casualidad o por una de esas burlas absurdas a las que acostumbra el destino, y entonces, si captas el momento desde fuera como un fotógrafo o un director de cine, el reflejo del iris del ojo del uno en el del otro tal vez te cause vértigo, pena y en algunos casos rabia.

Ayer veía las noticias de la noche cuando me llamó la atención, por el desgarro de la historia, el pequeño reportaje que emitieron sobre cómo a afectado la crisis a la investigación y la ciencia, sobre todo en medicina: los proyectos han sido paralizados y muchos centros cerrados.

Y como los números no entienden de sentimientos ni de culpas, las primeras investigaciones que se han ido al traste son aquellas que se dedican a enfermedades consideradas raras porque afectan a un número menor de personas. El caso concreto del que hablaban era una de esas crueldades con nombre de médico extranjero que en este caso tiene sumida a un grupo de familias en la tristeza atroz de ver a sus niñitas pequeñas sin habla y sin posibilidad de andar.

La noticia, muy bien argumentada, contaba como esas madres, a las que admiro desde el corazón, se están dedicando a confeccionar pulseras de cuero, a dejar un bote en algún bar amigo...bueno, a hacer lo imposible para aportar dinero suficiente para que una investigadora joven que estaba en el momento clave de un avance médico, sea reincorporada a su puesto en el Centro de Investigación del que ha sido despedida con un ERE.

La chica, que será una emiencia en su especialidad pero que no fue a Gran Hermano por lo que nadie la conoce ni la aplaude por la calle, está trabajando ya gracias a los primeros 7000 euros recaudados, y daba las gracias a los padres por su interés y su entrega; aunque se sentía solidaria y apenada por el resto de sus compañeros, mientras mostraba un lugar de trabajo con laboratorios vacíos.

Yo que había visto toda la primera parte del telediario, tuve de pronto esa visión de fotógrafo de la que hablaba al principio. Me imaginé a esas personas sentadas en el salón de su casa, esperando ver salir su noticia en televisión con la ilusión de remover las conciencias. Y me hice cargo de lo que habrían sentido cuando minutos antes toda la atención del noticiario se centraba en los (supuestos) sinvergüenzas del ERE del PSOE de Andalucía, en los chorizos del PP que han convertido (supuestamente por supuesto) en un reino de taifas a Valencia, en el yernísimo (el más supuesto de todos)...y el ciento y la madre más que han dejado un hueco de dinero público en esta España nuestra que ya se cifra en millones de euros.

Espero que nadie tenga en cuenta lo que voy a decir porque soy una demócrata convencida y no he matado en mi vida ni a una mosca, pero no puedo liberarme de la imagen con la carita pixelada de aquella criatura y de verdad entendería que ese padre tuviera ganas de plantarse en la puerta de un "juzgao" y desahogar su tristeza saltándole a más de uno los dientes.

Ayer fue uno de esos días en los que intuí la diferencia del color de los distintos cristales de una historia, ayer me di cuenta de que ese caso podría ser el mío y esa rabia la nuestra porque la enfermedad no hace distinciones y de ella nunca se está a salvo.

Espero que la justicia no nos decepcione porque es mucho lo que está en juego. Ya sabemos que con el dinero no contamos, ese hace tiempo que toma el sol en Belice o en Las Islas Caimán a nombre de un cuñao del cuñao de su cuñao, eso ni que decir cabe, pero al menos deseo que los figuras no puedan disfrutarlo durante un tiempo. Es triste y me parece mentira que a eso se reduzca mi sueño pero tal y como está montado el cotarro, está claro que es a lo único que podemos aspirar cuando el delito es cometido por uno de ELLOS. Qué le vamos a hacer, esas tenemos.

EL OCHO DE ENERO

2012-01-08T09:39:00.002+01:00

El siete de enero es para mí un punto de inflexión. Quedacomo en medio entre el caos más absoluto traducido en papel de regalo yplastiquitos que envolvían no se sabe qué tirados por todas partes y hoy, eldía ocho, ese en que dices: esto se acabó y hay que remangarse para hacervolver la casa al estado en que estaba antes de que el árbol invadiera el salóny los restos de chucherías y patatas fritas decidieran tomar al asalto losbajos del sofá y esas rendijitas pequeñas que tiene mi mesa del café y que me dala impresión que fueron puestas ahí por algún fabricante de muebles que naciócon instinto de asesino en serie. Toca sacar la aspiradora, el plumero y elabrillantador de suelos, vamos lo que en la jerga de un ama de casa puede serdenominado artillería pesada o munición de combate para una batalla dura.

Y es que yo no sé por qué, a pesar de los días de fiesta ylas reuniones para comer de estas navidades que la verdad es que han sidoestupendas, llega un momento en que siento la necesidad de volver a la rutinadiaria, fíjate qué idiotez, como si esa vuelta me proporcionara el equilibrio yel orden necesario para ensanchar los pulmones al respirar, como si “despuésdel día después”, a la vuelta de este domingo de tránsito estuviera esperándomela solución a cualquier problema o el planazo de mi vida. Pero, qué le vamos ahacer, así somos los seres humanos.

Hoy es un día complicado, lo intuyo desde ya y por eso andopor aquí, remoloneando e intentando evitar la tarea de obligar a los niños aretomar los horarios, a preparar las maletas del colegio y reducir las horas dela maquinita. Hoy será un día duro porque hay que instalar el árbol en elagujero en sombras del altillo, de donde fue fácil bajarlo por la alegría queproduce el olor a fiestas cercanas y que ahora pesa como un muerto a pesar deque en esencia su volumen no ha cambiado.

Y es de esta manera, como todos los años, la forma quetenemos de despedir una etapa. Quien sabe, tal vez este es el verdadero momento, y no las uvas ni el brindisdel 31, que nos deja claro que hemos quemado el tiempo, que nos enfrentamos aotro calendario aunque en el fondo sigue siendo el mismo y que unconvencionalismo humano, pactado a lo largo de los siglos, nos ha hecho pensar,durante un pequeño lapsus de tiempo, que al desempaquetar el nuevo año algofantástico ocurriría y nuestra vida habría cambiado.

En fin, señores, yo sólo puedo deciros que sigo por aquí,que si queréis continuaremos con nuestras agradables tertulias (por cierto,tengo que contaros que la carta a los reyes ha sido un éxito, alguien que entró a leernos forma parte de una página muyprestigiosa en esto de los blogs que se llama “Menéame” y nos recomendó, asíque tuvimos 222 visitas en un día), y que al fin y al cabo lo más importante detodo es eso, seguir aquí, poder contar que hemos llegado a 2012 y que estamospreparados para lo que tenga que venir, aunque sea el fin del mundo maya.

Bueno, os voy a dejar que el zafarrancho me espera, osemplazo para vivir juntos la “normalidad” y para continuar, si os apetece,saboreando el café de la vida.

Un beso a todos

CARTA A LOS REYES

2012-01-03T12:40:00.001+01:00

Queridos Reyes:

Este año teníapensado encargaros un iphone. Es un teléfono que mola un montón y que tienen yatodos los niños pijos de mi clase. Pero dice mimadre que por esta vez tengo que dejarme de tonterías y aprovechar las fechas sensiblonasen las que estamos, para pediros algo realmente importante.

Sé que siempreos habéis portado muy bien conmigo. Cada año de mi vida, el seis de enero me helevantado sabiendo que debajo del árbol estarían vuestros regalos, envueltos enel papel dorado de la ilusión y con el lazo rojo de las ocasiones importantes. Elexcalestric que llenaba por entero el salón, la play station , mis primerosesquís para ir a la nieve, todos y cada uno de mis deseos que vosotroscumplíais para hacerme un poquito, si cabe, más feliz.

Incluso, fíjate,creo que mis hermanos me tienen un poquillo de celos. Me da a mí que Juanpiensa que soy vuestro preferido, y lleva unos años midiendo los regalos ymaldiciendo por lo bajo su mala suerte, sobre todo desde que nos dejasteis alos dos aquellas bicicletas de montaña que yo había pedido para mí y que algunode vuestros pajes-empleados le endosó también a él, para simplificar el asuntoo aprovechar, de una vez, los gastos de envío.

Supongo que es por eso por lo que mamá me ha dadoa mí el encargo de pediros que ayudéis a papá. El pobre se ha quedado en estosdías sin trabajo y andan los dos muy preocupados, vamos diría yo, si me permitísla expresión porque es la que mejor lo define, muy acojonados.

Anda el hombredando vueltas, haciendo footing por entretenerse en algo y realizando llamadasa los amigos de antes que ahora ya no lo son tanto. Y mientras, mamá hacecuentas y lee papeles, porque me parece que vamos a tener que llamar a losindignados esos que salen por la tele para que nos defiendan del inminentedesahucio.

Ella es la queme ha dicho que si alguien puede ayudarnos sois vosotros, porque al ser reyesos tratáis de tu a tu con la gente importante, con los que mandan y hacen lasleyes. Digo yo que sólo decirles que se quedan sin regalos ni prebendas, debeser suficiente para cambiar la situación. Y es que somos muchos en casa y papá noestá acostumbrado a vivir sin trabajar.

Bueno, tengoque despedirme ya que se me hace muy tarde para la clase de vela. Espero que oshaya quedado claro lo que quiero para el seis de enero, y por cierto, de todasmaneras, si el primer deseo no es factible, acordaros de que necesito un iphone.Me será indispensable para hablar con vosotros si no puedo volver a España.

Adios majestadesabueletes. Nos vemos en febrero que estaremos de juicio.

Firmado: Pablo Nicolás Urdangarín de Borbón

FELIZ SEGUNDO

2011-12-30T15:03:00.000+01:00

Hace tiempo que dejé de creer. Es triste pero es así deverdad, y lo peor de todo es que el hecho es tan inamovible como el color demis ojos o la tonalidad de mi pelo, por muchos experimentos en los que meempeñe en alguna tarde aburrida. Como tal, he tenido que hacerme a la idea deque hace tiempo que pasó la edad en la que pensaba que los hados, la religión ola suerte, intervenían en la cocción lenta y artesana de la salsa de mi vida.

Evidentemente eso no ocurrió un día así como si nada. No medesperté una mañana con la sensación de haber soñado, ni con la ligeraintuición de que algo me había sido rebelado desde un púlpito imaginario.Supongo que fue el paso del tiempo y la decepción de quien espera un milagro,lo que hizo que se fuera infiltrando entre los poros de la piel, una sensaciónpastosa y cruel de que las cosas sólo se consiguen por el camino del esfuerzo ypor una antigua senda de rastrojos, donde es fácil perder la piel.

Pero fíjate que llega esta fecha en que el año se despide yhay algo en mí que se conmueve. Es un sentimiento que no entiendo, pero releolos post anteriores donde os felicitaba y me encuentro escribiendo sobre lamisma sensación. Probablemente es una chispa que debe llevar escondida muchotiempo en un lugar del corazón, tanto que no le ha sido posible a la madurez oal calendario, azuzarla con la vara de la desesperanza.

Y es que es curioso que mi mente racional que me insiste unay otra vez en que no hay nada más que lo que uno es, parece que se rinde antemi parte sentimental, justo el momento necesario para que esa frontera entre elaño que se va y el que viene, esa pequeñísima porción de tiempo entre el últimolatido que se esfuma y el primer llanto que llega, me pregunte a mí misma porqué no va a ser verdad, por qué no voy a tener la oportunidad de que el nuevoalmanaque traiga con él una felicidad que no sé en qué consiste, pero que siempreespero.

Suena la penúltima campanada, me tomo (cuando consigoacompasar el tiempo) la penúltima uva, y en ese momento siento el crujido. Esun sonido que viene de dentro, de lo más profundo de la infancia encontrada ode la juventud perdida, del tiempo ancestral en que era fácil creer porque erafácil ser niña. Y entonces me sorprendo a mí misma rezando de alguna manera ano sé qué sueño o qué demiurgo extraño, pidiéndole a la esperanza que no me desampare ante loque tenga que venir, y musitándole altiempo que se cuela entre burbujas, que ruegue por mi gente a la salud y quevele cada día ante el altar del dios de los deseos no cumplidos.

Dura justo un segundo pero es espectacular. Tarda en pasarpor mi existencia lo mismo que un pestañeo o una sonrisa, pero me llena devida. Viene y se va en el espacio justo en que es difícil apreciarlo por elfondo de pantalla que acompaña ese espacio de locura, pero yo sé que está ahí apesar del ruido, yo lo siento crepitar desde el fondo acolchado de un órganoque sólo se siente pero al que todavía nadie ha visto.

Por eso estoy aquí hoy, para pediros que os dejéis llevarpor aquello que no vemos. Para animaros a olvidar abiertos los oídos delsentimiento y escuchar el sonido que produce dentro del cuerpo aquello en loque cada uno cree. Tengo la sensación de que hay que estrenar la ilusión conlos brazos abiertos, los sentidos despiertos y la necesidad, loca, absurda yextraña de creer en la magia.

Feliz segundo, feliz año.

Y LLEGA NAVIDAD

2011-12-19T18:09:00.002+01:00

Parece que fue ayer cuando me senté dispuesta a felicitaros la Navidad y un próspero 2011 y ya estamos de nuevo aquí. Como manda la tradición familiar, mis pequeñajos de nuevo se han atrevido con un villancico. Un año más, ellos han vuelto a poner el corazón y Josema ( el músico de la familia) la paciencia para hacer algo quizás no muy artístico pero sí muy emocionante. Y es que no puede haber mejor Navidad que la que se siente siendo un niño.

Parece mentira pero crecen. Este año Dani el travieso, que ya tiene cuatro, ha sido capaz de cantar una estrofa. Esa se la dedicamos, por el ceceo de su paleta mellada, a todos los Durán Lleida y Artur Mas del mundo para que sepan que Andalucía es mucho más que un acento. Carlitos cuando vió el micro, decidió pedirle directamente a los Reyes eso que le hace ilusión, un marciano verde pero que sea malo y demostró que villancico, villancico, a él el que le gusta es "dulce, dulce Navidad".

Los mayores parece que van entonando, aunque hay alguno ya como mi hijo que empiezan a situarse en el límite de la edad del pavo, y se les hace cuesta arriba la ñoñería de los chicos y la risa floja de los papás.

Para mí particularmente, sigue siendo una gozada el rato que echamos con ésto. Espero que lo disfrutéis y que todos nos contagiemos de la inocencia, de la sana alegría de vivir y de esa sensación antigua de que todo está controlado, de que hay alguien que nos cuida y una magia especial, puesta en el mundo en que vivimos para hacernos feliz.

Que paséis unos días maravillosos. Feliz Navidad.

ENTRETENIMIENTO

2011-12-18T10:09:00.001+01:00

No sé si habréis visto alguna vez este tipo de pintura. En este caso se trata de un pintor británico, Julian Beever (no creo que le toque nada al famoso Justin) que hace estas maravillas en 3D pintadas en el suelo de cualquier calle. Hay veces que es difícil distinguir la ficción de la realidad. A mí me encantan.

FELICITACIÓN

2011-12-15T18:00:00.000+01:00

Aquí os dejo mi último entretenimiento en Photoshop. Es mi postal de Navidad para un grupo de amigos que se me han hecho indispensable: mi pandilla de internet. Un beso.

LA FÓRMULA

2011-12-12T11:41:00.000+01:00

Parece que la Navidad anda instaurándose ya en cada casa. Tengo la sensaciónde que todos los años ocurre lo mismo. Intentas hacerte la remolona, como si nofuera contigo, y te sorprendes de la velocidad a la que los demás adoptan lafiesta, como si hubiera que bebérsela de un sorbo en cuanto comienza noviembre.Pero luego llega el puente de diciembre, comienzan los anuncios de perfumes yparece como si de repente se instalaran en tus sentidos el aroma de pestiños yel sonar de campanillas. Y a partir de ahí, empieza todo. Te entra la prisa por“encargar” los regalos, haces el esfuerzo de bajar el arbolito de marras de esesitio inalcanzable donde estaba y empiezas a darte cuenta de que para ciertas cuestionessí que vas ya un poquito tarde o te has quedado un “muchito” desfasada. Merefiero sobre todo al tema de los juguetes.

Supongo que como en otras muchas cosas que nos vemosobligados a hacer enmarcados por una fecha concreta, somos demasiados queriendolo mismo y las empresas con sus publicistas que son las personas más listas delmundo, juegan con nosotros hasta el punto de convertirnos en muñecos alienadoscon una única misión en la vida: comprar lo que nos ofrecen.

Si a esta fórmula mágica de Navidad+Regalos+Publicidad²se le añade la ilusión de mamá elevada al cubo para que el niño tenga porun día todos sus deseos, nos encontramos, como resultado detrás del igual,madres locas corriendo por los supermercados y pidiendo a páginas de Internetdel Reino Unido, las últimas muñecas de moda.

Todos los años desde que tengo hijos ha ocurrido con algo. Siemprehay un juguete concreto, normalmente el más popular, que no hay manera deencontrar por ningún sitio. Yo no sé si la culpa será de esa gente previsoraque he oído decir que empiezan a comprar en agosto, habilidad que siempre me hasorprendido, sobre todo porque mis hijos, hasta última hora, una vez vistos losanuncios y sabido y contrastado lo que pide su amigo del alma, nunca han tenidoclaro cual iba a ser su elección. Puede que ni siquiera sea eso, tal vez, hoyme siento teórica de la conspiración, todo sea producto del marketing brutaldel que somos pobres víctimas en manos de unos despiadados verdugos.

Este año ha pasado con unas muñecas horrorosas que son lailusión de todas las niñas. No pongo nombre porque me da rabia hacerlespublicidad, pero son una especie de engendro entre la Barbie de los modelitos yla moda del Halloween de las narices que ya sabía yo que no arrastraría nadabueno.

Una de mis sobrinas, la que está justo en la edad, ha pedidola muñequita. Pero es que encima, por si no fuera poco ya el hecho de que nohay forma de encontrarlas, se da el caso de que son varias muñecas, y a su vezcada una de ellas vestida recreando diversos momentos de su ajetreadas vidas:las hay en pijama, de fiesta….que sé yo, así que antes de lanzarse a la carrerade la búsqueda por los centros comerciales, hay que hacer un master para queluego no pase eso de: ésta no es la que yo quería, frase lapidaria donde lashaya que le arruina el día seis al más pintado.

Así que yo que por desgracia tengo libres las mañanas andoal quite, espiando las conversaciones de la puerta del colegio (léase CuartelGeneral de la CIA)donde llega fresquita la información de una posible remesa de muñecasmonstruos.

Hace poco di con un informe secreto según el cual ese día,en el Carrefour de mi localidad, habría una entrega mañanera. Isofacto llamé ami cuñado-cómplice y nos fuimos al super. Llegamos a las 9:59 hora zulú.Pensamos que íbamos bien pues el establecimiento abre a las 10:00. Pero cualfue nuestra sorpresa cuando vimos que las puertas habían sido abiertas unosminutos antes (esto nos hizo sospechar de algún chivatazo) y que ya se habíadesarrollado una batalla campal por coger las pobres existencias que llegaron,en la que tuvo que intervenir un guarda de seguridad y en cuyo fragor un padretorpón había sido revoleado por el suelo, mientras se producía la carrera aempujones de aquellas madres coraje.

Menos mal que existe Internet y esto nos abre puertas almundo. La que más y la que menos al parecer se ha puesto las pilas y ya hapedido la muñequita a Gran Bretaña e incluso a Estados Unidos. El otro día metocó ir de cumple y una de las madres me contaba orgullosa que ya habíarecibido el pedido. Hombre, lo único malo es que el cd que trae viene en inglés,me decía contrariada…no sé yo la niña…pero, mira ¿sabes que te digo? Que asíaprende idiomas.

Ay, por Dios, qué complicada es la vida.

ENTRETENIMIENTO

2011-12-08T11:56:00.001+01:00

Hoy no es fin de semana, ya lo sé...je, je, pero como es fiesta y la semanita está resultando algo rara, os dejo un entretenimiento por si os sentís aburridos en este día extraño.
Ayer mi hija, que se conoce toda la red al dedillo (para eso es una adolescente de su época) me recomendó esta página. Se llama google gravity y la verdad es que entretiene un ratillo y además al menos para mí tiene algo de antiestrés. Probad a hacer una búsqueda, una vez escrita le dais al botón intro y jugad a arrastrar con el botón izquierdo del ratón. Es por lo menos curioso.
Un besote.

http://mrdoob.com/projects/chromeexperiments/google_gravity/
Si no funcionara el enlace sólo tenéis que poner en google: google gravity y sale.

EL DIA DE LA CONSTITUCIÓN

2011-12-06T16:30:00.000+01:00

Hoy he visto a mi hijo hacer unas actividades para el colesobre el día de La Constitución. Yescuchándolo hablar de deberes y derechos he tenido, no sé por qué, la sensaciónde que este año algo ha cambiado.

Supongo que como en todo en la vida, los momentos de crisisy penurias económicas hacen que la gente se replantee cosas que antes se dabanpor bien hechas o bien adquiridas y que en cambio ahora, no sé si por el estadocontinuo de melancolía en la que Europa nos tiene imbuidos, me han hecho ver anuestra Constitución ojerosa, ajada y tocada mortalmente en algunos puntos queyo creo fundamentales en la esencia de su creación.

Hubiera sido impensable por ejemplo, hace apenas unos años,que hubiera un clima tan hostil hacia la monarquía. Nuestro Rey, al queaceptamos en un ejercicio de conciliación política para hacer más fácil el pasode un sistema a otro, tenía ganado un respeto que él mismo se labró, aceptandoel papel que se le daba y accediendo a representar a la España que el pueblo elegíademocráticamente en las urnas. Hoy nos enfrentamos a una monarquía que pareceque se desvirtúa a medida que Juan Carlos se hace mayor, y la familia “supuestamente”(esto queda muy bien en la tele), multiplica los dispendios y las apropiacionesindebidas en nombre de la Casa Real.

Esa norma legal, tan estudiada y tan protegida de loscambios bruscos, tan custodiada de los vaivenes ideológicos de las distintasformaciones que pueden gobernar, ha sido cambiada y retocada estructuralmenteen dos días, en nombre de mercados económicos que nos son ajenos.

La Historia más reciente de España, a la que dimos carpetazo conuna generosidad desmesurada por parte de los sectores de izquierda, sin juiciospor crímenes de guerra y sin atender a reclamos de la parte vencida, esaHistoria nos explota ahora en la cara, tal vez porque ha llegado el momento dela madurez suficiente para prender la mecha o quizás empujada por un débitoantiguo que esa izquierda, regida por el partido socialista que gobernaba, sentíacon los suyos. La Leyde Memoria Histórica, el Valle de los Caídos, las dos España de nuevo,cabalgando por aquí.

El derecho al trabajo, ese pobre argumento ha quedadotravestido en un “ojalá tengamos trabajo” que es a lo máximo que puede aspirara decir un político serio, porque la posibilidad de cumplir ese precepto hadejado de estar en nuestras manos.

El derecho a la vivienda digna, ese está siendo vulneradocada día con políticas favorables a los Bancos, que en su favor han hecho deldesahucio el pan que nos comemos, con las noticias, cada día.

Y por encima de nuestras normas cuidadosamente elaboradas,por encima del juego que propusieron denominado democracia, se ha instaurado unmovimiento de indignación y de pundonor que ruge en las calles y que no hace másque decirnos en voz alta, que esta Constitución nuestra con la que creíamoscrecer seguros, se ha convertido en papel mojado en manos de unos tecnócratasambiciosos, que deciden desde su sede en Bruselas quien debe gobernar o a quienproporcionar jaque mate en una jugada maestra.

¿Qué nos queda? Nos queda una bandera que parece que sólonos representa a todos cuando juega Rafa. Nos queda un macro puente con el que inaugurar diciembre. ¡Ah! sí y un himno, una música sinletra que tarareamos juntos cuando mete un gol Iniesta.

Qué pena me da.

ENTRETENIMIENTO

2011-12-02T15:44:00.005+01:00

Parece que la Navidad ha dado ya su pistoletazo de salida más comercial y sanguinario. La publicidad ha tomado como cada año las calles, los periódicos y los buzones para recordarnos, una vez más, que la ilusión prefabricada está ya ahí a la vuelta de la esquina y que queramos o no, con tópicos o sin ellos, es ilusión al fin y al cabo y estamos todos deseosos de ella.
Os propongo, como entretenimiento, recordar alguno de los anuncios o alguna de esas músicas que año tras año han estado encargados de abrir la veda de las compras, de las prisas y también, por qué no de la nostalgia.
Yo propongo esta canción de un grupo inglés "The New Seekers", que durante mucho tiempo y de mano de la Coca Cola, era la confirmación definitiva de que la alfombra roja estaba preparada y en el corazón que era joven y dispuesto, se instalaba la alegría.
Si me proponéis algún otro, dejadme en el comentario el enlace y los colocaré en vuestro nombre.
Buen fin de semana de diciembre

El Almendro vuelve a casa en Navidad, el anuncio lacrimógeno de Geli

Las muñecas de famosa, en especial para Juan
El anuncio de Mónica:

Este de Renfe que nos deja Juan es muy bonito y yo no lo recordaba:
Y bueno, el de Encarni me recuerda al romanticismo bobalicón propio de la edad...ja,ja

SAINETE FAMILIAR

2011-11-29T02:11:00.003+01:00

Me da a mí que este año, al Rey le fastidie Iñaki eldiscurso de Navidad.

Tiene guasa, pensará el hombre en la soledad de un humilde salón: por mucha clase de vela y por mucho colegio de pago que te empeñes endar a los niños, luego pasa lo de siempre, lo que no debe pasar: se juntan con gente cutre, se mezclan con casta obrera o incluso, por dar por saco, se casan con un niño pera que al final, te deja fatal.

Por allí andará la reina intentando animar al marido y procurando,como hacemos todas, que el hombre no le de el día. No quisiera la pobre pensar quela hija se altere de veras, y por una tontería, no deje a sus niños rubitos comerlas croquetas de pollo que hace la yaya Sofía.

Mientras, pienso yo, andará repasando despacio la lista delo que estos días no tiene más remedio que hacer. No puede ser que en su casa, donde todo estátan medido, haya que llamar a la bulla para que prepare el vestido a Manolo Pertegaz ; algodón sencillito de cárcel si lo de Iñaki va mal, o chaqueta a cuadros detweed que luce muy bien al ganar.

-Habrá que poner dos camas- le cuenta al marido nerviosa-porquelos niños se quedan. Si todo va bien unos días y si no tendrán que ser más ¿quien se hará cargo de ellos cuando tu hija se vaya a un no se qué de un bisbis? ¿o en español se dice bas bas?

Y el rey ni siquiera contesta, la pierna le duele horrores yno está "pa" decoración.

-Hay que ver- comenta emotivo- con lo bien quenos iba todo, con las ganas que tenía de una jubilación. ¿Cómo le digo que me voy al niño, dejándole este marrón?

En fin, cosas de casa que en el fondo te alegran la vida, nosé si por envidia insana o por la grata satisfacción de saber que losricos lloran, que las habas se siguen cociendo y que a los amigos losbuscas, pero en cuanto a la familia…a esa te la dio Dios.

Ver noticia en diario "Público"

ENTRETENIMIENTO

2011-11-25T22:18:00.000+01:00

Mirad que página más graciosa he encontrado para reirse al menos unos segundos. Cuando salga la cara, haced click con el ratón en un ojo, en la boca, en la nariz...es entretenido.

Pinchad aquí

YO TAMBIÉN FUI PRESIDENTA

2011-11-23T11:36:00.001+01:00

Hace unos días leí una entrada del amigo Juan en su blog http://ellugardejuan.blogspot.com/2011/11/yo-fui-presidente.htmldonde contaba su experiencia cuando fue presidente en una mesa electoral. Mepareció una buena idea y le pedí permiso para ser una "copiota" y contaros que yo también fuí presidenta.

Bueno, presidenta, otra vez presidenta y vocal porque comoya le contaba a Juan en un comentario, tengo la impresión de que en la listaque se maneja en ese organismo en el que se decide quien se sienta en la mesade playa, alguien que me quiere mal o simplemente con muy mala baba, ha debidoponer en bolígrafo rojo una señalita que reza: llamadla, llamadla, que esta estonta. Porque vamos, no me explico de otra manera, cómo es posible que ya vayanpor tres las veces que he cumplido con la patria.

De las tres fue la primera, la que llevo dentro del corazón.Rondaba el año 86 y yo acababa de despertar prácticamente a la vida electoral. Asíque me veis allí, votante por vez primera, elecciones generales y autonómicasjuntas y para más inrri, presidenta de mesa.

El día fue complicado, sobre todo porque me tocaron los dosinterventores más “pejigueras” del mundo. Y cuando digo dos, no es porquehubiera sólo dos, había una legión de ellos, pero como todos imaginaréis, éstoseran representantes de los dos partidos guays, y tenían entre ellos unainquina-pique-controversia, que seguramente ya era antigua pero que yo me la“comí” como nueva.

Nada más acercarse alguien a la puerta, ya estaban los doscomo en tensión, observando si el votante hacía algún comentario, si yo leguiñaba el ojo, si el sobre estaba cerrado…no os podéis hacer una idea.

Cada hora o cosa así, uno de los dos venía y me hacíarevisar el confesionario que había en la sala, para que me cerciorara de queestaban sus papeletas y no quitaban ojo de los vocales a ver si alguno hacíatrampa o no tachaba al que debía.

La primera anécdota llegó prontito, como pasa algunas vecesen la lotería. Un señor entró muy temprano y vio que no había nadie en la cola.Yo no sé qué le rondaba la cabeza que ya desde la puerta dijo, en voz muy altay mientras se nos acercaba: ¡Fulanito de tal! (no lo hago por proteger suintimidad, es que sería incapaz de recordar su nombre) y dando dos grandeszancadas, sin encomendarse a nadie ni esperar a que los vocales comprobaran los apellidos, mete el sobre en la urna y encima con la mala suerte de que con el votointroduce también el carnet de identidad.

No os hacéis una idea del numeritoque se montó: los dos interventores echaban chispas, yo no podía parar dereírme a pesar de las circunstancias (sería la edad) y de repente cundió elpánico porque nadie sabía qué hacer en ese caso. Tuve que llamar a la Junta Electoral deZona que me dio la solución. Una vez comprobado que el hombre tenía derecho avotar en esa mesa, lo emplazamos a que acudiera para el recuento y se le devolveríael carnet. El resto de la jornada, a las miradas de los interventores tuve quesumar la de aquel hombre que me observaba desde la urna con la cara de pocosamigos que todos solemos tener en el documento de identidad.

Pero el premio gordo estaba aun por llegar y fue ya despuésde comer cuando el niño de San Ildefonso cantó la cancioncilla.

Vino una señora mayor de esas que a mí me enternecen. Apenas sabía escribir, pero tenía una férrea intención de votar, tal vez enhomenaje a los años en los que no pudo hacerlo. El problema es que laseñora no traía carnet de identidad. La pobre mujer venía con el únicodocumento que había encontrado en su casa: el carnet del economato, algo queaquí se perdió desde que se impuso Pryca, pero que durante muchos años fue el establecimiento de compras para los trabajadores de las grandes empresas navales de esta tierra.

Pues los dos de antes que ni hablar, que ese carnet no teníafoto y que sin foto allí no votaba nadie. Yo que veía que la pobre señora notenía pinta de pretender estafar al Estado, me daba mucha pena porque ademásella no entendía nada. Pero, ante la amenaza de impugnarme la mesa de los doscaballeros, tuve que explicarle como pude que no podía votar sin la foto.

Como a la media hora, la mujer estaba allí otra vez. Seacercó a la mesa esperando la cola y cuando estuvo a mi lado, abrió una bolsade plástico y me dijo: mira hija, la única foto que tengo es ésta, acompañandoal movimiento de sus palabras con la presentación de una foto enmarcada de 30x30de ella y su marido con 50 años menos, el día de la boda.

Despues de aquello han sido dos veces más, pero puedo decirque en comparación…pecata minuta.

¿A alguno de vosotros le ha tocado ya?

ANIVERSARIO

2011-11-19T08:00:00.010+01:00

A raíz de la última entrada, he ido recogiendo ideas de losamigos que se acercan atraídos por el olor del café.

Unos me azuzan con gracia para que les de un poquito de cañaa los políticos, otros me pinchan para que les deje alguna anécdota o lescuente cuáles son mis supersticiones o los talismanes con los que me enfrentoal mundo…en fin, creo que en definitiva, lo que he sacado del ánimo de todos esque se sienten a gusto cuando pasan por aquí.

Y eso hace que hoy, que es un día especial, encare el famosofolio en blanco del que hablábamos ayer para daros a todos las gracias. Un díacomo este, hace dos años, escribí por primera vez en el blog.

Fue algo que surgió de la casualidad, en un arranque. En esetiempo había estado ya coqueteando con la idea mientras participaba en un blogcinéfilo que crearon los compis del trabajo. Y en ese espacio, del queformábamos parte un grupo tan pequeño que lo hacíamos de incógnito para darlechispa al debate, aprendí lo divertido de esta forma de abrir una ventana almundo que nos ha dejado la tecnología que manejamos.

Así, animada como he explicado muchas veces por el empuje dealgunos amigos de Facebook que con aquello del “me gusta” me dijeron: lánzate;me sumergí a pulmón, sin botella y con la timidez justita en esta aventura quetodavía hoy dura.

No puedo dejar de reconocer que ha habido momentos en que hedudado si debía o no continuar en ello. Sería absurdo negar que he disfrutadocada entrada (y han sido 152) porque me encanta escribir; y no voy a mentir aestas alturas si os digo lo agradable y edificante que es para el ego, cuandoalguien me dedica un mail privado o me dice por la calle que alguna vez havenido a tomarse el cafelito virtual de mi salón.

Pero esa misma sensación también produce miedo, porque nuncatuve la intención de dar un mitin ni de crear tendencia, y entiendo que como esimposible separar tus orígenes, tu verdad y tus intenciones de la parte queescribe, puede haber gente que se haya sentido atacada, vulnerada o aludida poralguna de mis afirmaciones.

Mis ganas siempre fueron las de crear una tertulia. Miinterés ha sido desde la primera entrada dejar paso a la voz de los demás,aunque entiendo que esto de exponer lo que piensas en voz alta y lanzarte a lospies de los caballos no es algo que sea fácil, por eso necesito agradecer quehayan sido 12.155 las visitas recibidas, y que seáis muchos los que habéisestado por aquí, aunque os hayan representado unos cuantos valientes que yaconocéis, a los que no les importa la frialdad del agua ni la falta de oxígenocuando se zambullen conmigo.

Anécdotas ha habido varias, frases para no olvidar, también;risas, emociones y sobre todo amabilidad y buen rollo. Me siento muy orgullosade no haber tenido ningún desencuentro ni ninguna situación desagradable. Meencanta pensar que hay gente que se ha conocido, de la forma que permiteInternet, a través de esta extensión de mí y si hay algo que me alegra escuando pierdo completamente la palabra y se la quedan ellos, llamándose unos aotros por su nick, haciendo referencia alas opiniones ajenas y llenando la tertulia de vida.

Así que hoy, jornada de reflexión, voy a apagar mis dosvelas. Lo voy a hacer con la misma sencillez con la que empecé esto, sinpretensiones de fama ni apuestas de futuro. Estaré aquí mientras queráis,mientras sigan lloviendo comentarios y sumándose las visitas. Cualquier día, sientiendo que la etapa terminó, me retiraré de la misma forma que vine, borrandoel me gusta de la página personal de los sentimientos, y atesorando, eso seguro,los momentos vividos y las palabras leídas.

Un beso a todos los que estáis y feliz cumpleaños.

EL DON

2011-11-16T00:21:00.002+01:00

Hoy no he tenido mucho tiempo para escribir, acabo de sentarme pero es tarde así que sólo se me ha ocurrido hacer un relatito corto, a propósito de este vacío que se siente cuando tienes el folio delante y no sabes qué hacer con él. Se llama "el don". Os doy el relevo de la imaginación, a ver qué sois capaces de comentar sobre él.

.........................

EL DON

El día que se acabó la tinta delbolígrafo azul fue uno de tantos. No hubo de antemano ninguna señal que lediera una pista de que se avecinaba el desastre. Ni el cielo estaba gris ni losastros se habían conjugado en su contra según decía la vidente. Solamenteocurrió.

Se encontraba en medio de unahistoria estupenda. Las frases, las perífrasis, los capítulos, todo había idosaliendo con la fluidez mágica de la tinta y su propia curiosidad por conocerel desenlace hizo que se sintiera huérfano, como si colgara de un precipiciotodo el decorado que había construido con el ritual de cada página.

Se sentó a la mesa, cerró losojos apretando los párpados, pero no pasó nada. Cambió varias veces de pluma,probó incluso con los lápices, pero no lo consiguió. El hechizo parecía haberseesfumado, las novelas del futuro habían quedado para siempre en el úteromaterno de la imaginación desperdiciada. Había perdido su don.

ENTRETENIMIENTO

2011-11-11T16:19:00.000+01:00

Hoy, como por fin es viernes, os dejo un nuevo entretenimiento para el fin de semana. En este caso se trata de arte. El pintor, Rob Gonsalves, un canadiense inspirado por Dalí que pertenece al denominado "Realismo Mágico" y que nos deja estos cuadros que podrán gustarte o no, pero que evidentemente no te dejarán indiferente.
Disfrútenlo y buen fin de semana tengan ustedes.

EL DEBATE

2011-11-08T11:46:00.001+01:00

¡Que levante la mano al que le sirvió ayer para algo eldebate!

Yo estuve tentada de seguir con la lectura del libro queahora me entretiene. Pero es una historia de fantasmas tan clásica que se parecíademasiado a lo que ponían en la tele. En mi libro también hay un decorado, unos personajesprevisibles y un guión preconcebido de antemano por un autor de éxito. La únicadiferencia es que de esa historia irreal, no saldrá el argumento que amase lavida de tantos millones de gentes, ni dependerá de él mi futuro cuando termineel capítulo diez.

Pero no me parecía bien irme a leer, fíjate. Siempre me queda eseescozor punzante que me recuerda que la democracia hay que ejercerla porque nosla hemos ganado y me vence, aunque no quiera, la sensación de que no es lógicoandar metida en historias de mentirijillas, cuando se debate sobre lo que nosdeparará noviembre. Así que cenamos pronto y me senté en el sofá a ver qué teníanque decirme los jerifaltes de la política, los que tienen que tirar del carrode este desastre.

Pronto empecé a ponerme nerviosa. Nada más salir del coche,el análisis de un señor experto en “gestos” que tenían contratado en la cadena sintonizada,hacía un recorrido pormenorizado por las manos cerradas de uno, los tirones decorbata de otro…y ahí ya fue donde yo me aburrí. Antes de empezar, sí, es asíde doloroso.

Claro, es que yo me decía: ellos saben perfectamente queeste hombre existe, que como él habrá cientos de personas analizando al milímetrosu conducta gestual, su vestimenta o el afeitado y por lo tanto, habrá tambiénotros cientos que habrán sido contratados para dar la imagen requerida, parahacer caer al pueblo en el engaño del teatro y en la imaginación locuaz de laliteratura. Todo me pareció de repente falso: el decorado cartón piedra, los envites,las insinuaciones…todo me parecía preparado por unos y por otros tan al milímetroque observé que los periodistas que me hacían de intérpretes, sabían de antemano que iba a pasar lo que pasó y que el toma y daca sería loque fue. Pero ¿dónde quedó la pasión? ¿dónde la garra? Todo fue tan políticamentecorrecto que empecé a fijarme en lo que ocurría alrededor de las palabrasy a olvidarme de lo que querían transmitir con la perorata.

Claro, con todo tan medido y tanto asesor dando guerra,supongo que el cerebro tiene que intentar escapar de alguna forma. Por muyprofesionales que sean, debe ser muy difícil hablar, leer o pensar sin olvidarque uno no puede enarcar las cejas de determinada manera o gesticular con lasmanos de otra y supongo que eso hace que se produzcan algún tipo deinterconexiones en la cabeza mientras se oye de forma intermitente la voz dealguno de los consejeros. El caso es que sin previo aviso, y ante las miradasatentas, los dos candidatos comenzaron a lanzarse tics malintencionados quefueron los culpables de que a estas horas yo siga sin acordarme ni de unapalabra de lo que allí se dijo.

Rubalcaba parpadeaba a la velocidad de la luz. Yo intentabacontar las veces que cerraba los ojos pensando en cronometrar la marca peroaquello era imposible y Rajoy, bueno ese hombre que incluso relajado hacegestos, ayer lo bordaba con un ojo que se le iba hacia arriba como a los furby,un muñeco de pelo que se pidió por Reyes mi hija.

Entonces, viendo que el poder hipnotizante de aquellosmovimientos oculares no me dejaban oír el discurso y ejercer de demócrata,decidí abrir Twitter a ver qué estaba pasando en la red. Y ahí me perdí.

La gente, con mi mismo aburrimiento pero con muchísima másimaginación, saltó a la red para buscar las cosquillas, hacer comparaciones yexagerar defectos y la verdad es que el resto del debate me lo pasé a risotadalimpia, con las ocurrencias que iban dejando en mi ordenador todos losdesencantados del mundo, los que como yo pensaban que nada se arreglaría ayerpor la noche.

Hoy, con la resaca todavía de política de garrafón me hedado cuenta de que lo de ayer no fue tan importante como a muchos les gustacontar. Lo de anoche fue un trámite más para reconciliar a cada uno con lo queya tenía pensado votar y para darle una vuelta más al engranaje político que cansa. Sólo me ha quedado claro que no voy a cambiar mi intención de voto y que para debates apasionados, mejor me quedo con los del Sálvame.

Os dejo algunas de las conclusiones a las que llegaron ayerlos twitteros porque el humor es fundamental, al menos eso creo, para que elmundo avance. Que me disculpen si no pongo sus nicks pero sólo me quedé con lasfrases.

“Si Campos Vidal fuera mi madre, aprovecharía para doblarcalcetines o pelar judías verdes”.

“¿Por qué hablan tanto de las pensiones si tenemos muybuenos hoteles?”

“Trancas y Barrancas no han dejado hoy hablar a Pablo Motos”

“A ver cuando marca Iniesta y se acaba esto”

Ja,ja,ja…la imaginación al poder.

ENTRETENIMIENTO

2011-11-05T10:15:00.000+01:00

Bueno, como es fin de semana, hoy os voy a dejar un entretenimiento "exotérico" de esos que te mandan por correo y que tiene su guasa.
Este año es algo peculiar. Hemos experimentado (todavía falta una) cuatro fechas inusuales: 1-1-11 , 1-11-11 ; 11-1-11; 11-11-11.
Bien, ahora viene lo fuerte: toma los últimos dos dígitos del año en que naciste, ahora súmale la edad que vas a cumplir o has cumplido este año 2011 y el resultado sera 111 para todo el mundo.
Yo, en estos casos, lo que siempre me pregunto no es ¿por qué ocurre? sino ¿y a quien se le ha ocurrido comprobarlo? Ja,ja,ja....

LA SORPRESA DEL TWITTER

2011-11-01T21:24:00.000+01:00

Fíjate que andaba yo el sábadocontando cómo había sido mi primera mirada a los ojos del pajarito azul del quetanto se habla, del Twitter este que se ha puesto tan de moda que parece queseas de otra galaxia, cuando reconoces en ciertos círculos tu desconocimiento otu falta de adicción.

Y fíjate que este fin de semanalargo me he llevado una sorpresa inesperada que me ha hecho entender, un poco más,el por qué de las pasiones que levanta.

Resulta que el quid de lacuestión está en que si te haces seguidor de alguien y comentas las frasesingeniosas, el chiste o la reflexión que el personaje escribe, puede ser quetengas la suerte de que en lo que canta un gallo, la persona en cuestión teconteste.

La cosa tiene su aquel, vamos adejar de dárnosla de culturetas, porque aunque ya no tengamos edad y el que másy el que menos haya dejado atrás la época mitómana, no me negareis que abrir lasesión y ver que alguien a quien admiras, del que has leído un libro o con elque has cantado hasta desgañitarte, te dedica un saludo personal eintransferible, no es algo que como poco te deja tan traspuesto que llamas a tumarido, tu hija o quien pilles cerca para mostrar orgullosa la deferencia quela persona en cuestión ha tenido hacia ti.

Ayer me pasó, aunque no fue conun cantante ni con un representante de la farándula. La sorpresa la protagonizóun señor del que yo no había oído hablar hasta este domingo. Se llama BorjaSemper y es diputado y presidente del PP de Guipuzcua.

Hace un par de días, Ana Pastor de Los desayunos de Televisión Española, recomendaba en la red leer unartículo que este hombre ha escrito en El País. Teniendo como le tengo unenorme respeto a esta profesional, sentí curiosidad por saber de qué iba eltema.

Tengo que reconocer que el artículo consiguió emocionarme. BorjaSemper tiene 35 años y a los 21 se enteró de que habían desarticulado a ungrupo de criminales etarras a punto de matarlo y que su vida colgó de un hilotan fino que todavía hoy siente el temblor de la marioneta que mira la mano dela que depende su precipitación al vacío.

El artículo, que os recomiendo, es una lección de democraciay de valentía. Es la confesión de una persona, de un hombre que se sintió muchotiempo en la palestra del horror más absoluto y que se despoja de la chaquetade político y de la corbata de pedir los votos para recordar que en esteandamio se bamboleaban gente de todos los signos, y que ha sido con el esfuerzocolectivo como se ha logrado esta paz anunciada en la que lógicamente todavíano creemos, pero que parece que pone un poquito de luz al final de la escalera.

Puedo decir, porque esa es la grandeza y la libertad de lademocracia que no soy votante del PP y que probablemente nunca lo seré. Perotambién afortunadamente, gracias al mismo sistema político, siento un granrespeto por los que juegan con las mismas reglas que yo. Sus palabras meparecieron dignas de quitarse el sombrero y así se lo hice saber mediante Twitter.

Ayer, cuando abrí este nuevo invento que todavía no sémanejar, había en mi muro o como se llame en este caso, un mensaje de BorjaSemper que decía: gracias Mamen.

No me he vuelto quinceañera de repente, sé que el hombre loque ha hecho es contestar educadamente, con una palabra, a los cientos depersonas que le habrán hecho llegar su apoyo, pero no voy a negar que me gustómucho el gesto. En su contestación no decía “vótame”, ni “estamos de campaña”, ni "los míos son los mejores". Me dio la impresión de que decía “agradezco” queentiendas cómo han sido las cosas por mi tierra, “gracias” por ser una más eneste juego donde la política se ejerce sin violencia.

Sólo me queda una duda, y siento que alguien se moleste,pero no puedo dejar de preguntarme qué pensará de este hombre un sector del que el Partido Popular nopuede o no quiere separarse, una parte enquistada y antigua que este país no se merece y que todavía no seha dado cuenta de que es hora ya de batirse en retirada, de sacudirse el polvo de la nostalgia y el tiempo de lasarengas.

Os dejo el enlace al artículo de El País y si queréis locomentamos.

ENTRETENIMIENTO

2011-10-29T10:20:00.001+02:00

En un momento de ocio y por pura curiosidad me he abierto una cuenta de Twitter. A estas horas y después de estar tres días dando vueltas por esa red social, todavía no me entero bien de para qué sirve eso. Pero bueno, tengo que reconocer que así empecé en Facebook y ahora si no entro a diario me siento vacía. El caso es que he encontrado una página, aplicación o trending topic (como llaman los tuiteros) que me ha hecho gracia. Se trata de poner "Eres más inútil que"... y la gente, la mayoría con imaginación y gracia, termina la frase.

He encontrado cosas (y que me perdonen los autores por no citarlos pero ninguno tiene nombre, todos son del tipo @mhhlikeme y otra serie de exabruptos extraños) como "Eres más inútil que":

Un vecino sin el wifi abierto

Una librería en el salón de Belén Esteban

Que tener un título de periodismo en Telecinco

Que la G en Gnomo, la T en Tsunami y el ey en Okey.

Ja, ja, ja...la verdad es que está ocurrente.

Venga, os lanzo el testigo para darle un puntito cómico al fin de semana, sé que es dificilillo pero tenemos que agudizar el ingenio. Hay que continuar la frase. Yo voy a intentarlo con la primera.

ERES MÁS INÚTIL QUE....tener coche en Semana Santa.

EL MIEDO

2011-10-27T15:26:00.000+02:00

Ya está aquí otra vez el dichoso Halloween.

Tiene tela que esta palabreja que me obliga a recurrir al traductor para asegurarme de que he puesto el número de “e” suficientes, se haya instalado en nuestras vidas de una forma tan bestial que ya sea lo más normal del mundo salir a comprar un disfraz de esos horrorosos o que andemos medio locos buscando caramelitos para contentar a la horda de niños “pesaos” (entre ellos incluyo al mío) que vendrán a darte la murga con esto del truco y trato.

Mira que yo soy de las que piensa que todo lo que sean fiestas, bienvenidas o bienhalladas, sobre todo si son por los niños. Hay que intentar disfrutar lo que se puede que para disgustos tenemos ya el telediario. Pero es que encima, de verdad que es que no le veo la gracia yo a la fiestecita.

Creo que nos empeñamos en adoptar fiestas ajenas, metidas con calzador en el calendario propio y andamos de “aquí pallá”, disfrazados de zombis sin saber ni tan siquiera cuál es el truco o en caso de perder si es necesario llegar a algún tipo de trato.

Oigo decir a algún amigo: ¡nos lo pasamos de miedo!, haciendo el chiste fácil con aquello de lo del susto, y yo pongo cara de que sí, de que lo entiendo de veras, pero sigo sin verle razón a eso de que te lo pases bomba a fuerza de pensar en muertos vivientes, arañas peludas y toda demás palafernaria terrorífica. Debe ser que adoro tanto la vida que no me parece la muerte motivo recurrente para convertirse en la protagonista de una fiesta.

Hace unos días estuve en la reunión de mis amigas del club de lectura. Sin quererlo hacer aposta, el tono del último libro propuesto andaba un poco por estos temas. El ocupante, de Sara Waters es una historia de casas abandonadas y fantasmas encontrados y a pesar de que la mayoría no lo habíamos leído y nos hemos dado un tiempo de tregua, la conversación fue volviéndose cada vez más lúgubre, a medida que cada una empezó a contar experiencias vividas, historias oídas y miedos repetidos. Vamos, que todavía tengo los pelos como escarpias cuando rememoro la tardecita.

Hay personas que tienen una sensibilidad especial, decía una de mis amigas…pues mira yo me quedo en vulgar, corriente y moliente…dejadme a mí de sensibilidades especiales y otras zarandajas paranormales que para eso ya está Iker Jiménez pilotando la Nave del Misterio.

Ahora, eso sí, lo que yo me pregunto es qué será de la fiesta en cuestión cuando pasen unos años y España, que es mucha tierra ésta, haga del festejo algo suyo y empecemos a añadirle unos cuantos toques castizos. Supongo que como en todo lo demás, las diferencias estribarán en el carácter y la forma de ver la vida que tenemos en cada sitio. En Andalucía no me cabe duda de que será el humor lo que triunfe porque en otra cosa no, pero en reírnos de nosotros y de los demás, en eso partimos la pana. Acabaremos ridiculizando al miedo que en eso del “canguele”, por desgracia, vamos sobraditos de experiencia. De momento, os voy a ir dejando un vídeo de Manu Sánchez que he encontrado en Youtube donde habla del miedo en las películas americanas para ir preparando el futuro. Sé que hace poco ya os dejé algo de este hombre, pero es que de verdad me río con él porque creo que representa la esencia del humor. Y si no, poned atención al monólogo y ya veréis como esto sí que tiene gracia y no el dichoso Halloween.

MICRORRELATO

2011-10-24T10:25:00.000+02:00

Hoy os voy a dejar un microrrelato sobre violencia de género que presenté a un concurso de la Cadena Ser. Había que contar una historia en 100 palabras que comenzara con la frase "No pudo evitar mirar de reojo la puerta del apartamento" y esto es lo que salió. Como no he ganado, el relato sigue siendo mío así que os lo dejo, a ver que os parece. Algún día tendré que hacer una entradita sobre los concursos de internet, pero hoy es el día de las Bibliotecas y no quiero escribir en contra de la literatura o de los que nos quieren hacer creer que trabajan por y para ella.

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No pudo evitar mirar de reojo lapuerta del apartamento

Lo había preparado tododespacito, con minuciosidad: la tarta sobre la mesa, la vela con mecha nueva yhasta una botella de cava de esas que anuncian celebración y fiesta.

Volvió a mirar hacia la puertapero no ocurrió nada. Recibió en su cuerpo el gong de cada campanada del relojy se atusó el pelo en un gesto coqueto.

Un minuto, dos, cinco a lo sumo.Entonces encendió la vela, descorchó la botella y esbozó una tímida sonrisa. Nohubo rumores de pisadas ni de llaves con terror anunciado mientras soplaba elaniversario de la soledad. Se sintió libre.

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HALLELUJAH

2011-10-22T15:56:00.002+02:00

Esta mañana, mi cuñado Josema (Dalton) ha tenido un gesto en facebook que me ha encantado. Aprovechando que esta semana hemos asistido al momento histórico del inicio de la paz en el País Vasco y que además se le ha concedido el premio Príncipe de Asturias al eterno Leonard Cohen, ha querido celebrarlo regalándonos una versión del Hallelujah de Cohen que su banda hizo hace unos meses en un concierto en San Fernando.

Os la dejo aquí porque creo que merece la pena compartirla. Os aseguro que el momento en que se encendieron los focos en aquel concierto y los que estábamos allí irrumpimos en un aplauso fue algo mágico.

Aleluya por la paz y por todos los que de alguna manera la han hecho posible aun perdiendo la vida en el intento.

Buen fin de semana.

UN LUGAR EN LA COCINA

2011-10-17T20:52:00.002+02:00

Hubo un tiempo en el que las mujeres ocupaban el lugar queles correspondía en la cocina. Así estaba decidido por sistema o poruna costumbre que a fuerza de insistir se entremete entre la piel de las personasy contamina el cerebro con un virus tan letal que si se une a la ignorancia puede ser una enfermedad de las mortales para el alma.

En ese tiempo que ahora nos parece lejanísimo y que encambio todavía coletea, ser del género femenino conllevaba en su esencia elpapel de esposa y madre y el segundo plano respetable de quien no podía osarhacer sombra, ni aun mereciéndolo, al señor de cada casa.

Para muchas la vida transcurrió de forma plácida, tampocohay que hacer de las cosas un gran drama, porque no sabes lo que te pierdes de loque nunca has tenido e incluso para más de una y más de dos resultaba unprivilegio presentarse a los demás como señora de…anulándose a ella misma elapellido y olvidando que hubo una vez que fue otra persona, cuando todavía lucíajunto a su nombre el vínculo que le unía a la familia en que nació y a la madre que la enseñó a ser señora.

Fueron tiempos en los que no se pensaba en trabajar fuera decasa y si por casualidad o circunstancia, alguna había hecho sus pinitos como secretaria, costurera o florista a la sombra de un respetado señorque hacía de jefe, era tiempo de dejarlo en el momento mismo en que se daba elsalto al matrimonio, que no era de mujer decente salir de casa sin el brazo delmarido.

Qué diferente es ahora la vida y qué dura también. Resultaque nos han dicho por activa y por pasiva que todo eso se acabó. Nos han idomoldeando con el ritmo de los tiempos y hemos contado a nuestras hijas que yano son la sombra de nadie, que pueden y deben salir a comerse el mundo y que nohay o no debe haber diferencias entre un hombre y una mujer.

Pero de repente llega la crisis, la economía mundial sehunde y la cultura, como los derechos sociales y la independencia femenina danun salto atrás. Ayer mismo leía en un medio de comunicación las cifrasdesoladoras del paro, cuantificando la situación en hombres “cabeza de familia”con mujeres y niños “dependientes”. Como si fuera fácil aceptar esa palabra ycomo si resultara cómodo para nosotras renunciar al esfuerzo tonificante delevantarte cada mañana con un deber que cumplir, remunerado y diferente algesto rutinario y cansino de planchar la ropa.

Y es que no hay trabajo que no seadigno cuando se hace para sentir que eres útil, pero es evidente que no haynada más ingrato que pasarte los días y los años esperando con la casa limpia yla comida puesta a que sean los que vienen los que te cuenten como anda laguerra ahí fuera.

No quiero parecer una feminista exarcebada porque nunca mehan gustado los extremos, pero es lícito luchar por lo que es justo. He llegadoa oír que hay muchas mujeres que están muy cómodas en el paro, a las que lesencanta ir al cole a dejar a los niños y echar unos ratos de risas y café. Peropor ahora sigo siendo una de ellas y quiero decirle muy clarito al que lopiense que ha debido de perderse entre las ramas y que el bosque de prejuiciosen el que está no debe de dejarle ver el claro.

Hay veces, es verdad, que no se puede luchar contra molinos y puedeque te pases una vida esperando una oportunidad que nunca llega, pero lo que escierto es que puedo dar fe de que a todoel mundo le gusta mirarse sin pudor en el espejo y tener la sensación de que nogastó su vida en el intento.

Feminista, además dedemagoga…vaya tela…

EL DÍA DE LA HISPANIDAD

2011-10-11T13:52:00.001+02:00

Cuando me quedo alguna noche a ver los debates políticos detelevisión, siempre me llama la atención algo que ocurre muy a menudo, algo quecreo que forma parte ya de ese protocolo mediático necesario para que la gentecrea que lo que está viendo es contundentemente serio. Cada vez que alguno delos contertulios va por el camino de la sensatez, cada vez que uno de ellos argumentauna cuestión con la frescura y la sencillez con la que lo haría alguienmundano, siempre hay otro que normalmente ocupa el lugar diametralmente opuestode la mesa que le espeta de forma elocuente y altanera que eso que estádiciendo es demagogia.

Aun a riesgo de ser tildada como ellos, y suponiendo que lamayoría ni siquiera sabe muy bien lo que significa la palabra, tengo que decirque yo debo ser muy, pero que muy demagógica en mis creencias y en misactitudes. Lo noto en que casi siempre estoy menos de acuerdo con cualquiera deesos lumbreras que con lo que piensa el carnicero de la plaza, el maestro de miniño o mi amiga de la infancia.

Y es que mi madre, que como ella dice sobrevive sabiendo lascuatro reglas y por dónde pasan los ríos de España, me enseñó que la economíano es más que sentido común y que por mucho que nos perdamos en conceptos deinflación, devaluación y otras palabras extrañas, en una casa no se comprancigalas mientras no haya zapatos para todo el mundo y de tapeo no se sale, sino tenemos en la despensa un buen remanente de lentejas.

Mañana, día de no sé qué y desfile por todo lo alto. Digo deno sé qué y pienso que mucha gente se pondrá en mi contra, razonando que estees el día de España por aquello del sentimiento patrio. Pero siento decir quesi nunca me gustó la fecha, menos aun me parece ahora de recibo que estandocomo está el patio, andemos gastando carburante y pagando dietas en desfilespara honor y gloria de una conmemoración que a mí siempre me ha dado un poquitode reparo.

El día de la Hispanidad que nosotros celebramos resultó ser el principiodel fin de una era para una parte del mundo. Y aunque España es mi país ysiento que me da escalofríos cuando resuena el himno, no es precisamente esaparte de la historia la que me llena de orgullo. Es evidente que los tiemposeran otros y que el concepto de la solidaridad, de la cultura e incluso delrespeto por la vida de los seres humanos, no estaba todavía maduro en laconciencia colectiva. Decía un profesor de Medieval que yo tuve que el amor porlos hijos fue un sentimiento burgués en el sentido cronológico del término, algoque nació mucho tiempo después de que Colón desembarcara en la otra parte delcharco.

Si a esta “grima” que me da el día, le unimos la sensaciónde estar tirando la casa por la ventana, qué queréis que os diga, me hacepensar sin dudarlo que a más de una madre se le olvidó, hace unos años, decirlea su churumbel que no había dinero para el spectrum, que era necesario renovarlos abrigos antes de gastarlo en maquinitas de juego.

A mí no me hacen falta desfiles para saber la labor que lasFuerzas de Seguridad del Estado hacen por España. Lo vemos a menudo ensituaciones de incendios, en momentos en los que son imprescindibles lasolidaridad, y ni siquiera lo sospechamos cuando actúan con la discreción y elcelo que conlleva su trabajo. Creo que hay una enorme lucha diaria demuchísimas personas que en algunos casos arriesgan su vida para el bienestar delos demás. Desde aquí les agradezco a todos que su valentía sea el punto deapoyo y el motor para que en este país vivamos tranquilos. Mis condolencias mássinceras a las familias que han perdido un hijo, un padre, un marido, en fraternidad con una guerra que no es la suya ni la nuestra. Pero no me hacen falta desfilespara que los gerifaltes de los despachos luzcan sus galas, ni sientocuriosidad alguna por saber el color del vestido que esta vez lucirá DoñaLeticia. No sé cuanto vale lo que van a gastar mañana en combustible toda lafila de tanques, pero sinceramente preferiría que con ese dinero se lesproporcionara más seguridad a esos hombres en sus labores diarias, secontratara algún médico de apoyo para mi Centro de Salud o un maestro nuevopara algún colegio que todavía espera que le cubran la vacante.

Qué vamos a hacerle, así soy de demagógica.

ENTRETENIMIENTO

2011-10-08T11:06:00.000+02:00

Os dejo un entretenimiento para el fin de semana.
¿Nunca habéis jugado a poner el inicio de una frase en Google y que el buscador autocomplete la frase? Jo, salen algunas búsquedas alucinante que han ido haciendo la gente. Hoy he puesto "creo que"...y hay un tío de dice que "cree que es dios", otra que le cuenta a google que su novio no la quiere y en la última pantalla, a la respuesta de "tengo que ir", alguien va a hablar con un hombre sobre un caballo. Vaya tela como está la peña...ja, ja, ja

BOB ESPONJA, DORA LA EXPLORADORA Y ALGUNA FANTASÍA MÁS

2011-10-05T11:19:00.000+02:00

Últimamente, la verdad es queprefiero no ver los telediarios. Sí, asíde cateta me siento, porque como dice el dicho y perdonen ustedes laredundancia, castiguitos los que Dios me mande, pero buscármelos yo adrede, esosería masoquismo.

Es que hay que ver como están lasnoticias: sube el paro más allá de las nubes, la economía no remonta a nivelmundial, los propios ministros del gobierno no se ponen de acuerdo ni haciendouna quedada sobre las cifras del desastre ni las estadísticas de la desesperación.Y por supuesto, sobrevolando a duras penas por el centro mismo de la tormenta yel drama, el sufrimiento de tantas familias que no saben si tienen presente y alas que no les queda dolor para conjeturar el futuro.

Lo que no podía yo imaginar esque esta crisis maldita afectara también por igual a seres de otros mundos alos que creía que salvaba la imaginación y la tierna credulidad de la infanciade vivir momentos amargos. Así que ayer, cuando me asomé tímidamente a laprensa con ese gesto aprendido de cuando veíamos películas de miedo, ese quierover pero poquito, lo justo para poder dormir esta noche, me quedé literalmentealelada, pegada a la tinta virtual de las palabras enunciadas con la expresiónboba de quien pensaba que ya nada podría sorprenderla.

En pleno centro de Madrid, vamos en Sol para ser más exactos, se produjo un altercado elpasado fin de semana que no tiene nada que ver con cualquiera de los sucesos contadosen el lenguaje aterrador del El Caso, en la verborrea pseudo científica de IkerJiménez o la cadencia mágica de lasleyendas: Bob Esponja protege a Dora la Exploradora de recibir una paliza de Minnie. Tomadel frasco, Carrasco… (perdón tengo que aclarar que esto lo proferí yo, nadaque ver con el estilo periodístico y correcto del profesional que hacía la crónica).Pero es que, tiene telita el titular.

Bueno, os lo cuento: parece ser que enestos tiempos que corremos, y partiendo de la premisa de que cualquier trabajoes digno, los personajes de dibujos animados más queridos por la gente menuda,han tomado al asalto las calles de cualquier ciudad. Con un traje de alquiler yun calor de muerte, la gente sale a buscarse la vida, haciendo por una propinalas delicias de los pequeñajos que se sienten reyes coronados, cuando Dora la Exploradora, Winnie dePoo o alguno de esos personajes a los que, si acaso, han admirado antes en díasde parques temáticos o tardes de cabalgatas, vienen ahora y sin previo aviso, apedirles que posen con ellos para una foto mágica que papá guardará en el móvilo para un autógrafo auténtico, de esos de superhéroes, por los que mamá pagará,un poco disimulada para no herir la fantasía, un módico precio.

Pero fíjate que hasta en esto de los héroes de papel es el mercado el que manda y que estávisto que cuando es el hambre el que aprieta, no hay protección mágica ni inocenciaque valga. Así que la buena de Minnie, la de las largas pestañas y el lazo enla frente, sufrió un ataque de rabia al ver a la colega del mono, paseando porsu territorio la mochila. Sujetó los pies a los tacones, se agarró el vestiditocorto y propinó una tunda de palos a la del peinado a lo Marcelino que laestaba dejando tibia.Menos mal que como siempre los héroes que a mí más me gustan, esos a los que la naturaleza noconfirió con belleza pero sí con corazón, están siempre al quite para lucharcon molinos y allí aparecieron de un salto el bueno de Bob Esponja y elescudero Patricio para mediar en la lidia y terminar bien el cuento.Eso sí que sería un espectáculo y no el de José Luis Moreno con Monchito y Rockefeller: Dora “tirá”por los suelos, el mono aguantando la mochila, Patricio con el bañador bajado….québueno, qué grandes momentos de cine.

Todavía lo ando rumiando y me río. Me imagino la escena y no tengo más remedio querendirme ante lo festivo aunque en el fondo todo esté teñido de una verdad muytriste.

Y digo yo por quitarle hierro al asunto…si estos están así… ¿cómo les habrá ido a los trescerditos que se dedicaban a los negocios inmobiliarios?

BUEN FIN DE SEMANA

2011-10-01T10:58:00.000+02:00

Espero que paséis un buen de semana y que en ningún momento os sintáis aburridos, pero por si acaso os dejo aquí el monólogo de Manu sobre el aburrimiento.
Se lo dedico especialmente y con todo mi cariño a Artur Mas que seguramente no lo entenderá. El se lo pierde.

EL NUEVO FACEBOOK

2011-09-28T21:22:00.000+02:00

Qué lío de facebook, por Dios.

Mira que yo siempre he dicho queme gusta pertenecer a esa red. En primer lugar porque veo, a diario y a vecesen directo, qué va siendo de las vidas cotidianas de gente a la que tengo muy cercay como no, esto es hasta más llamativo, de otros a los que tengo lejos o de losque el destino se había encargado de separarme por aquello de lascircunstancias y el devenir.

Pero últimamente esto se ha convertidoen un rollazo. Con la historia de los cambios que han querido darle los padresdel invento, ahora ya no sé si veo lo mismo que antes, si mis amigos siguenconmigo o se han quedado flotando en el ciberespacio virtual de Internet o tal vez simi alma ha quedado expuesta y abierta a los comentarios del mundo, cosa que nome hace mucha gracia a pesar de que, como mucho, sólo acertarán a cotillear demí el aspecto casual o elegante que he decidido ponerle a mi “sim”.

Cada vez que entro hay unahistoria diferente y se ha abierto una nueva alarma social: ponte sobre minombre, abre no sé qué ventana y táchame en el apartado donde dice “no te voy acotillear más”. No hagas caso de un colegaque se llama Pepito Pérez y que en realidad es un virus que te formatea elordenador. Haz una lista con los mejores y deja fuera, si puedes, a la petardaque no hace más que mandarte galletitas de la fortuna y que, por cierto, nuncaacierta con la premonición de lo que el futuro te va a deparar….por favor quéestrés…Incluso he visto en el muro del amigo de una amiga una alarma que metiene preocupada: al parecer si no entras en Cuenta /Configuración dePrivacidad/Invasión Doméstica/Pantoja/Copla y quitas las comillas a"Marinero", puedes encontrarte con la papeleta de que se te cuele encasa la susodicha a cantarte aquello del alma que se le enamora a ella cuandolo mira. Que desde luego si al que miraba es a Julián Muñoz, a mí ya me da lanoche, seguro

A ver si alguien le dice de unavez por todas al Mark Zuckerberg ese que se esté quietecito con las manitas,hombre, que estoy más atacá que un aspirante a Notario.

Con lo fácil que era antes, que túnada más entrabas y ya sabías con una miradita quien te había dado un punto deoro para jugar al mahjong, a quien le hacía falta una estrella para explotarlas bolitas, qué conocido había publicado su última foto en la playa y cuándoes el cumpleaños de esa amiga de tu amigo con la que crees que tiene tema.

Pero hija mía, desde hace unos díasesto es una revolución. Claro que bien pensado qué se puede esperar de uninvento que ha sido ideado por un tío que como propósito para el 2011 se propusocomer sólo lo que él matara, solicitando una licencia de caza para dar muerte,el mismo que viste y calza, al bisonte del que iba a filetear las consabidashamburguesas. Come lechuga, chiquillo, o jamón de pata negra y déjate ya decomplicarnos la vida.

Ahora, eso sí, ahí seguimostodos. Un lío de muerte, dale aquí, tacha allá pero los mismos jugando alcityville, subiendo vídeos de niños y compartiendo musiquita. Parece que nos haenganchado el tío del bisonte.

Supongo que al fin y al cabotodos tenemos derecho al ocio y es verdad que esta forma de compartir losratitos tiene un no sé qué que atrae.
Yo, por si acaso, estoy siguiendo todaslas recomendaciones que me dan incluida la de la Pantoja. El fin de todo esto esno perder el contacto con la gente a la que aprecio, formar parte de un grupo ypasar todos los días un buen rato.

Ay, si no fuera por estos ratitosy los de cobrar…

VOLANDO VOY

2011-09-22T14:39:00.000+02:00

Qué poco me gusta viajar en avión.

Sé que esto que acabo de decir no queda nada moderno, eincluso siento ya, detrás del cogote, la sonrisa ladeada de algún glamuroso conocido. Pero que quieres que te diga, por muy cosmopolita que una quiera ser, a míese momentito fatídico en que los motores se revolucionan y el estómagoaprovecha el ascensor para saludar a la garganta, ese ratito las paso canutas. Además,vamos a ser sinceros, rápido será el viaje, pero rollazo…eso lo es un rato.

A mí me gusta muchoel AVE. Eso sí que está bien: llegas a la estación con el tiempo justito,enseñas tu billete y ¡ala! a sentarte en un silloncito cómodo, ver una películagratis o relajarte con musiquita, mientras ves pasar de cerca vaquitas pintadascon manchas, tractores recogiendo heno…una delicia, no me digáis que no.

Pero el avión…eso no está “pagao”. Vamos, que deberían serellos los que sufragaran con creces elmartirio que nos hacen vivir.

En primer lugar al aeropuerto tú no puedes llegar a tu hora.No, ni hablar. Si tienes billete para las once, que dices tú: anda, para nolevantar temprano a los niños…je, je, de eso ni “mijita”, tienes que estar allícomo muy tarde a las nueve por si algo falla, que fallará o si hubiera quefacturar equipaje. Eso ya es un sofocón porque claro, desde que la facturaciónes pagando, ahora todo el mundo quiere llevar una maleta pequeña llamada “equipajede mano”, ¿de mano? Cualquiera la lleva en la mano. Si, esa que llenamos areventar porque con eso del “total para cuatro días”, creemos que todo nos cabeen el hueco de un neceser y al final acabamos acarreando el gel en tarrospequeños, el secador de cabello y hasta una mini plancha si es que vamos a unaboda o a un evento de postín.

Así que mientras la azafata, esa del rabillo pintado, noshace poner la maleta en un hueco que nos parece enano, tú vas cruzando los dedos y haces cuenta de quéte saldría mejor, si pagar el coste del porte o dejar allí en la papelera,algunos de los cachivaches que embutiste a presión.

Bueno, y eso ya es delante de la puerta de embarque, que nose me olvida que antes he tenido que pasar un control que todavía me tieneatareada con la hebilla del cinturón. Anda que si me echo a la cara al “gili” quele dio por pasar un objeto metálico en el tacón del zapato de esparto, le doyen las espinillas, ya sea terrorista o fakir del circo del sol, que llevo uncuarto de hora volviendo a anudar la cinta que se amarra a la pantorrilla.

Si encima vuelas como yo en un vuelecito de saldo, eso ya esla locura. Todo el mundo en su autobús, entrando por la puerta grande y Ryanairal final del pasillo, bajando al trote por una escalera y recorriendo medioaeropuerto tirando de la mano del niño.

Y ahora viene lo peor. Si ya yo llevaba el pellizco porqueese miedo lo reconozco innato, ahora me enseñan de cerca ese tubo con alas quetengo que creerme que vuela y me sientan en un sillón, con un cartel delante dela nariz que me va recordando, por si se me olvidara u olvidase, que el trastopuede pegar el “pellejazo” desde siete mil pies de altura y que para eso tienenellos unas mascarillas que bajan del techo, atinando a darle a no sé qué botón,por si acaso tengo ganas de pegarme un chute de oxígeno puro, mientras caigo enpicado a la altura de Albacete.

Lo mejor de todo es cuando de pronto, la azafata-chica paratodo se acerca al micrófono y te ofrece jugar al rasca y gana, que ahí es dondeyo me quedo ausente, incrédula ante el momentazo. Aquella pobre chiquilla,vestida de un verde y amarillo que no le sienta nada bien, se convierte en crupierde un bingo flotando sobre las nubes. Puedo juraros a todos que allí no lecompró nadie, a pesar de que ella nos contó, y eso en varios idiomas, que lacausa era inconmensurable, que hacíamos una buena obra para los niños de Irlanda. ¿DeIrlanda, chiquilla? ¿Tiene que ser de Irlanda con lo que tengo yo en mi tierra?

Bueno que lo dicho, que entiendo al pobre del Papa cuandobesa el suelo al llegar y que yo, desde luego, por eso del corte, pero vamos quesi no al suelo al piloto, un piquito le hubiera dado más de una vez.

HABITACIONES CERRADAS

2011-09-17T11:53:00.002+02:00

Para ir dando color a esta nueva temporada, el miércoleshubo reunión del club de lectura. Esta vez, a modo de inauguración del curso,quedamos en un restaurante de la localidad para almorzar (término que meencanta y que anda un poco perdido en ese diccionario de palabras desechadas del que un día hablamos, ese que ya no uso pero que a veces, sin querer, viene a golpearme los oídos y medeja los sabores a cocina de mi madre, el olor a limpio de mi abuela o lafrescura del pozo del campito de Chiclana).

Como ya sabéis, en esta ocasión el libro que hemos leídoes Habitacionescerradas de Care Santos. Creo que todas mis amigas y yo hemos quedadoimpregnadas de sentimientos que traspasaban la lectura. Eran sensaciones que los personajes han sabido retratarnos a travésdel don de la literatura que rezuma la pluma de su autora.

Sí que es verdad, tengo que reconocerlo sin pudor, que alprincipio costó un poquito hilar el tema. Llevábamos todo el verano sin vernosy eran muchos días, feria y viajes de por medio, como para centrarnos ya deentrada, en los problemas de una familiacatalana de primeros de siglo XX.

Como siempre, la comida discurrió saltando a la comba entrelos recuerdos y las nostalgias de la gente común de una adolescencia que nosune y los avatares diarios de nuestras propias familias, asignaturas aprobadas o centímetros crecidosque ahora nos unen también de otra manera en las preocupaciones compartidas.

Pero ya a los postres, bueno mejor al café que hay quesoltar el lastre que todas estamos convencidas que ha dejado el verano, fue elmomento de comprobar quién había hecho los deberes de la comprensión lectora,ese trabajo estival con el que subir un punto la nota del primer trimestre.

Tengo que decir que me ha tocado una clase de empollonas. Todasse habían leído el libro, alguna traía posibilidades de propuestas y en generalvi muchas ganas de seguir adelante con esta idea simpática del club queconsigue sacarnos, un día de cada mes, de la rutina de nuestras propias vidaspara sumergirnos, de alguna manera, en la rutina de las vidas de unospersonajes de los que no tenemos pudor, porque para eso están creados, decotillear. Al fín y al cabo, si lo pensamos bien, eso es un poco de lo que setrata en el género de novela. Un autor nos cuenta, con todo lujo de detalles,la vida de unos seres que viven en un mundo de papel y nosotros, con todo elderecho del mundo, nos acercamos a mirar el engranaje de sus historias que nopodemos cambiar veamos lo que veamos.

Este libro que hemos leído tiene un planteamiento muyoriginal. Los capítulos son como piezas de un puzzle. No guardan un ordencronológico, sino que van presentándote la vida de una familia viajando delpasado al presente y acentuando unas veces un personaje y otras otro. Y sóloserá al final, cuando juntes todas las piezas, el momento en que tendrás unaidea total de la obra y habrás recabado la información necesaria para conocerla ficción de una familia como tantas que vivió una época de movimientossociales, incertidumbre económica, costumbres rígidas…una realidad en la quecomo siempre salieron perdiendo las mujeres, a pesar de que en España empezabana instaurarse, suavemente, cambios importantes impulsados por el feminismo ypor una modernidad a la que cortaron las alas muy poco tiempo después.

Es una novela “bonita” aunque tengo que decir que para estarconstruida alrededor de un asesinato a mí me ha faltado un poquito de intriga,ya que la propia originalidad de presentar la trama como piezas de un rompecabezas,hace que sea muy evidente desde el segundo capítulo como transcurrió latragedia. Pero, en fín, como decía una de mis amigas ésta es una novela social,no podemos pedirle una estructura policíaca.

A mí, como la palabra almorzar, la novela me ha traído a lamente muchas historias contadas en mi casa sobre las mujeres de mi familia ysupongo que a todo el que lea la novela le ocurrirá. Creo que en todas las casasdeben quedar habitaciones cerradas, historias calladas de personan que vivieronuna época muy dura, terrible sin distinción de sexo ni edad, pero en la que las mujeres llevaron una cargainfinita a sus espaldas, en la que era normal que los maridos bebieran, que loshijos murieran y que las habitaciones callaran.

Buen libro, os lo recomiendo.

UN NUEVO CURSO

2011-09-11T19:29:00.003+02:00

Después de un veranito del que no puedo quejarme, algunos ajustesen la estructura del blog y una encuesta de la que he salido con la idea de quelos cambios no están mal, vuelvo a la carga de la escritura en este interludiode tiempo en el que, como los niños en el cole, necesito todavía de un períodode adaptación con el que empezar.

A modo de recordatorio, tendré que enfrentarme de nuevo conalgunas de las cuentas más elementales, deberé darle sin duda, un repasito rápidoa las tablas de multiplicar y, como no, habrá que ponerse las pilas en aquellaardua tarea de la comprensión lectora.

Parece que todo empieza a rodar aunque este curso sepresenta complicado. De momento la crisis continúa. Tendremos que sacarle puntaa los lápices “Alpino” porque hará falta mucha esperanza para darle color aldibujo. Deberemos sacar la goma de nata que hemos comprado nueva, esa que huelea chuches y con la que habrá que borrar tanta política económica de desastre,tantos números inservibles que han cambiado la vida de la gente en un país queno remonta.

Si no cambian las estadísticas, a mediados de curso probablementehabrá un nuevo director y con él cambiarán el secretario, el profesor de apoyoy quizás hasta el conserje, que ya se sabe que para esto de los canjes, no haynada mejor que la cuenta nueva y esperar que cada cual, lleve como pueda elborrón que le será correspondiente en el reparto.

Dudo mucho, y lo digo desde ya, que el nuevo equipodirectivo, sea el que sea al final, consiga al menos dar una mano de pintura ala fachada, aunque queden por debajo las manchas que dejaron aquellas lluviastorrenciales. Tengo la impresión de que de nuevo volveremos a montarnos en eltren de las promesas, para quedarnos con la cara larga del que escucha elralentí de los motores, cuando la fuerza y la potencia no acompañan al pitidoestridente que esgrime la locomotora.

Pero yo empiezo curso como lo empezaba siempre, como oigoahora asegurar a mis hijos, con propósitos de enmienda y de mejora que luego nose cumplirán seguro, pero que indudablemente en estos días te hacen más fuerte.Empiezo con olor a libros nuevos, con plástico de forrar que protegen la ilusiónde la inclemencia y con una maleta azul donde guardar la flauta de la música bailada,el bolígrafo rojo de resaltar lo importante y el bocadillo que me recuerda alrecreo y a los amigos.

Os espero como siempre para compartir la lección. Haremospandilla contra el matón de la clase y si os parece, dejaremos pasar la vidamirando por la ventana, con el sonido cadencioso de una voz lejana y el saborreconfortante de la misión cumplida.

Que Catón reparta suerte.

EL SALONCITO

2011-09-04T18:50:00.002+02:00

Ayer se me planteó una duda.

Una de mis contertulias, allegadas por cuestiones de sangre y por fidelidad a la hora del café, me dijo que la nueva imagen del blog no acababa de convencerla y que había dejado en ella una cierta sensación de tristeza, como si le faltara algo de brillo a este nuevo verde con el que he querido inaugurar la temporada.

Y la verdad es que me vine a casa dándole vueltas a la decoración del saloncito. Supongo que la mayoría de los que a estas alturas de párrafo continuéis leyendo semejante paranoia, pensaréis que es una exageración llevar hasta el extremo de la encuesta, algo tan nimio o tan insulso como el color del papel pintado de este rincón de la “globoesfera” donde alojamos nuestras tertulias. Pero creo que no hay nada más agradable en el mundo que el entorno cálido de la salita donde se toma el café, y aun sabiendo que puedo rozar la frivolidad, me he permitido dejaros una encuesta. En ella podréis votar, hasta el domingo que viene, si dejamos como está la pared donde rebotan nuestras voces, o si sería mejor volver a tomar el rodillo de los colores y la cola que pega por un tiempo el papel pintado donde se escriben los secretos.

Además de la encuesta, por supuesto acepto sugerencias en los comentarios. Vuestra es la decisión, vosotros sois mi democracia.

COLORES

2011-09-01T10:57:00.000+02:00

Ya llegó septiembre.

Hoy mi tierra ha amanecido con un color gris que a los de aquí nos pone tristes. Sé de buena tinta que en unos días el sol volverá y que el que más y el que menos se irá a la playa por eso de aprovechar hasta el último rayito o por aquello de no dar el brazo a torcer delante de los elementos, permitiendo que sea el tiempo el que acabe, de un plumazo, con la relajación que nos permite el verano. Pero hoy es el momento de mirar por la ventana, de ir a comprar los materiales escolares y de hacerse a la idea de que esto se acaba.

Y es que incluso para el que ya lleva un mes trabajando, de vuelta de las vacaciones, mientras el sol acompaña es fácil dejarse llevar por la alegría y disfrutar, aun a costa de perder el sueño, de una noche de terracita o una tarde de playa. Pero cuando el cielo se pone gris… ¡ay madre!, esto ya tiene otra pinta.

Fíjate que tiene miga la cosa. Dentro de un par de semanas, el día amanecerá así y ni siquiera le daremos importancia. Nos pondremos la chaquetita, intentaremos adaptar el pie a un zapato cerrado y volveremos a la rutina que a veces, lo digo en serio, incluso se echa de menos. Pero hoy, hoy es el primer día que el verano nos avisa de su marcha y el cuerpo se nos revuelve por dentro.
Este es el mes de los buenos propósitos ¿verdad? Decidimos hacer régimen para bajar lo añadido, poner en orden el cajón donde se acumulan los restos de la desidia y de la publicidad que al final no leímos, e intentamos desempolvar alguna decisión que no tomamos o el desván donde olvidamos aquellos poemas que siempre quisimos escribir. Algunos afrontan de nuevo que el jefe ya ha vuelto, otros que el paro sigue sin conceder una tregua y todos en general asumimos resignados que tenemos por delante tiempos duros porque la economía no levanta.
Pero no quiero dejar que el gris que se cuela por mi rendija me deje varada en la arena. Hay que pintar los colores que hoy nos faltan porque al fin y al cabo estamos aquí ¿no? Seguimos teniendo la suerte de compartir la vida y eso es lo único que de verdad importa. Peor o mejor, con chalecito en la sierra o un pisito decente, con yate de recreo o el bote hinchable de Bob Esponja, lo único realmente mágico de esta historia es que estamos despiertos, con los ojos abiertos de par en par, esperando a recoger el fruto de lo que la vida tiene que aportarnos. Y con eso me quedo, con lo vivido pero también con lo que viviré.

Desde aquí os emplazo a continuar compartiéndolo entre amigos, en esta tertulia agradable a la que sé de buena tinta que cada vez se une más gente, con muchas ganas de pasar un rato y de saborear un café. Os espero en esta nueva temporada -que dirían en la tele- para hacernos más agradable la vida.

Atreveos a dejar vuestros comentarios que ellos son el único alimento de este blog, ayudadme a plantarle cara al mal tiempo con una sonrisa, esa que tengo en los labios desde que sé que andáis por mi casa.

Un beso.

CERRADO POR DESCANSO DEL PERSONAL

2011-08-04T16:16:00.002+02:00

Bueno, chicos…agosto está bien entradito y creo que va siendo hora ya de cerrar el chiringuito. ¡Vaya! sin haberlo planeado me ha salido un pareado. Si lo coge Georgie Dann, se forra otra temporada, el tío…

Como el año pasado, también este verano dejaremos descansar la tertulia. Creo que el tiempo no acompaña mucho para la sensación “calentita” del café y se hace más necesaria la charla física que la virtual, la de la sombrilla que la de la web.

Hace tiempo, cuando esto empezó, os dije que sólo escribiría por pura diversión, para entretenerme y entreteneros, perdón por la inmodestia, cuando quisierais un ratito de relax. Y pienso que el verano es tiempo de disfrutarlo, o al menos de dejarlo pasar sin estrés y sin obligaciones adjuntas a las que son inevitables. No se trata de haceros creer, porque sería impropio de mí, que vivo una vida loca y que me paso el verano entero disfrutando el chill out (“chi lau pa los andaluces”) de Ibiza o de algún otro destino con glamour. No es eso ni mucho menos. Pero es verdad que dentro de lo que una puede, se trata de desconectar a ratos, de echar muchas risas con la compaña y guardar con las botas de agua, los vientos de crisis y las tormentas del paro.

Pero no os alborotéis, la aventura no acaba aquí. Esto no significa adiós sino simplemente hasta luego. Si os parece bien, amenazo con volver en septiembre, probablemente renovada y con más ganas que nunca. Además os adelanto que tengo proyectos en mente para este blog y quizás os proponga un juego. Admito sugerencias y cábalas.

Sólo me queda esperar que paséis un buen mes al sol, que os recarguéis de fuerza para soportar el crudo invierno y, por favor, que me echéis –sobre todo con los que no comparto mojito y nevera – muchísimo de menos. Hacedlo en bien de mi ego.

Un beso, nos vemos en septiembre.

EL SUEÑO DE LA RAZÓN

2011-07-26T11:45:00.003+02:00

Qué de vueltas da la vida. Llevamos varias entradas comentando, mis amigos y yo, lo tedioso del verano. Venimos casi quejándonos de esta flojera y esta dejadez con la que te abraza el estío, relajante y a veces pesada que no te permite hacer nada sin tener nada que hacer.

Y de repente, la tragedia que no entiende de astenia ni de atonía, viene a sacudirnos los cimientos con imágenes esperpénticas de muerte. Un monstruo ha venido a colarse en esta espesa duermevela de la cálida estación, para volver a recordarnos lo que la maldad y la locura pueden hacerle en un segundo a cualquier vida.

Qué difícil es intentar entender lo que no tiene sentido. Qué complicado y doloroso resulta mantener la frialdad y retener ese sentimiento negro que te sale de un lugar de las entrañas y por el que es seguro que serías capaz de ir a Noruega, sin ni siquiera saber pronunciar bien el nombre de ninguno de aquellos chavales anónimos, para arrancarle el corazón de una mirada a ese asesino sin escrúpulos que ha dejado repleto para siempre el dolor de tantas madres.

Estos días, he estado leyendo en la prensa los horripilantes ideales de esta bestia, escritos en una especie de manifiesto delirante que dejó en una web y todavía siento frío al recordar los sentimientos de odio de ese hombre: hacia la población inmigrante de forma universal, a los musulmanes en general y a Zapatero en particular. Creo, viendo la forma en que habla de España, que ha sido casualidad, necesidades del guión o dificultad para pasar armas por las fronteras, lo que ha hecho que este animal se conformara con masacrar a una centena de compatriotas cuyo único error en la vida ha sido pertenecer al partido laborista ( cercano a la izquierda y a los socialistas) de Noruega, y que no se le pasara por la cabeza venirse aquí a iniciar una cruzada contra los infieles que creó en su fantasía, adobada con los ideales de ultraderecha que seguramente le infundió su padre o algún otro asesino como él.

Y es que es verdad que el sueño de la razón produce monstruos, ya lo pintaba Goya. Y no hay más sueño de la razón que la ignorancia, la dictadura de las ideas y la fuerza. Es impresionante pensar que pasan los años y que la raza humana no aprende y que a pesar del conocimiento que tenemos del pasado, el horror persiste. Por eso fundamentalmente me gusta la historia. Por eso creo, a pies juntillas, que es importante enseñarla en la escuela, pero en serio, no recalcando fechas ni recitando nombres que pueden ser consultados en un “cliqueo” de Internet, sino mostrándoles a nuestros niños y a nuestros jóvenes qué maldades no pueden volver a ser cometidas y cual es el camino a seguir para que las cosas no ocurran.

Sé que vivimos en una democracia y que eso hace que tengamos que aceptar todos los pensamientos, vengan de donde vengan, porque ser tolerante va intrínseco en ser demócrata, aunque a veces es especialmente difícil.

Esta semana, analizando un poquito el cacao mental de aquel loco, no puedo dejar de pensar que aquí en nuestro país, hay gente utilizando los medios de comunicación para recetar a los que les escuchan con una dosis más pequeña pero nociva al fin y al cabo, una cucharadita del mismo odio. Y reconozco, sinceramente, que me dan miedo porque nunca sabes el poder que puede tener uno de estos sobre la mente, demente, de un enfermo.

Hoy sólo me cabe dar el pésame a todo un país, a una gente discreta, educada, que está viviendo una pesadilla macabra. Lo demás es mejor no pensarlo y dejar pasar sin comentar ciertas opiniones de portada y valoraciones de tertulias. Es lógico y desagradable, sentir ganas de vomitar.

UN HOTEL CON PISCINA

2011-07-19T21:27:00.000+02:00

Este mes de julio, he tenido por fin mis primeras mini vacaciones. Se trataba, como os conté en otra entrada, de llevarnos a los niños un fin de semana a un lugar de esos en los que ellos se divierten chapoteando en una gran piscina y los mayores nos entretenemos nadando en cervecita y mojito, sin tener que oír la palabra “mami” nada más que lo justo para poner paz en alguna pelea entre hermanos.

Cuando alguien me pregunta por el destino de ese tipo de vacaciones, siempre suelo contestar lo mismo: me voy a un hotel con piscina. Y es que realmente es lo que define a esos días de asueto. Los niños, en estos destinos vacacionales, no tienen interés ninguno por conocer más territorio que la zona donde unas animadoras nos hacen el favor de recogerlos alrededor de algún juego, ni más hábitat local que el centro de la piscina donde pueden pasarse tranquilamente ocho horas, con el interludio obligatorio de una comida frugal.

Esta vez, como en otras ocasiones, hemos escogido Málaga como destino. El año pasado fue Fuengirola y ahora Torremolinos, zona que no nos coge muy lejos y donde hemos comprobado que nos viene de perlas el tipo de turista con el que nos encontramos, ya que la mayoría de ellos, deseosos de playa y arena, nos dejan vía libre la piscina para los que llegamos de una costa cercana y vamos buscando más bien la comodidad de la hamaca y ni siquiera nos llenamos de arena los pies, nada más, eso está por descontado, para comernos unos riquísimos “espetitos” de sardinas hechos como sólo en Málaga saben hacerlo igual.

En el hotel la verdad es que bien. Cloro, césped, hamaca, espectáculo de flamenco incluido y una temperatura mágica para poder disfrutar. Hasta loros hemos tenido haciendo una serie de monerías para disfrute de los chiquillos y evasión de los papás.

Yo, como siempre, me entretuve observando a la gente mientras mi hermana leía relajada y los maridos iban a por el “cubatín”. Estoy contenta conmigo misma porque esta ocasión, como otras, ha venido a confirmar mi teoría de que eso que dicen los sabios de que todos somos diferentes, irrepetibles y únicos no es más que una patraña que el ser humano inventó para creerse distinto, pero que en realidad no somos más que clones con características iguales, creyéndonos reyes de un mambo que encima todos sabemos bailar. Los personajes se repiten una y otra vez a pesar de los años: he vuelto a encontrar al camarero ligón, ahí él, crecidito, tirándole los tejos a una italiana guapetona que no le hacía más caso que lo que la educación y la cortesía le obligaba a pesar de no entender “ni papa”; el padre-sonrisa, todo el santo día detrás de la niña, grabando obsesivamente una cinta de vídeo interminable que seguramente nunca verá, más que nada por la pereza de ir pasando minutos absurdos de vida, donde su joya vuelve a tirarse al agua, y saluda, una vez y otra enfundada en los manguitos amarillos del dibujo animado de moda. Está la familia impertinente. Esos sí que son un rollo, creyéndose especiales y luciendo la pulsera de color amarillo que es la que les permite el todo incluido y que les levanta tres palmos por encima del bien y del mal y les hace creer en derecho de reclamar todo el tiempo, si no hay hamacas vacías o no han llegado a su hora al buffet.

Esta vez hemos tenido una pareja graciosa. No graciosa porque nos hiciéramos amigos o porque el hombre contara chistes. No. Eran graciosos por el jugo que hemos sacado mi hermana la criticona y yo que soy otro tanto de su estancia en el hotel, donde se sentían como en casa, y andaban repartiendo sonrisas e intentado todo el tiempo hacerte de su camarilla y darte la brasa con lo “maravillosísimo” que era su niño, un pequeñito bebé, o lo fantásticamente que viven la vida cotidiana que dejaron aparcada en algún lugar del mapa. Insoportables, vamos…

En fin, la verdad es que han sido sólo tres días pero el respiro se nota. Ya el próximo agosto la cosa será diferente. Esta vez, aunque también está dirigido a los niños, el viaje es más jugoso, con menos piscina y más movimiento, con menos flamenco pero más interés.

Y vosotros qué ¿cómo va la cosa?

FLOJERA

2011-07-10T21:36:00.000+02:00

He estado echando un vistazo a los blogs de los amigos y me doy cuenta de que, como a mí, a todos les ha cogido por banda este tedio que produce el verano, esta laxitud completa que no te permite, ni siquiera, la rutina de la cotidianeidad.

Unos se han despedido para el resto de la temporada, otros andan haciendo las maletas y el que más y el que menos, ha parado en la producción literaria y en el ejercicio de comentar lo que piensa del mundo, dejándonos a los asiduos huérfanos de sus opiniones y vacíos de sus anécdotas.

En mi caso, la verdad es que es simple y llanamente la flojera la que ha ganado terreno hasta el momento en mi vida, ya que todavía no han comenzado realmente mis vacaciones ni nos hemos ido de viaje. Pero reconozco que el calor de la mañana, la plazoleta al fresquito de por la tarde y más de una (o dos) cenitas de terracita, me están apartando de las obligaciones (tengo la casa revuelta) y también, como no, de las devociones a las que tan asiduamente atendía.

Tengo que decir que en esencia, no he cambiado de costumbres pero sí de horarios y de contexto. Sigo observando el mundo, aunque ahora lo hago desde la sombrilla y no desde un autobús, sigo conversando con la gente, pero en estos días lo hago en la calle y tengo menos tiempo para el blog.

Imagino que vosotros que leéis, andaréis como yo en las mismas circunstancias y que también tendréis menos momentos dedicados a la máquina loca, y no osareis estar escondidos entre cuatro paredes cuando ofrece tantos colores lo que espera en el mundo exterior. El buen tiempo está para vivirlo y cargarse las pilas de positividad. No importa si puedes o no montarte unas vacaciones de lujo. Muchas veces, a pesar de lo que te cuente la mala pécora de la publicidad, a la diversión no hace falta salir a buscarla y es fácil llenar los pulmones con el aire que se respira en la puerta de tu casa, con el agua que chorrea desde el final de la manguera o con el trasnochar de los niños que no van al cole.

Hoy escribo fundamentalmente para desearos, de corazón, que paséis un buen verano. No importa donde estéis ni que esfuerzos tengáis que hacer para sentiros de vacaciones. Hay que vivir mucho y lo mejor que se pueda. Lo más importante de todo es dejar que el sol nos inunde y que la luz nos devuelva la vida.

No me voy, sólo me relajo. Un beso a todos.

TRAMAS

2011-07-03T21:56:00.001+02:00

Parece ser que como otras veces, de ejemplos está llena la historia, en los momentos de crisis la gente agudiza el ingenio en esto del arte del robar.

Unos, los menos sofisticados, aprovechan las rebajas para pretender hacer su agosto, protagonizando escenas como la que presencié hace unos días: un hombre llevándose un plasma de un supermercado de mi localidad. Al parecer, nos contó la dependienta de una tienda que no salía de su asombro, aquel alma cándida pretendía salir indemne por delante de las cajeras con semejante botín y creía que le daría tiempo a huir del centro comercial, sin despertar la sospecha de todo aquel que lo viera correr que se las pelaba, con el cine de verano traqueteando sobre las ruedas frenadas del carrito de metal.

Hay otros más sofisticados. Esos se dedican a traficar con obras de arte, patrimonio cultural y joyas preciosas, jugándose el tipo de forma elegante, o al menos eso parece a quien no los conoce de cerca, estando como están encumbrados a los altares por la meca del cine, que nos ha hecho creer durante décadas que ese es el mundo de la gente guapa, el olimpo de seres inteligentes como Sean Connery o guapísimos de la muerte como el Clooney a los que más de una y más de dos, estarían dispuestas a perdonar su parte canalla por una cena romántica o una sonrisa pícara.

Luego hay una nueva moda que ha puesto en boga Internet. Son los ladrones de indentidad, gente que hace lo normal en su condición, como robarte el pin de la tarjeta o el código del banco, o que se deja llevar por un impulso cibernético brutal, cometiendo tonterías absurdas que son delito, como hacerse pasar por una niña de quince años cuando ya se cumplieron los cuarenta, para poder llegar a ser animadora del equipo local del instituto- ¡ay omá!- que diría un andaluz castizo.

Pero en la cúspide de todos los ladrones habidos y por haber, en España estamos asistiendo al no va más de la delincuencia, una que es la que más me molesta. De hace unos años para acá, no hacemos más que descubrir tramas y venga tramas. Que pienso yo que con tanto entramado, poco hilo debe quedarle ya a la tela que da forma a la economía y al sistema. Hay tramas en la política, en la construcción, en el artisteo…boquetes diría yo, en el tejido que antes nos servía de abrigo. Y recalco que son los que más me molestan, porque son precisamente los más aberrantes. O es que acaso, de verdad, necesitaban todavía tener más Teddy Bautista, el señor Camps o la Pantoja cuando usaban, supuestamente, aquello que nunca fue suyo.

Y curiosamente lo peor de todo es que estos tres, como todos los demás que ahora suenan, tienen a su favor la más injusta de las ventajas disfrazada de televisión. Solo hace falta ir de viaje a una isla perdida o tararear una vieja canción para que las audiencias se disparen. Sólo con tener el apoyo de un político conocido o una cadena amiga, el silencio se convierte en cómplice y el lavado de imagen viene solo.

En vista de lo visto estos días, yo os daría algunos pequeños consejos a aquellos que tengan previsto en breve delinquir: que no se os vaya la mano si no sois antes famosos. Si la cosa se pone fea, ya sabéis lo que hay que hacer: pegarle un guiño a Julian, casarse con un torero o luchar por convertirse en presidente de una Región.

Ahora, eso sí, si hay que hacerse con lo ajeno, róbate mejor un jamón de pata negra, chaval, que para lo que hay que ver… no merece la pena el plasma.

PEDAZO DE LEVANTERA

2011-06-26T13:02:00.000+02:00

¡Qué pedazo de levantera!

Siguiendo con los dichos veraniegos, el panorama meteorológico de mi tierra ha querido que en esta entrada tenga la excusa perfecta para “soltar”, con cadencia y entre exclamaciones, otra de las expresiones que junto con aquel “no tengo ganas de na”, conforman el vocabulario acalorado del día a día de estas fechas.

Yo sé que hay otras zonas de nuestro país donde soplan vientos diversos, no pretendo competir con el Mistral, el Gregal o la helada Tramontana que han hecho de León, de Baleares y otras zonas lo que son, pero yo te juro por Snoopy que si no eres de Cádiz y no has sufrido nunca en tus carnes un levante, tú no sabes lo que es volar.

Recuerdo aquella frase infantil que de niños nos hacía tanta gracia, esa de ¿qué es el viento?: Las orejas de “Fulanito” en movimiento. Pues dile a Fulanito que se venga hoy por aquí, que va a tener que ir a recoger las orejas como mínimo a Portugal.

Porque, para los que no sois de aquí, es necesario poneros en situación y contaros que el Levante es un viento caliente que sopla con unas rachas capaces de tirar a una persona y que traslada de sitio contenedores de basura, señales de tráfico, balcones en mal estado, etc, etc, y que la alerta esa por vientos fuertes que a veces señalan los meteorólogos de la tele no es una recomendación absurda cuando tienes una casa antigua o tu coche no duerme en la tranquilidad de un garaje.

Es justo que al hilo de esta definición, retome, por tanto, un comentario de la entrada anterior donde hablando del sur y del norte, de los tipismos y los tópicos, se hacía referencia a la “flojera” que a menudo se nos echa en cara a los andaluces.

Es evidente que cuando el levante sopla, el trabajo no se paraliza. Los albañiles siguen haciendo equilibrios en los andamios, balanceándose bastantes metros por encima del suelo, los carteros manejan como pueden el carrito de Correos y los jardineros de los parques públicos van recogiendo ramas peligrosas, hojas rebeldes y trozos de árboles a los que la fuerza soplante del viento arranca de su vida natural, para darles la ilusión de unos pies que nunca tuvieron y unas alas con las que cumplir un sueño extraño. Y es difícil, lo aseguro, continuar con la normalidad de la vida cuando cuesta doblar las esquinas.

Hay además una característica del Levante que tiene mucho, con perdón, de puñetera, y es que es un viento que afecta físicamente a las personas porque arrastra con él tantísimo polvo y calor, que tiene arrestos suficientes para dejar medio “cao” a todo aquel que tenga una alergia, la tensión baja, una diabetes fastidiosa o un ánimo tendente a la depresión.

Es, eso sí una maldita bendición, permítanme ustedes la expresión contradictoria. Porque es verdad que es él el que nos limpia el aire dejando cuando se va un cielo azul y un olor a mar que enseguida te pone bueno. Y no se puede negar que es este viento machacón el que ha protegido a Cádiz por siempre de esas catástrofes urbanísticas que han llenado de hormigón otras costas.

Supongo que a él le debemos la belleza del paisaje y el poco éxito del turismo. A él le adeudamos el azul del cielo y esta laxitud que te deja extenuada y que hoy me ha estropeado los planes de playa.

Bendita dualidad…

DE "NA"

2011-06-19T13:42:00.000+02:00

Echando una mirada a las últimas entradas del blog me he dado cuenta de que últimamente he bajado la producción de la fábrica de historias que llevo un tiempo compartiendo por aquí. Pero es que la época en la que estamos entrando de lleno trae con ella, como todos los años, esa laxitud relajante que los de por aquí abajo perpetramos con esa frase que dice: no tengo ganas de “na”.

Veo a mis niños afanarse en los últimos exámenes y no puedo por menos que recordar aquellos años (fueron muchos) en los que esta época la vivía con la desesperación del que cree que las malas rachas nunca tienen fin y las esperanzas de la juventud que sabe que detrás de la línea que separa un día de otro, nos estaba esperando agazapado un futuro momentáneo de desconexión, de aire salado y sensación de libertad, apenas empañado para algunos por el tremendo inconveniente de tener que repasar las matemáticas o la literatura, contra las que no pudo nada la recuperación ni el global de junio.

Supongo que esta parte de España de la que soy, hace aun más complicado el momento porque el clima y la playa que algunos tenemos bajo el balcón o al final de una calle larga, le hace un poco más duro al cerebro tener que separar la obligación de la devoción, y saltarse con una responsabilidad demasiado exigente, aquello que dice el anuncio de moda de que hay que pegarse un respiro de Sur para poder ver el Norte. Siempre he pensado que debe ser diferente el asunto en lugares que no sean tan extremadamente “vacacionales”, donde supongo que será el calor lo único que hasta el momento marcará la diferencia cotidiana. No lo sé, espero vuestras respuestas.

Lo mejor de estas fechas es planear las vacaciones. En mi caso este año toca Valencia, el Oceanográfico, el Parque de las Ciencias, bueno, en definitiva un recorrido infantil-juvenil con aviones incluidos que es al fin y al cabo lo que demanda la parte menuda de mi familia que son el motor de esta movida. Ya habrá tiempo, digo yo, de alguna escapada, probablemente en otra vida, a un turismo más del gusto de los papás aunque seamos jubilados y acabemos yendo al Museo del Jamón con el Inserso. Hace tiempo ya que decidimos que no valía la pena ver otro tipo de arte con esos niños detrás, aburridos como ostras y gimoteando ¿cuánto queda? contando las horas, no, los segundos necesarios para volver a su atracción preferida: chapotear en la piscina de un hotel que lo mismo da que esté en Madrid, en la esquina de mi casa o en la famosísima Conchinchina, aquella zona de Vietnam que se volvió popular por lo alejado de nosotros que se veía en el mapa.

En fin, todavía de momento quedan los últimos retazos del curso: fiesta final con disfraz de indio, entrega de notas por partida doble, despedida y cierre al fin y al cabo de una etapa que nos da que pensar porque es difícil asimilar que hace un año ya que fue fin de curso y que la vida pasa por nuestras pantallas de cine igual que las estaciones, alternando el calor de la esperanza con el frío, gélido y gris del invierno más atroz.

Espero que disfrutéis de esta bonanza que ahora nos ofrece la vida. Buen verano y buenas vacaciones.

MALDITO KARMA

2011-06-12T15:03:00.000+02:00

Nueva reunión del club y nuevo libro.

Como ya os había contado, en esta entrega habíamos decidido cambiar de registro. Habíamos quedado en darle tregua al sentimiento y echarnos al coleto una de humor, una novela sencilla de la que no esperábamos grandes sacudidas en los cimientos de las emociones y con la que sólo optábamos por poner una sonrisa a la vida que para tragedias ya están los telediarios.

Con esas perspectivas, afrontamos una tarde deliciosa en la que como siempre el libro se convierte en el hilo conductor de un paseo por nuestras propias vidas cotidianas, por esta vorágine por la que transitamos a diario y de la que parece que nos aislamos un rato, cuando hablamos de ella con la confianza que dar estar entre amigos y con esa sensación de tranquilidad que te produce saber que tus problemas no son más que el reflejo en el espejo de los problemas de los demás, y que para lo malo, pero fundamentalmente para lo bueno, tus hijos adolescentes (que es en general lo que más nos preocupa) tienen el mismo patrón de comportamiento que los de los demás, lo que no sé muy bien por qué, reduce un poquito el escozor de la impotencia.

Así que allí hemos estado de nuevo, algunas volviendo al café porque la tarde andaba fresquita y otras con ganas de un “güisqui” por el ajetreo del día o la sensación momentánea de descanso.

Esta vez hemos leído “Maldito karma” de David Safier y como otras veces (ya he dicho que la mezcla me enriquece) hubo división de opiniones. De forma general a todas nos ha parecido una novela simpática, de esas que se leen facilmente y te hacen pasar un buen rato. Una de mis amigas había ido un poco más allá porque de alguna manera se había sentido identificada por la protagonista. Por su tipo de trabajo pasa muchas horas fuera de casa y se reconocía en ese sentimiento de culpabilidad del personaje de la periodista, sobre la que recae el arquetipo de mujer que no tiene más remedio que sacrificar un poquito a la familia si quiere hacer carrera en el trabajo, rol que viene a demostrar nuevamente lo atrasado que estamos en mentalidad a estas alturas, cuando el hombre que hace exactamente lo mismo, es considerado un triunfador e incluso reviste un atractivo especial a los ojos del género femenino. A mi amiga A. el libro en general le hizo reír y ha pasado un buen rato entretenida con las andanzas de una historia en la que una mujer que se muere es reencarnada en hormiga y condenada a ir realizando buenas obras para conseguir los puntos suficientes para ascender por la pirámide animal en las sucesivas reencarnaciones, hasta llegar a lo más alto y convertirse nuevamente en humana.

A P. no le hizo mucha gracia el libro y se notó. Ella que es el alma de la fiesta normalmente pasó pronto al tema de las nuevas propuestas, porque creo que esta vez ni fú ni fá. En mi caso, un poco coincidí con ella. No es que no me haya gustado la novela, pero tengo que reconocer que tuve un problema al enfrentarme a la lectura: llevo tantos años ejerciendo de madre y tragándome todas las películas generadas por la factoría Disney, Dream World y Pixar que cuando leía a las hormigas corriendo por el hormiguero de esa manera tan infantil, juro que podía imaginármelas con los ojos grandes y con la voz doblada por los de Goma Espuma. Creo que eso me estropeó el libro. Tenía tantas ganas de volver al cine a ver películas con humanos que la verdad es que me ponía los pelos de punta pensar que el criogenizado Walt podía llegar nuevamente a mis pesadillas a través de este libro.

Luego llegó el momento de las propuestas y se decidió. Esta vez toca algo de intriga. Nos hemos decantado por “Habitaciones cerradas” de Care Santos. Espero que os animéis. Ahora que está aquí el verano y la playa, no hay nada más agradable que la sombra de un buen libro.

ME IMPORTA UN BLEDO

2011-06-06T15:04:00.000+02:00

¡Cuántas veces hemos hablado del poder de las palabras! Es curioso pararse a pensar un momento todas las cosas que decimos en nuestros monólogos diarios, sin darnos cuentas de que a veces arrastramos, en la dejadez de la voz, una sentencia repetida incluso desde hace algunos siglos.

Por eso estos días no he podido evitar una sonrisa oyendo por las ondas de la radio o a través de la caja loca una frase que dice: ¡Estamos contigo pepino!

No quiero decir con esto que no apoye totalmente la campaña. Creo que los alemanes nos han hecho una jugada y que hay que devolverles el golpe con la seriedad necesaria en las relaciones diplomáticas y con la simpatía de una actitud que viene a demostrar de nuevo que los españoles somos diferentes al resto del mundo y que en lo que se refiere a la solidaridad y a hacer las cosas con gracia, no pueden ganarnos esos “reblanquíos” que habitan el resto de Europa.

Pero lo que a mi me llama la atención de la frase va un poco más allá del trasfondo de la operación de marketing y como me da que muy bien de la cabeza tampoco me tiene la crisis, me puse ayer en el lugar de los pepinos y por un momento pensé en el cacao mental que sufrirían los pobres, en el caso de que una verdura tuviera o tuviese entendimiento.

Pensad por un momento en qué circunstancia habéis oído nombrar a semejante producto, antes de que la Merkel o alguno de sus compinches decidieran hacerlo culpable del mal que asola al continente, y seguro que como mucho, sólo recordareis una frase en la que se incluyera al susodicho, una con aires muy chulos que reza: me importa un pepino.

La frase que tiene su guasa, es compañera gramatical de esas otras “me importa un rábano”, me importa un “comino” o aquella de “me importa un bledo” que el guapísimo Rhett Butler arrojaba como un guante a la cara impertinente de la señorita Escarlata. Todas, como veréis, responden a la misma estructura aunque sustituyendo levemente el nombre de la hortaliza, de la verdura o de la especia, dependiendo supongo de las costumbres locales del protagonista de la chulería.

No sé si sabréis que el origen de la intención está nada menos que en la Edad Media. En esta época de la Historia, cuando se usaban los productos agrícolas como moneda de cambio, evidentemente ese tipo de verduras o especias eran, por sus características o el poco uso que se hacía de ellas, las menos valiosas del mercado. De ahí que para dar énfasis a una negación se usara su nombre para cuantificar el poquísimo valor que se le daba a algo.

Y después de tantos años, no me negaréis que tienen que andar medio locos los pepinos. De repente y debido a “un ángel”, bueno o mejor dicho a una Ángela, han pasado a ser piropeados, animados y comprendidos por la gente más chic del país. Les dicen “estamos contigo” desde todas las plataformas mediáticas de esta España denostada. Jolín, pensará la señora pepino, qué cambio.

Bueno, pues así es la vida. Yo desde aquí sólo me atrevo a decir dos cosas: en primer lugar que me siento orgullosa de este lugar donde vivo. En muy poco tiempo, los habitantes de mi país me han devuelto la esperanza y la certeza de que somos demócratas y europeos pero no tontos. Y por otra, y no menos importante, me gustaría recordar que hay que tomar gazpacho y que, por supuesto, hay que exigir una contraprestación a este despropósito.

De nuevo, y para que sirva de precedente, tengo que pedir a los políticos que teóricamente rigen nuestros destinos, que no se conformen con quedar por debajo del nivel que ha demostrado tener el pueblo. Tengan en cuenta, señores, que España se está espabilando, que el sentido común ha tomado las calles y que parece que por fín, las cosas sí nos importa “un pepino”.

ALE HOP

2011-05-30T12:40:00.001+02:00

Parece ser que el ale hop del circo televisivo volvió a poner en marcha la función el sábado de madrugada. El accidente de tráfico del torero Ortega Cano ha vuelto a dejar patente que en la vida todo vale cuando se hace por dinero.

El azar, la negligencia o quizás la mala suerte ha hecho que el hombre perdiera el control del coche, chocando de forma aparatosa con un vehículo que venía de frente. Un suceso terrorífico como ese, en el que un ser humano perdió la vida y otro la tiene en juego, provoca, curiosamente, que las distintas cadenas, en especial telecinco, anden disputándose las audiencias para ver quien saca más rédito a la desgracia.

Y fíjate lo que es la vida, no podía ser más oportuno el hecho ya que en estos días el personaje andaba por la cresta de la ola de la popularidad, siendo el tema de conversación de esos corrillos tan animados donde lo mismo se juzga o se decide la orientación sexual de una persona que se defiende a capa y espada, porque eso es lo que vende, la belleza madura de la Duquesa de Alba, la elegancia exquisita del plumero que luce en la cabeza o el donaire elegante y señorial de un novio que se ha buscado.

Da para tanto Ortega Cano que hoy me he estado dando cuenta de que la cadena amiga telecinco se ha convertido desde ayer en un canal exclusivo dedicado, aunque eso sí, los periodistas han cambiado el tonito del discurso porque no estaría bien visto interpretar con chanza el trasfondo del suceso.

Por la mañana, Ana Rosa conectando en directo con el hospital de Sevilla, un poco por mantenernos en vilo porque todos por experiencia sabemos que los partes son puntuales y que una vez conocido el de la mañana no hay oficialmente nada nuevo que añadir, que no sea el momento estelar esperado en que entra al recinto Rocío Carrasco u otro miembro de la familia con la que dicen que se cree que se habla que el famoso torero no se llevaba muy bien. Para no oler a buitre, ya se ha encargado el programa de sacar a su propio “experto”, uno que lo mismo sabe de asesinatos en serie que de robos con butrón, para decir a la gente que él cree que por la frenada Ortega no iba borracho, así alimentamos el morbo, manteniéndonos al margen como estrategia estudiada.

Ayer aprovechó la Campos, no importa que hubiera amistad. Como toda la familia anda metida en la tele, pues ya que tenemos a Chayo, ¡oye! que haga el numerito. Ahora es “mi tío Jose”, cuando hasta hace unos días la herencia los traía locos.

Esta tarde “Sálvame”. Ahí están encantados. Han alimentado tanto la historia de si es o no gay, que incluso los colaboradores se dividían en dos según dieran o no crédito a lo que se cuenta. Esta tarde estarán compungidos porque claro es lo que toca, aunque después de la pena, seguro que exponen el guano que es una forma fina de definir a la mierda.

Y ¿qué me decís de los supervivientes? ¿Y el morbo de contar en directo a su cuñada Rosa la tragedia que se vive en España?

Qué curiosa y a veces qué absurda es la vida. Mientras que algunos se frotan las manos muchos pensamos en el sufrimiento, en los hijos que se han quedado sin padre y a los que, cosas del destino cruel, la foto con el famoso les ha arruinado la vida.

Pero es que la otra víctima no importa, ni siquiera importa Ortega. Lo único que vale esta vez como tantas, es el bla bla bla de la platea y la audiencia que se traduce en billetes en la caja.

Pensareis que estoy muy puesta en esto de la tele rosa. Y es verdad porque mi pie que me ha tenido en reposo, me ha dejado asistir perpleja al ale hop de este circo, y a la vergüenza absoluta de seguir con la tele puesta.

LA RISA

2011-05-23T22:27:00.000+02:00

¿Nunca os ha dado un ataque de risa? Pero ¿uno de esos en que se llora? Ay madre mía. Con lo mal que se pasa.

Porque el problema de los ataques de risa no es sufrirlos ni que se te vaya el rimel si te coge en un “momento glamour”. El problema de esos accesos de carcajadas es que la mayoría de las veces, o al menos ese es mi caso, sobrevienen en el momento más inoportuno, cuando en tu fuero interno sabes que no es tiempo de hacer gracia o cuando sospechas que se está dando cuenta de la movida el sujeto protagonista y provocador del desternille.

Yo tengo a mi favor ser una persona de risa fácil, lo reconozco. Me gusta tomarme la vida con humor porque soy de las que piensa que tristezas, bastantes te da la vida. Así que me encanta rodearme de gente que me haga feliz y que sean capaces de entender el puntito hilarante que hay detrás del día a día.

Hay veces que la risa es compartida. Para eso tengo sobre todo a mis hermanos. Creo que nos conocemos tan bien que a penas hace falta una mirada para encontrar la complicidad completa, ganada a lo largo de los años compartidos, cuando no había más remedio que aguantar la chanza y soportar el chaparrón del risoteo, sentenciando desde tus adentros: ya os llegara el momento…

Y otras veces, a mí me pasa mucho, la risa la vivo en soledad, y esa es la peligrosa. Porque claro, estar en una reunión y celebrar los chistes, eso no tiene mucho mérito, lo difícil es justificar ese farfullo de palabras o ese gesto indomable que te surge de momento, en la calle, en la consulta del médico, en una reunión o en el trabajo, cuando viene a tu memoria algún recuerdo de esos que atosigan la memoria.

Entonces es cuando se hace difícil continuar con el “run run” que te rodea y concentrarte en aguantar la mueca, mientras la boca te delata la sonrisa. ¿Vais a decir que no os ha pasado nunca?

Debe ser, estoy convencida, que nuestro cerebro está dividido en múltiples compartimentos, en montones de cajoncitos donde clasificamos el movimiento mecánico del tecleo, el sonido estridente de una música lejana, la necesidad de comprar lo que falta en la nevera…y hay veces, cuando menos te lo esperas, que el desorden y la dejadez de la memoria hace que el recuerdo de ayer se desparrame y durante un momento de pánico, se desborde por la mente aquel segundo en que alguien consiguió soltar tu risa, a sabiendas, con un chascarrillo, con un chiste o con la simple estupefacción de su presencia.

Me consta que hay gente que ha tenido verdaderos problemas con el tema. Reírse, que es tan sano, puede dejarte muy mal si te pasa en un momento inoportuno y hay miles de anécdotas al respecto. A mí me pasó una vez en una entrevista de trabajo…y la cosa tiene su guasa. Me llamaron del INEM pero, típico en ese organismo, no me dieron ni una pista de quien me ofrecía el trabajo ni el puesto en cuestión. Yo, siguiendo el protocolo que nos sabemos de memoria los que andamos siempre con el curriculum a cuestas, enseguida me busqué la ropita adecuada (seria y a la vez elegante) que me hiciera quedar bien. Encontré en el fondo de armario una chaqueta magnífica de un color verde oscuro y para que me combinara me puse un pantalón de un beige tirando a marrón. Camisa del mismo beige…ya sabéis tonitos neutros para no destacar. Todo bien…sólo hubo un pequeño problema. Cuando llegué a la entrevista me enteré que el trabajo era para el Ministerio de Defensa, concretamente para el ejército de Tierra, así que tuve que asistir en directo a la cara de asombro absoluto de aquellos dos señores, un coronel y un subteniente que me vieron entrar con mi carpetita y vestida exactamente igual que ellos. Tengo que decir de corazón que lo difícil no fue la encuesta ni el examen, lo verdaderamente trágico del momento fue aguantar las ganas que tenía de reírme. Ah! eso sí, el trabajo lo conseguí.

UNA CIUDAD LLAMADA LORCA

2011-05-13T21:22:00.001+02:00

Lorca es una ciudad a la que yo nunca he ido. En Lorca viven unas personas a las que yo no conozco y a las que probablemente nunca conoceré. Y fíjate, con lo bonito que es el lugar y cuánto daría yo ahora porque ese nombre continuara siendo para mí solamente un punto de la geografía española por visitar, únicamente un nombre en el mapa de este país que nos hace a todos compañeros de idioma y de historia.

Pero estos días Lorca ha llegado hasta mi casa envuelta en el papel de las desgracias sin sentido, esas que nos remueven el cuerpo por dentro y nos dejan vacío el corazón. Y hoy no podría hablar de otra cosa porque tengo la retina inundada de tragedia y porque no me permite el duelo separarme del dolor de tanta gente.

Cuántas veces hemos escrito que la naturaleza que nos da la vida, sabe también burlarse de nosotros. Ese tiempo que dijimos que no existe es capaz de arrebatarnos, de pronto, de las manos de un pasado que sabemos que existió, y en unos escasos segundos, abandonarnos sin futuro y sin presente porque ya no queda nada.

No puedo dejar de pensar en ellos. No tengo manera, ni por un momento, de ponerme en el lugar de toda esta pobre gente que sintió temblar la tierra y que después sintió temblar el alma cuando la desolación ya no tenía palanca de marcha atrás, ni había freno posible para esquivar el golpe. Y es inútil, aunque no cambie de canal y me obligue a mí misma a masticar la crueldad de la desgracia, intentar imaginar el dolor soportado por esas familias que han perdido a alguien de esta forma tan absurda, y por tantos miles de seres humanos que deambulan por los portales de su casa, donde la ruina guarda esas cosas que a veces nos parecen tan insignificantes pero que son nuestra identidad, nuestra raíz, nosotros mismos.

Sé que puede parecer insensato, ante la magnitud de las pérdidas, pensar en las cosas pequeñas. Es evidente que ahora mismo, lo urgente, lo importante después de despedir a los seres queridos y abrazar a los heridos, son los negocios, las casas, los coches, todas esas pertenencias que nos hacen posible continuar con la vida. Eso no tiene discusión ni debate. Pero hoy pensaba yo en tantas casas demolidas en las que no se puede entrar y que arrastrarán con ellas para siempre las fotos de los hijos de pequeños, los vídeos de la abuela que no está, el vestido de novia escondido en el altillo…tantas pequeñeces con las que vamos dando puntadas a este abrigo para el frío que es al fin y al cabo la vida. Qué tristeza debe ser quedarse, de repente, sin memoria y sin recuerdos.

Siento muchísimo lo que ha ocurrido, de corazón. Estoy muy enfadada hoy con este Planeta vengativo que nunca discrimina y siempre acaba atacando a los más débiles. Me noto el vacío infinito, alojado en el fondo de los ojos que han llorado, instalado en un lugar dentro de mí que he creado en homenaje a su tristeza.

Ánimo. España es mucha España y sabéis que no estáis solos. Toda mi solidaridad, mi cariño y mi admiración por esa ciudad que ya nunca será lo que era, pero que no me cabe duda, sabrá salir adelante porque desde aquí se ve que saben, muy bien, lo que es la lucha.

EL TIEMPO

2011-05-08T10:56:00.000+02:00

Decía un sabio conocido que el tiempo no existe. Basaba el hombre su afirmación en un argumento curioso, y es que según su teoría cuando miras el reloj o preguntas qué hora es, el segundo que la respuesta te indica ya es pasado en el momento de llegar a tus oídos, con lo cual, no existe el presente y sin él no existe el tiempo.

La verdad es que es de esos galimatías que si te vienen de pronto a la cabeza, pueden llevarse ahí dando vueltas por el entendimiento limitado de mis pobres neuronas hasta que, una de dos, o lo aparte de mis pensamientos en un ataque de “no puedo más con la vida”, o me venga al bendito Internet a ver que dicen al respecto otros sabios del sector.

Pero lo que sí tengo claro, y para eso no hace falta ser una lumbrera, es que la medida del paso de la vida no está clara. Yo digo que un kilo de arroz es un kilo aquí y en Manila. Queda demostrado con esa absurda idea de que donde comen dos comen tres, que de eso nada monada, comerán tres pero comerán menos ¿o no? Un litro de agua es un litro y cabe en la misma botella aquí o en cualquier parte del mundo, aunque por desgracia haya lugares en los que tu vida dependa de tener o no acceso a ese litro. Pero el tiempo, para mí que ese elemento es algo tan subjetivo que es difícil ajustar a una medida estipulada o a una normativa dada.

¿Creéis que dura lo mismo una hora de charla con un amigo que la misma hora en la cola de la carnicería? ¿Es el mismo tiempo el que pasa cuando estás en buena compañía que cuando vas al dentista? Y los nueve meses de embarazo, por ejemplo…lo pronto que pasa para los demás y a ti se te hace eterno. Conversación cuando te encuentras a una amiga:

- ¿Ya estás tú para tenerlo? Yo creía que todavía te faltaban por lo menos tres meses…

Tres meses más…(piensa la de las piernas hinchadas y ciática perenne) y me corto las venas con las uñas, vamos…por Dios…..

Porque la verdad es que el tiempo pasa de forma diferente por la vida de cada cual. Supongo que dependerá de nuestras prioridades, tal vez de las necesidades o de la forma de entender la vida. Quizás, si al nacer supiéramos cada uno cuánto nos toca vivir, probablemente sería más fácil ajustarlo, dependiendo de la cantidad de vida que nos fuera dada en el reparto y probablemente sabríamos en qué gastarlo y en qué ahorrar ese oro líquido gratuito que nos concede el destino.

Bueno, bueno…ando releyendo la entradita y me parece que hoy está la cosa filosófica, así que dejo la tabarra ya. El tiempo (el meteorológico) está de lujo hoy en esta parte del mundo, así que voy a aprovechar. ¿Se me hará largo el paseíto por la playa? ¿Se me pasará en un pis pás? Bueno, os dejo que si el presente no existe…ya estoy tardando.

MIS MANÍAS

2011-05-03T09:33:00.000+02:00

Hay veces que los temas para el blog me persiguen. Y todos diréis ¿y esto que quiere decir? Pues me explico.

Hay veces que por casualidad me encuentro en una conversación o leo una noticia jugosa y siempre pienso: esto es tema para el blog. Porque la verdad es que desde que me he construido por mi cuenta y riesgo este estrado desde el que os doy la tabarra del discurso, ando con las orejas abiertas de par en par, analizando y cocinando las historias que me llegan para luego dar pie al debate. Qué vamos a hacerle, cada cual se divierte o se distrae con lo que quiere.

Bien, pues el otro día, con la emoción del premio y todo lo demás, me dejé en el tintero un tema que no deja de ser curioso. Como os conté, mis amigos Kike y Fer me habían otorgado un galardón que llevaba implícito una exigencia. En el caso de Kike, creo que con la entrevista de la página Blog del día quedaba un poco cumplida ya que él solamente me pedía que contara algo sobre mí. Pero en el caso de Fer, el premio se concedía si se hablaba de algo más singular, más especial como son las manías.

Tengo que decir que yo no me considero una persona maniática. No soy muy de rituales ni de costumbres medidas. Creo que eso es debido principalmente a que en mí no se cumplen ninguna de las dos características que debe tener una persona maniática: no soy ni ordenada ni extremadamente supersticiosa.

Y es que al menos yo siempre he pensado que son esas dos formas de entender la vida las que te obligan, en unas ocasiones para guardar el orden exacto de las cosas y otras para no herir la sensibilidad del universo que nos mueve, a seguir un patrón que la mayoría de las veces es algo solamente anecdótico y en otros casos extremos puede llegar a convertirse en un verdadero problema.

Yo tengo, o al menos soy consciente, solamente una manía y no deja de ser llamativa y ”sinsentido”. Como en esta vida alocada tenemos miles de compromisos diarios, reconozco que soy mucho de calendario. Me gusta tener uno con grandes huecos blancos entre los números donde voy apuntando, con premeditación y alevosía, lo que tengo que hacer en el tiempo venidero. Hasta ahí, creo que es algo que no debe ser considerado “caso grave”. Pero hay una cuestión que como diría mi hija “me raya” y que nunca he comprendido. A medida que los días pasan, los voy tachando del calendario, no sé si para que se vea más claro que he ido cumpliendo con todas las responsabilidades apuntadas o para dejar señal de que he vivido. Ahora, eso sí, como un día me equivoque y tache el día en el que en ese momento vivo, es decir, el hoy, me da repelús, no lo puedo evitar. Me di cuenta una vez, sin querer, cuando me descubrí a mí misma relatando y tachando la raya de rotulador con la que había dejado atravesado por la mitad el hueco del presente. Me pregunté a mí misma en un arranque de contrariedad a qué venía ese malestar que no pude dejar de sentir las 24 horas y no estoy, a estas alturas, muy segura de la respuesta. Creo que es una especie de sensación extraña, como si tachando el día tuviera la osadía de estar segura de vivirlo, como si con ese rayón provocara de alguna manera al destino, y este pudiera decir: ah! ¿Si? ¿Tu estás segura de que vas a vivir el día entero? Qué paranoia más extraña.

Decía al principio de la entradita que a veces los temas vienen a mí, y es verdad. Llevaba unos días pensando en hablar de esto de las manías y este fin de semana, curiosamente y sin provocarlo, me encontré de lleno en una conversación sobre el tema. Estuve en un evento familiar y durante la comida le preguntaron a un familiar cercano que tengo que es psiquiatra el motivo de estas costumbres, refiriéndose en concreto a una serie de rituales que realiza Rafa Nadal mientras compite: se toca la nariz y las dos orejas, cierra de forma parsimoniosa la botellita de agua…

En este caso decía mi cuñado, el especialista, que son formas de mantener el control y aislarse de lo de fuera. Cuando realizas una serie de movimientos que son para ti familiares y habituales, te abstraes de lo que te rodea y tienes la sensación de que estás en tu terreno, en tu entorno, donde eres tú el que mandas.

Qué curioso ¿verdad? Yo como siempre con estos temas, embobadita estuve hasta los postres. Fue muy interesante la charla.

Bueno, a ver ¿Quién confiesa una manía?

LA ILUSION DE SER PREMIADA

2011-04-26T12:44:00.001+02:00

Llevaba ya unos días pensando en la nueva entrada que iba a escribir para el blog.

Por eso de las casualidades, dos amigos blogueros habían tenido la deferencia, en estos días pasados, de concederme un premio muy parecido. Es una iniciativa simpática con la que los locos que nos dedicamos a hilvanar opiniones a través de Internet, nos hacemos un cuestionario unos a otros, un poco por pura y simple simpatía y un mucho por saber algo más de lo que hay detrás de las manos que teclean.

Los dos amigos (Kike y Fer) me ofrecían el premio de una amistad que se conforma en cada post con la amabilidad de sus comentarios. Y ya andaba yo dispuesta a cumplir con el requisito que ambos me “exigían” para ser merecedora del regalo: enumerar, de forma breve, características que definan como es ésta que os habla, en qué consisten mis manías o de qué tipo de nube está construido el cielo de mi alma.

Pero tengo que pedirles a mis amigos, porque la amistad conlleva en ella la confianza, que me permitan dar un giro virtual a mis palabras y dejar para otra vez las confidencias. Y es que hoy tengo que contaros algo que todavía me tiene extasiada en la sorpresa.

Ayer, los administradores de la página “Premios Blogdeldía” me enviaron un correo personal. Mi blog, mejor dicho, nuestro blog, ha sido premiado, hoy 26 de abril de 2011.

Supongo que si no sois blogueros y andáis inmersos en este mundillo, os costará entender el motivo de esta estupefacción. Pero es que debéis saber que ésta es una página con muchísima reputación que se dedica a valorar miles (a día de hoy son 7.087) de blogs de temáticas diferentes. A todos dan puntuación e incluso he oído, consejos sobre como mejorar. Pero sólo un blog al día tiene el honor de ser elegido entre todos para estar en el inicio, en el hueco principal de su página durante 24 horas. Parece ser, amigos, que cumplimos con todos los requisitos que le piden a una buena página y han sido tan amables de permitirnos disfrutar, al menos por unas horas, del olor de la victoria.

No puedo dejar pasar la ocasión, sería injusto, de daros las gracias a todos. Sé, porque me lo cuenta un chivato virtual, que sois un buen grupo los que venís cada día a dar una vueltecita por mi tertulia y vuestro es el premio.

Gracias por supuesto a los asiduos que comentáis porque sin vosotros el invento no resultaría; gracias a los que nos leéis sin decir nada, porque sé que algún día, el calor de algún debate os empujará a la réplica; gracias a la amiga que me dice en el super que está de acuerdo con lo que digo, al vecino que me comenta en el ascensor la última de las risas y por supuesto, gracias de verdad a Kike, a Fer, y al personal de la página Premios Blogdeldía. Entre todos habéis conseguido sacarme hoy de la rutina y hacerme sentir…no sé si importante, pero desde luego querida.

Tres premios en una semana…me voy a Ikea por una estantería para los trofeos que después de lo de Sergio Ramos…..ja, ja.

Un beso a todos.

Ah! Os dejo el enlace a la página para que si os apetece, leáis la entrevista que me han hecho.

Premio Blog del Día a "Te invito a un café"

SEMANA ¿SANTA?

2011-04-21T09:29:00.001+02:00

Ya os conté hace un año ( y tengo el testigo de la palabra: http://teinvitoauncaf.blogspot.com/2010/03/semana-santa-en-andalucia.html) que me gusta la Semana Santa. Hay en estas fechas algo de mágico, quizás en mi caso incluso pagano que me hace sentir renovada, como si despertara del letargo del frío. Es época de acortar mangas y reducir abrigos a pesar de que a veces, como este año, la humedad acabe haciendo algún que otro estrago en mi garganta.

Pero es verdad también que si me siento un rato como ahora y reflexiono, no tengo más remedio que pensar en lo absurdo de una fiesta que no debería de serlo y en lo artificial de una tradición basada en la historia sagrada que no cumple con ninguno de los principios de la fe que pregona.

¿Pobreza? ¿Solidaridad con los que no tienen nada? Por qué o por quien están representados esos valores. ¿Dónde los vemos? ¿En el dorado de los pasos? ¿En el dineral gastado en flores?

Y humildad ¿qué me decís de la humildad? ¿Por donde anda? ¿En el rostro complaciente del párroco que acompaña la comitiva con la vara de mando? ¿En el traje de chaqueta Emidio Tucci que hay que lucir en Ramos? Realmente ¿qué es lo que estamos celebrando?

Humildad, no sé, pero paciencia….algunas veces hay que tenerla ante tantas cosas que se ven.

Aquí en mi pueblo hay una costumbre que a mí me hace rechinar los dientes. Cada Semana Santa, en la calle principal instalan unos palcos. La estética en sí ya no me gusta. Los terciopelos rojos y la grandilocuencia con la que están montados me hacen sonreír porque cuando paso, no puedo dejar de pensar en las películas de torneos y me parece que en cualquier momento saldrá el caballero Lancelot bajándose la celada. Pero lo que menos me gusta del escenario es la sensación de zona vip que han querido darle a la tarima: todo cerrado para que los ojos del que no paga no osen atisbar nada más que los últimos centímetros de capirote, todos protegidos por guardas de seguridad que se afanan para que ningún intruso o gorrón se cuele a atentar contra la pompa y el boato. Toda una parafernalia, inventada y alentada por los propios cofrades, por ende por la Iglesia y la autoridad competente.

Al paso por ese pasillo de gente importante o al menos de gente que paga, las cofradías tienen dada la consigna de lucirse en el paseíllo, las bandas de sonar a gloria y los cargadores de echar el resto. Mientras, el pueblo llano esperamos a ver pasar la procesión por cualquier esquina, donde las velas no están siempre encendidas, los penitentes no van siempre tan rectos, y donde el gozo de los sentidos es gratis.

Me gustaría, lo digo sin demagogia, que algún católico practicante me explicara qué tiene que ver esto con aquel hombre que murió en la cruz. Oigo tantas veces opiniones sobre lo laicos que nos hemos vuelto, lo ateos y lo alejados de las buenas costumbres que estamos una gran parte de España, que me cuesta pensar que el que habla se siente cada tarde en aquellos tronos, creyéndose a salvo de los pecados mortales o veniales.

Desde luego, entiendo que los que vienen de fuera se lleven de mi Andalucía una imagen que no tiene parangón: aplausos, vítores, lágrimas…una pasión vivida desde unas emociones que a mi entender no tienen nada que ver con la religión y que se parecen más, según este corazón más laico que religioso, más imaginero que católico, con el triunfo de España en el mundial que con el recogimiento propio de la cuaresma.

Así somos y así seremos siempre los andaluces, con nuestras luces y nuestras sombras, pero de una manera u otra diferentes.

Lo que sí espero es que al menos esta actividad festiva sirva para dar de comer unos meses a todas las familias que viven de una manera u otra del sector. A mí que ahora mismo me preocupa más el bienestar terrenal que el espiritual del pueblo, me alegra ver llenas las terracitas y a los guiris en los hoteles. A ver si por fin sale el sol y el país se despereza.

¡Buen puente a todos y que la lluvia no nos pase por agua la fiesta!

EL TIEMPO ENTRE COSTURAS

2011-04-16T10:55:00.000+02:00

Nueva novela y nueva reunión.

Como recordaréis, habíamos propuesto leer “El tiempo entre costuras”, la primera obra publicada de María Dueñas, una profesora de Filología cuya familia materna vivió en el Protectorado de Marruecos y que ha querido hacer, a mi entender, un homenaje a los recuerdos y a las historias contadas.

En general el libro ha gustado a todas las componentes de mi club, pero creo que lo que ha sido diferente esta vez es el grado del adjetivo calificativo que hemos asignado cada una al libro.

Para R. podríamos decir que el libro tenía un grado positivo, ella lo denominó bueno, sencillo en la lectura y cercano en las emociones, pero como en otras ocasiones, sigue sin perdonarle a la autora que el final sea libre. Nunca le ha gustado a mi amiga que dejen a su imaginación confeccionar la historia de la protagonista una vez que baja el telón.
P., en cambio, se lamentaba con adjetivos comparativos. Creo que el problema que encontró es que hace muy poco que hemos leído “Dime quien soy” de Julia Navarro y durante toda la lectura tuvo la sensación de estar leyendo la misma historia. Y sí que es verdad que hay características similares en ambas novelas. Las dos están ambientadas en la misma época, las dos tratan el tema del espionaje y ambas, como no, retratan mujeres de una pasta muy especial, heroínas que, como tantas otras de ese tiempo, se pusieron la vida por montera y salieron al camino pertrechadas de coraje.

Y luego, el resto entre las que me incluyo sí que fuimos a la reunión con la intención de hablar de forma superlativa de esta obra. Tengo que reconocer que a mí me ha cautivado desde la primera página. Quizás la novedad, el punto de inflexión que me hace calificarla como una novela buenísima (como se nota que he estado ayudando a los niños con esto de los grados del adjetivo, si es que esto de ser madre da “pa” mucho), es sobre todo ese equilibrio fantástico que consigue la autora entre los personajes que son reales, que fueron verdaderos protagonistas de la historia y aquellos otros que son de ficción. Verdaderamente, me ha dejado anonadada la labor de investigación histórica que ha debido llevar a cabo María Dueñas para hacer coincidir en la trama a las personas, los sucesos y la intriga, todo ello aderezado con una historia de ficción apasionante para el lector. Su descripción de los lugares, y esa forma de transmitir olores y sensaciones, sólo puede ser producto de las historias oídas seguramente a algún familiar. De alguna manera esto me ha trasladado a mi propio paisaje, cuando mi abuelo contaba sus vivencias y sus anécdotas de juventud que siempre dejaron en mí la impresión de haberlo vivido, aunque fuera a través de un relato.

En cuanto a la comparación con la novela anterior que leímos, es verdad que tiene un hilo conductor muy parecido, pero me ha gustado mucho que esta vez el escenario se haya trasladado a la España colonial de la que se sabe muy poco. Una de mis amigas hacía hincapié en cómo fue posible que se viviera de esa manera, entre fiestas y lujos, mientras España y después el mundo estaban en guerra.

Sinceramente creo que la novela es digna de un debate serio y desde aquí le doy mi humilde enhorabuena a la autora. Ha habido momentos realmente de cine en los que mi mente imaginaba ya la película, una de esas en las que se mezclan el documental y la ficción, las imágenes rodadas con las otras, rescatadas de algún centro de documentación.

He leído que Antena 3 ya está preparando la serie…miedo me da. En fin, de momento lo que sí puedo es recomendaros el libro y añadir que, como buena profesora que debe ser, María Dueñas tiene un blog donde incluye fotos y comentarios que completan de maravilla la lectura. Os lo dejo por si alguien se anima.

http://www.eltiempoentrecosturas.blogspot.com/

Próxima lectura para mayo con la que mi amiga A. que ganó con su propuesta, nos hace cambiar de tercio: “Maldito karma” de David Safier

EURODIPUTADOS CARADURAS

2011-04-11T15:12:00.000+02:00

Hace unos años, y no muchos, la generación que nos precede tenía un concepto claro sobre los que veníamos detrás. Se pensaba que la juventud no iba hacia ninguna parte, que una vez acabados los conflictos políticos y sociales generados en la transición, la gente joven se había instalado en una situación de bienestar, donde ya no había nada que demostrar, ni nada por lo que luchar. Parecía que hasta la música dejaba de lado las canciones protestas y se decantaba por otros ritmos menos politizados y más representativos del momento “cabeza hueca” en el que los jóvenes se habían instalado.

Después llegaron las nuevas tecnologías, Internet, y con ellas parece que se generalizó aun más esa sensación de que la nueva generación había encontrado una maligna forma de evasión, y que eso a lo que se dedicaban, encerrados durante horas en su habitación, sólo servía para distraerlos de los estudios y hacerlos soñar.

Puede que durante unos años eso fuera así. Creo que veníamos de una época extrema. Se había luchado por temas tan importantes como la libertad de expresión o el derecho a estar sindicado, que era lógico que para nuestros padres fuera insuficiente aquellas protestas estudiantiles en las que se exigían, como mucho, reformas en la puntuación de la selectividad.

Tengo que reconocer que en mi edad de protestar, los que vinieron antes habían logrado tanto, que poco podíamos pedirle a esa libertad de estreno que atesorábamos entre las manos y a la que, por prudencia, teníamos que mimar.

Pero en estos días que corren, veo que la crisis ha vuelto a despertar las conciencias y que la gente joven empieza a sentir que la sociedad española tiene que volver a recibir el empuje de los que están despertando a la vida, de esos a los que se les vaticina un lúgubre futuro. Así que haciendo acopio de fuerza y apoyándose en ese medio virtual en el que se sienten tan a gusto, se han lanzado, sin tener que salir a la calle con la pancarta, a tocar en la fibra gris del cerebro de los más astutos y a decirle a aquellos que tienen el poder, que no vayan a olvidar ni por un minuto que el pico y la pala con el que se ganan el salario, no es otro que una papeleta donde está escrito su nombre y que es la mano de esa gente a la que desprecian con su actitud, la que decide si a partir de ahora se cobra.

Hay un chaval en Asturias, informático para más señas, que ha iniciado una revolución sencilla a través de la red. Supongo que el hombre, que a los 26 años vive en casa de sus padres y está en paro a pesar de haberse buscado la vida incluso como conductor de autobús, no debió de sentirse debidamente representado en el Parlamento Europeo, por esta pandilla de impresentables que justifican con argumentos injustificables, la negativa que dieron por respuesta a la posibilidad de perder uno de los privilegios de los que a diario disfrutan. Y este muchacho asturiano, por aquello de la gota que hace que el vaso rebose, ha liado una en twitter -eurodiputados caraduras se llama la página- que incluso hay quien dice que ha sido uno de los motivos de que nuestros políticos, sensibles ellos porque las elecciones están aquí, hayan reculado en las intenciones y ahora hablen, esto es demencial, no de retractarse, pero al menos de figurar como abstención en la votación europea.

Yo estoy segura de que esta revolución que está comenzando tendrá repercusión en el futuro. Esta nueva generación está encontrando una manera diferente de decir lo que piensa, quizás menos llamativa, con menos golpe de efecto que una manifestación de los 80, pero no por ello menos mediática o menos efectiva.

Me alegro en el alma de que la vida siga. La juventud siempre ha sido la cabeza ejecutora de los avances políticos. Tenéis que hacer que se enteren que la “pitanza” no les va a salir regalada, que presentarse a las urnas y ejercer de político no puede ser un paraguas que les proteja de todo.

Desde aquí os animo: ¡Hay que meterles en cintura, chavales, que la cosa está “mu achuchá”!

LAS VOCES DEL CINE

2011-04-05T11:29:00.002+02:00

Anoche quise volver a darle una oportunidad a una serie española que están poniendo en Antena 3. La descubrí una semana de estas, y aunque sé que está pensada para chavalitas de quince años, vi que al menos la temática era distinta, que por fin dejábamos tranquila la guerra civil y que las protagonistas no llevaban, esta vez, el pelo peinado con ondas. Así que dije, bueno, vamos a ver como solucionan los guionistas el temita de ciencia ficción de un barco que se queda a la deriva, solo en un océano infinito.

Pero no hay manera ¿eh? No puedo con la serie. Es insoportable tragarse una hora entera con esos muchachitos farfullando, interpretando con el mismo estilo una frase de amor que una pelea macarra, y ese capitán de opereta, toda la hora con los ojos entornados para darle más fiereza al personaje.

Yo cuando veo ésto no puedo dejar de preguntarme a mí misma dónde tienen escondidos en España a los actores de doblaje. ¿Qué pasa? ¿Que los guardan en un sótano para trabajar solamente en películas de otras lenguas? ¿Es que son tan horriblemente deformes que no son dignos de tener un papelito en el que veamos sus rostros? Porque mira que el doblaje español es bueno. Yo de verdad, no lo entiendo.

Sé que últimamente a algunos sectores “progres” de la población les va mucho el rollito de las versiones originales. Estoy convencida de que es ideal para aprender idiomas, no lo niego, pero reconozco que a mí, que de inglés “ni papa”, eso de tener que ir leyendo la frase me viene fatal, sobre todo porque una de dos, o no me entero de lo que dicen o me pierdo la emoción de ver de cerca la cara del bueno cuando le declara su amor a la chica. Y de verdad es increíble lo bien que casan las voces de los nuestros con esos personajes de más allá del charco. Cuando oyes decir te quiero, lo sientes con convicción. Cuando un tío dice me muero, lo hace en un hilo de voz.

Cuántas veces me ha pasado que ando distraída por mi casa, y sólo con oír la voz he pensado para mí misma: una de Bruce Willis, cuando en realidad debería de haberme dicho: una de Ramón Langa, que es el actor que lleva “remedándolo” desde hace décadas.

Recuerdo perfectamente aquel día que fui a ver “Filadelfia.” Mira que es bonita la película… y qué banda sonora…pero me llevé todo el tiempo pensando ¿qué le pasa a Antonio Banderas? ¿Por qué entiendo tan bien el diálogo de los demás y a éste no le cojo ni una palabra? Y mira que me cae bien el muchacho, todo sea dicho de paso, pero lo que es, no tiene vuelta de hoja.

Fue mi marido el que me sacó del ensimismamiento, cuando me dijo en el cine: ¡como se nota que Antonio Banderas se dobla a sí mismo! Y, claro, se hizo la luz, era el único personaje que no estaba “interpretado” por un actor de doblaje.

Qué pena que la mayoría de ellos sólo se dediquen al teatro.Vamos, digo qué pena porque es un arte al que, al menos los de provincia, tenemos menos acceso. Y en cambio ahí está Torrente y toda la vasca. llevándose los euros en bolsas, así sin estudios de arte dramático, “ni na de na , pero vamos de na”.

Qué verdad es que en todas partes cuecen habas. Lo mismo da que trabajes de camionero, de actriz o de electricista, siempre hay quien se lo lleva todo de calle, sin quererlo siquiera, sin pararse a pensarlo y a veces hasta sin empeñarse. Creo sinceramente que el arte y el buen hacer andan demasiadas veces reñidos con la vulgaridad y sobre todo, y por encima de todo en esto de la televisión, con la poca vergüenza. ¿O no?

DE EXCURSIÓN

2011-03-29T15:52:00.000+02:00

Mi hija está de excursión y aquí estoy, echándola de menos.

Sí, así es, la echo de menos. Supongo que debe ser el mono de pasar por su habitación y no tener que dedicarle esa frase cariñosa con la que alegro sus tardes, esa de: ¡Maríaaaaaa, deja ya el ordenador y ponte a hacer la tarea! Puede ser eso.

O tal vez, no lo tengo claro, a mi vida le falte su contestación, aquella que ella me dedica en el mismo tono cariñoso y amable: ¡qué “pesá”, ya voy, siempre igual…!

Y es que los días antes de la excursión fueron ya de por sí entrañables. Ambas unidas por el ambiente festivo y la preparación de los mil cuatrocientos cachivaches que eran indispensables acarrear para tres días mal contados, dícese: chubasquero (de los del chino) por si llueve, bañador (sácalo del altillo, lávalo, asegúrate de que sigue estándole bien) por si el tiempo acompaña, manga corta por si hace calor, abrigo por si hace frío, prismáticos para mirar de lejos, gafas de sol para la claridad del cerca, cinco o seis pares de calcetines (es probable que se mojen), secador de pelo para ir arreglada al karaoke y una serie de artilugios, Nintendo incluida, recomendación del instituto algunos y otros tele transportados desde la imagen idílica que la niña tiene de lo que debe ser una excursión con glamour.

Cuando llegaron todas ellas con esas maletas de ruedas con las que se iban al campo, mi amigo Antonio, que al ser padre de un niño lo vive de forma distinta, les dijo con toda la gracia: pero ¿a dónde vais? ¿a Camp Rock? Que ajeno estaba el hombre de que en alguna de aquellas maletas iba la plancha del pelo, esa con la que he oído tienen las niñas la intención de "desenrizar" las puntas a alguno de los compañeros. Calvo no creo que vuelvan, pero que vengan con las orejas…de eso tengo mis dudas.

La despedida fue emotiva. Un montón de madres en la puerta del autobús, dando instrucciones que nunca cumplirán y haciendo gestos de llámame desde detrás del cristal como si esta vez, a diferencia de otras, fueran a hacernos caso de algo de lo que les decimos.

Aunque tengo que decir en su defensa que en eso esta vez mi hija ha sido una campeona. Mientras que los demás por aquello de la falta de cobertura del monte, no han dado señales de vida, la mía me llamó tres veces sólo en el día de ayer. La primera a las once y media, apenas recién llegada para decirme con risas: mamá, he vomitado en el autobús. Yo, claro, con voz muy melosa, afectada por la distancia, me sorprendí contestando: ay, hija, vaya por Dios, cuando en el fondo del pensamiento y en la punta de la lengua quería decirle en un grito: te lo dije, tómate la biodramina…pero no…ella no.

La segunda llamada llegó a las tres y media de la tarde. Había un jaleo de fondo que apenas sé que me dijo, ahora, eso sí, me dejó claro que a la hora que era y todavía no habían comido, y el estómago de madre se me contrajo, oye, vamos que creo que me sentó mal la lechuga y los cuatros panecitos integrales que la dieta me había permitido engullir un poquito antes.

Por la noche no me dio tiempo a cogerlo y ya estaba sin cobertura. Supongo que no le pasaría nada importante que si no, sin duda, conociéndola, hubiera vuelto a llamarme para que no me durmiera.

Mañana la tengo aquí. Espero que venga cambiada, qué ilusa que soy ¿verdad? Me conformo con que venga cansada y al menos hasta el fin de semana no volvamos a la guerra, a ver si me da una tregua que esta preadolescencia suya me tiene ya de cabeza.

En fin, dejando aparte el sainete con el que os cuento las cosas, os tengo que confesar que sí que es verdad que la echo de menos, que tendríais que verme correr cuando oigo que suena el móvil y que aunque tenga, como tiene, su guasa, no la cambiaría nunca ni por nadie ni por nada.

Ay! Qué sería de mi sin ella y que feliz sería ella sin mí. Ja, ja, ja.

JAPON

2011-03-25T10:50:00.000+01:00

No hay palabras para narrar lo que ha pasado en Japón. Lo intentas, te sientas delante de un folio en blanco y necesitas un esfuerzo enorme para pronunciar o teclear una sílaba. Y es que ni siquiera alguien con una imaginación portentosa, de esas que sirven para crear la más increíble de las películas de ficción ni la mejor de las novelas románticas, es capaz de ponerse, sólo por un instante, en el lugar de algunas de esas personas, protagonistas resignadas de esta terrible tragedia.

Cuando el golpeteo de las noticias para por unos minutos la actividad cotidiana de mi vida diaria, vuelvo a recibir una y otra vez el mazazo. Es imposible para mí dejar de pensar en las miles de personas que estarán viviendo la pesadilla cruel de haberlo perdido todo, la de padres desesperados que andarán por un mundo caótico sin saber qué ha sido de sus hijos y la de criaturas que estarán aprendiendo a marchas forzadas que ya papá y mamá no existen.

Me pongo, como no, en el lugar de todas esas personas pertenecientes a la maquinaria administrativa del gobierno japonés y que deben estar echando los restos del alma cada día, para decidir por donde empezar y qué es lo prioritario. Y vuelvo a sorprenderme cada instante, con el espíritu resignado y admirable de este pueblo que no ha producido ni un altercado, ni un saqueo en ningún supermercado, ni (que yo sepa) un robo a un banco. Y eso que, lo digo con toda la sinceridad de la que hago acopio, no sé qué sería capaz de hacer yo en un momento de pánico.

Pero en cuanto al problema colateral producido en Fukushima, lo que no entiendo muy bien y lo digo con convencimiento, es como un pueblo como éste, que fue golpeado por la energía atómica con la actitud más brutal y más horribles de las registradas en la historia, ha apostado de esta forma tan exagerada por esa energía, todo por convertirse en uno de los primeros en el ranking de productividad, riqueza interior bruta y todos esos términos económicos que manejan aquellos que viven para trabajar en lugar de trabajar para vivir.

Nuevamente se abre el debate en el mundo: energía nuclear sí, energía nuclear no. Hay algunos que piensan que todo esto ha demostrado que hablamos de una energía segura porque si la planta ha resistido un terremoto de esta magnitud, eso quiere decir que nunca pasará nada. Qué gracia, qué profesionales ellos en lo suyo y, con todos mis respetos, qué ilusos. Todavía no se han dado cuenta de que la fuerza de la naturaleza no es evaluable con las unidades de medidas del hombre y que no somos más que guiñapos en medio de un mar que ruge o un viento que azota.

Yo no soy nadie para sentar cátedra sobre algo en lo que no se ponen de acuerdo expertos mundiales, faltaría más. Sé que un país necesita dar de comer a su gente, cubrir sus necesidades y lo demás es demagogia. Pero también sé que estamos atentando continuamente contra este Planeta que nos acoge y que de vez en cuando la Tierra se rebela y la gente sufre.

Siento mucho no poder hacer nada más que oir las noticias y cruzar los dedos. Pero necesitaba enviar, bajito, sólo al oído de los amigos pacientes que me leen y me oyen, un mensaje inútil pero verdadero de apoyo, de solidaridad y de cariño a ese pueblo japonés al que ya le tenía respeto pero al que ahora admiro. Mucho ánimo y mucha suerte.

LA PRIMERA COMUNION

2011-03-20T21:30:00.001+01:00

Bueno, aquí estoy otra vez.

Es verdad que llevaba unos días sin publicar nada nuevo, y antes de que penséis que me retiro, he venido por aquí a dejar constancia de mi existencia porque mientras no me lo rueguen con tono de desespere o sea la autoridad la que por orden me lo impida, seguiré al pie del cañón dejando mis pensamientos y lanzando con disimulo el anzuelo tentativo del debate.

Pero es que estos tiempos ando un poco revuelta. Como sabéis porque os lo conté, este próximo mayo mi hijo el pequeño hace la Primera Comunión y la cosa tiene tarea.

Pero voy a dejarme de rollos ¡Como nos gusta a las mujeres un evento de este tipo!

Mira que ya he demostrado que yo no me siento machista, y que eso de generalizar no es propio de inteligentes, pero hay que reconocer que lo mismo que somos iguales en miles de detallitos, hay otros donde se nota al vuelo la diferencia de sexo. En mi casa el ejemplo está más que claro. Preguntad si no a mi marido si se acuerda así sin pensarlo de la fecha señalada, si tiene decidido qué ponerse o le hace falta hacer una renovación de corbata. A no ser que me lo hayan cambiado durante esta madrugada, no creo que a estas alturas pueda contestar la encuesta, si acaso dirá que sí, que algo habrá por ahí, con la vaguedad por supuesto del que no lo tiene claro y mirándome de soslayo pensando la que le cae si no acierta en el cuestionario.

En cambio yo, ya lo tengo todo: el consabido traje de marinero del niño, la vestimenta elegante de la madre y hasta el atuendo de mi hija preadolescente que eso sí que ha sido un parto y no lo de su cesárea.

Este año además está el tema de la crisis. No estamos para muchos derroches en mayo porque nunca se sabe que nos puede deparar junio, así que entre que queremos ahorrar y que me pilla en el paro, digamos que me estoy encargando personalmente de todo. Mi amiga Mónica y yo, que estamos las dos en las mismas, haciendo como que nos cuesta la vida, nos hemos recorrido ya locales donde celebrarlo, tiendas de ropa elegante, negocios de chucherías y no sé cuantas cosas más.

Otra diferencia importante es la competitividad. No me imagino a los padres, en la puerta de la catequesis, preguntándose unos a otros si ya se han comprado el traje. En cambio nosotras sí. Hombre, no vaya a ser que repitamos modelo y nos encontremos de pronto con la tragedia espartana de ir igual que la de al lado.
Si por lo menos ella es, digámoslo así…más gordita…bueno puede pasar, porque siempre te sentirás favorecida si le ganas a tu rival. Pero como seas tú la que despunte en el arte de los michelines, bueno, más vale perderse porque se te arruinó la efemérides.
Hablando un poquito en serio, sé que habrá muchas personas que no estén de acuerdo con esta manera de sentir la vida y que a esto sólo le vean una parte absurda y frívola. Independientemente de que signifique o no algo para cada cual desde el punto de la religión, sé que el resto de todo no es más que consumismo puro, no os lo voy a negar. Pero tengo que decir en mi defensa que sigo una máxima que dice que vivir significa intentar ser feliz. Pienso sinceramente que es lo único que te llevas cuando te vas, los buenos ratos que hayas vivido. Ver la ilusión en los ojos de mi hijo, saber que todo es por él y que le va a encantar, eso me pone las pilas con una fuerza que me hace olvidar lo malo que haya habido en el pasado o lo incierto que pueda llegar el futuro. Es evidente que cada uno tiene que vivirlo según sus posibilidades y dentro de un orden. Para mí el hecho de que se reúnan las dos familias y compartir el día ya me parece estupendo y me merece la pena el esfuerzo.

Una vez, a mi sobrina Irene la invitaron a dar una charla en la Universidad. Ella había tenido una beca Erasmus el curso anterior y fue a dar a conocer su experiencia a los becarios de ese año. Irene se subió a la tarima y le dijo a los estudiantes: la beca no tiene comparación con nada, vamos…ni con el año de la comunión. Es curioso como cada acontecimiento deja muescas diferentes en la vida de las personas. No había vivido ella otra como ésta, desde el año de la comunión…ja, ja, esta Irene…

EL ROBO DEL AÑO

2011-03-14T08:26:00.000+01:00

Después de esta semana en la que inevitablemente los protagonistas de las noticias son el recuerdo y la tristeza, unidos al nuevo inquietante aviso de la naturaleza que ha sembrado de terror el Japón, me gustaría rescatar un tema que ha pasado un poco inadvertido pero que tiene su miga por lo sórdido de la situación.

Al parecer se produce un robo en un convento. Hasta ahí todo quedaría en un acto delictivo más a los que me temo tendremos que acostumbrarnos si la circunstancia económica de España no mejora. Pero los ojos empiezan a quedarse como platos cuando de primera nos enteramos de que han sido sustraídos un millón y medio de euros del convento de las monjitas. Eso es el primer día, que al segundo las monjas en cuestión ya tienen abogado que habla en nombre de la congregación y el robo se reduce drásticamente a medio millón (quien los pillara) de nuestros euros actuales.

Como os podéis imaginar, alrededor de la historia comienzan las especulaciones maliciosas: que si el otro millón era dinero negro y por eso ya no lo cuentan, que si las monjas cotizaban a Hacienda y el dinero proviene de las manualidades que realizan, que hay una de ellas que es pintora y cobra verdaderas fortunas cuando coloca los cuadro -esto lo puedo entender porque su pintura es impresionante- bueno, una sarta de conjeturas que a mí me dejaron cao.

Yo de este tema he sacado varias conclusiones que me gustaría comentar. En primer lugar el transfondo del asunto me hace pensar en lo hipócrita que somos. Andamos por ahí, rasgándonos las vestiduras por las creencias de otros, expulsando de los Institutos a niñas por llevar velo y en cambio, en esta sociedad moderna en la que vivimos, nadie pone el grito en el cielo cuando se permite sin dudas que unas mujeres vivan encerradas entre cuatro paredes. Voluntario, dirán algunos. ¿Y como estáis tan seguros? ¿Alguien se ha propuesto investigar si esas jóvenes que profesan lo hacen por voluntad o imbuidas y empujadas por el fanatismo que les inculcó papá o la presión pueblerina y antigua que todavía se da en la España más profunda? A ver si va a ser verdad aquello de la viga y la paja en el ojo del otro. Y yo me pregunto, si a una de ellas, de clausura o de alguna otra orden, se le ocurre acudir a un centro de adultos, a un Instituto o a una Facultad, ¿la expulsaríamos? Porque este tipo de monjas también llevan velo y de la tela que pica en verano.

Vaya por delante que todo esto no lo digo con acritud ni pretendiendo herir a nadie, sobre todo porque creo sinceramente que debe de haber mucha bondad y demasiada renuncia en esta vocación, pero tal vez, pienso, serían más útiles compartiendo su humanidad con la gente de fuera que pintando cuadros en un convento.

Y en segundo, pero no menos importante lugar, viendo las colas en Cáritas o la tristeza de los días de reparto de comida en la puerta de la Iglesia de mi barrio, siento decir que me cuesta aceptar sin reparos que un convento atesore esa barbaridad de dinero. Sé que hay muchas formas de vivir la religión y que hay que respetarlas todas, pero tengo una parroquia cerca donde las cosas se hacen distintas. Yo me quedo, esa es mi opción, con el voluntario que va cada martes a poner en marcha el punto de empleo con un ordenador cedido. Yo prefiero a ese cura joven que organiza los sábados juegos de niños y a la madre que es catequista y que antes de ir a dar clase deja en su casa la cena. Porque para mí la religión, la verdadera religión y no la de la jerarquía, es humanidad, es entrega y es sobre todo y por encima de todo comprensión. Lo siento si las estoy juzgando mal y conste que no dudo que una parte de esa fortuna la dedicarán a obras de caridad, pero pienso de todas formas que hay mucha necesidad en el mundo de fuera y que dedicándose como se dedican a los demás, no están los tiempos para guardar un millón debajo de ningún colchón.

¿Qué pensais?

DIA INTERNACIONAL

2011-03-09T12:11:00.000+01:00

Día internacional de la mujer trabajadora…ja, ja, ja.

Perdón por lo de la risa, pero ya de entrada pregunto yo ¿hay que añadir lo de trabajadora detrás? ¿Es que a excepción de Isabel Presley y su camada hay alguna mujer en la tierra que no trabaje? Vamos no es por nada, lo digo porque si la hay, por favor, háganme llegar sus señas que voy a hacerme miembro de su club de fans.

A mí, de entrada, ya no me gusta que haya un día especial para celebrar estas cosas porque si lo que se persigue es la igualdad, una de dos, o celebras también el día del hombre trabajador o dejas el hueco, porque de lo contrario estás haciendo un hito especial y convirtiendo en algo digno de ser señalado el hecho de que siendo mujer, tengas capacidad también para salir a ganarte el pan fuera de casa, no sé si me explico. Aunque, bien pensado, si en la España que vivimos eres mujer y para más “inrri” tienes trabajo, pero de ese del que cotiza a la Seguridad Social y no del que te revienta sin cobrar salario: tía, estás de enhorabuena.

A mí me hace mucha gracia esto de los días de… Es como si las altas instancias pretendieran con ello justificar un expediente injustificable y lavar la mala conciencia de quien hace lo que puede, poquito a poco y cara a la galería, pero sin entrar por derecho a arreglar lo que de verdad importa. El Ministerio de Igualdad preocupado en que las palabras acaben en a/o y en tonterías irrelevantes, y mientras hay mujeres ganando menos dinero que su compañero de mesa o que tienen que dejar su puesto o su cargo porque no dan abasto para cuidar de un hijo enfermo. Y el resto de la sociedad preocupada en hacer desaparecer esos primeros pasos con el Ministerio de Igualdad incluido, para hacer nuevamente, de forma teatral, una agujero al gobierno.

Y mientras, seguimos asistiendo en la televisión pública al bochornoso espectáculo de la publicidad que hace de las mujeres guiñapos irreconocibles que limpian, fijan y dan esplendor, probablemente sin saber que ese es el lema de aquel organismo que en boca de uno de sus miembros tildó de feminista e incluso me atrevo a decir de estúpida a Bibiana Aído: la Real Academia de la Lengua, al que sin duda pagaremos entre todos/as.

En el capítulo de lo absurdo hay anuncios con los que realmente me río. Supongo que todos conocemos algunos de esos que te dejan pensando: no me lo puedo creer, esto no es serio. Yo últimamente me quedo a cuadros con uno machacón que ponen sobre un yogur. Sí, hombre, ese que habla a las mujeres de lo malo que es sentirse hinchada. Ese del …sentirse hinchada no es normal…pues claro que no, no te fastidia, pero es que sentirse hinchado tampoco, vamos digo yo. Y a continuación ponen a la protagonista de Aída con un globo a la altura de la moya para contarnos las propiedades maravillosas que el producto puede hacer por una mujer.

Ahora, lo mejor de todo es el final, ese que dice que si no te hace efecto, te devuelven el dinero. Digo yo que habrán advertido en los supermercados y que los propietarios de los Activias éstos darán un cursillo al respecto porque si no, que alguien me explique con que cara llego yo al Mercadona y le digo a la cajera/o: mira que vengo a que me deis el dinero porque no hago de vientre.

Pero bueno, así es la vida que digo yo que un día no se hizo Roma. A ver si en la próxima generación las ideas se van aclarando. De momento os dejo aquí un vídeo tópico pero simpático, realizado en una universidad mejicana. Felicidades atrasadas para las mujeres y un toque de atención para algunos hombres… porque algún día todo puede ser al revés...(es broma...).

CADIZ DE CARNAVAL

2011-03-04T21:56:00.001+01:00

Hoy es la final del Falla.

¿Y qué es eso? Os preguntareis muchos de los que llegáis hasta aquí desde algún punto del planeta, ajeno a las costumbres gaditanas. Pues la final del Falla es el momento en que las chirigotas, las comparsas y los coros de nuestro carnaval se someten al juicio del jurado para designar los premios de cada categoría. Como el teatro donde esto sucede se llama “Falla” en honor al insigne compositor, de ahí que el habla “gadita” haya involucionado hacia esta frase compacta que los de aquí no analizamos, pero sabemos que suena de por sí a carnaval, a madrugada de tele y a polémica segura.

Yo no soy muy carnavalera. Supongo que debe ser verdad que las cosas a fuerza de tenerlas aburren, pero admito que esta fiesta en mi tierra es un mundo, que se vive todo el año y sobre todo y por encima de los tipismos, que aquí hay mucha gente con gracia.

Entre las agrupaciones yo me quedo con las chirigotas. Las otras, que no se enfade nadie, siempre han tenido un tono más serio y critican a la sociedad haciendo mella en los temas con un tono irónico y a veces sentimental. Pero las chirigotas, esas son para mí la esencia, la gracia y el desenfado coreado desde butacas por un pueblo que se entrega. Las letras, hechas a propósito para quedarse pegadas en nuestro rincón del son, serán recordadas, cantadas e interpretadas por la gente de la calle estos dos fines de semana y algunas durante mucho más. Todavía recuerdo y me río aquello de: “cruzado, cruzado te dice el enemigo, ay cruzado que cruz me ha caío contigo” o “mis amigos van a hacer fiesta en la peña, mis amigos van a hacer una excursión…y yo “viacé” y yo “viacé”…lo que diga mi mujé. Son soniquetes que se llevan para siempre porque con ellos haces memoria de esa edad en que la vergüenza no formaba parte para nada de tu vida y se pasaban las noches en la capital, recibiendo empujones y tirones de pelo de la peluca del disfraz que no volvía, al menos viva, ni una vez.

Ahora ya no lo vivo apenas, la vueltecita con los niños disfrazados, la tapita en la plaza oyendo de fondo los coros y poco más, pero confieso que aún me río escuchando una chirigota y que aprovecho el youtube para ponerme al día.

Este año mi preferida se llama “Ricas y maduras”. Creo que tiene, sin duda, todos los ingredientes para hacer entender al mundo lo que significa esta fiesta. El fondo del escenarios con los azulejos, los disfraces verdaderamente logrados, ese cuplé que hay que “cantar entre tos”….el teatro se viene abajo.

Para aquel que no es de aquí, tengo que decir que hay una frase en Cádiz que se repite en febrero. Cuando la agrupación se lo gana, cuando el éxito se consigue y la gente se pone en pie, el teatro se convierte en un coro y se acompaña con palmas: “esto es carnaval, esto es carnaval”. Y al compás de esa frase milenaria como la ciudad, Cádiz sigue protestando con canciones y mirando el nubarrón con la fineza de la ironía. Hace años que las comparsas cantan “mi pueblo se muere” y la verdad es que da pena observar que se sigue muriendo. Pero febrero hace un paréntesis en la crisis y en el paro, y la gente se suma a una fiesta que no exige mucho, que puedes vivir en la calle, a golpe de bocadillo. Lo que sí es importante es reírse y disfrutar el carnaval, ya habrá tiempo de cuaresma para volver, cabizbajos, a la realidad.

Feliz Carnaval.

INVITACIÓN A UN ASESINATO

2011-02-27T22:07:00.001+01:00

Esta semana el club de lectura ha vuelto a celebrar sesión.

Reconozco que esta vez no las tenía todas conmigo porque, como recordareis, el libro propuesto fue “Invitación a un asesinato”, del que sin entrar en valoraciones, tuve la impresión mientras lo leía que no abordaba una temática lo suficientemente interesante como para prender chispa en un debate.

Pero charlando con mis amigas, me di cuenta en un momento que la riqueza de un libro es siempre proporcional al interés y al bagaje literario de aquel que lo lee y que detrás de un argumento más o menos creíble, más o menos banal, en todo momento hay un lector que se encuentra reflejado en el transfondo de una historia, en la intención de una frase o en la pasión de un personaje.

La novela de Carmen Posadas, basada de una manera demasiado tópica, diría yo, en las obras de Agatha Christie, presenta una trama de intriga sobre la que van desfilando como en una pasarela, una serie de personajes más o menos reales, a los que las amigas de mi tertulia y yo misma, íbamos encontrando paralelismos con personas de nuestro entorno. ¡Como ese, como ese los hay así!, decía una de mis amigas convenciendo al personal.

El libro está definitivamente dividido en dos partes claramente diferenciadas. En la primera, la protagonista que narra la historia es Olivia, la hermana rica, heredera y mala persona, como tienen que ser siempre los poderosos en la literatura para que al menos a los pobres nos quede la dignidad, y una segunda mitad, en la que las acciones nos las guía Ágata, la hermana rechonchita, solitaria y pobre, pero eso sí, más buena que el pan, para lástima y simpatía del lector solidario.

Todas las presentes coincidimos en que nos había gustado más esta última parte, sobre todo por la frescura de la protagonista, pobre mujer, que recibía como última faena de la hermana rica, el legado de descubrir al asesino que había decidido terminar con su vida.

Pero que verdad es que en la vida el bien y el mal no son sentimientos absolutos y la línea divisoria entre el poblado del sheriff y el territorio comanche, es algunas veces tan frágil que es fácil romper el hilo que los separa. Así que Ágata, la bonachona de Ágata acaba, por eso de las vueltas de la vida, enamorada o al menos encandilada por el hombre que asesinó a su propia hermana.

Y ahí, verdaderamente ahí fue cuando vino el lío (me refiero en nuestro club). Una de mis amigas nos planteó la pregunta: ¿te quedarías con el asesino de tu hermana? Que claro yo dije para mí: éstas no conocen a mi hermana, que viene del más allá a tirarme de los pelos. Pero es que fuera de broma, la pregunta tiene tela.

La pobre Ágata que siempre había sido el patito feo, totalmente a la sombra de aquel dechado de hermana, guapa, con clase, pretendida por señores de la alta sociedad, acaba encontrando, más allá de los cuarenta, a un hombre con toda la barba, de esos que dicen algunos que se visten por los pies, y la pobre se me derrite. Ahora, el hombre tiene un defectillo de nada: mató a su hermana, la mala, aunque eso sí, por amor y para evitarle el sufrimiento de una incurable enfermedad.

¿Tú que harías? Porque Ágata se lía la manta a la cabeza, tira por la calle de en medio y se queda tan a gusto en los brazos de Cupido. Y decían otra vez mis amigas, con voz de Pepito Grillo ¿y cuando se le pase el enamoramiento qué? ¿ Cuándo ya no le parezca tan fantástico y se de cuenta de que duerme con un asesino?

Tan enfrascadas en el ambiente que habíamos creado estábamos, que olvidamos por unas horas que en el mundo de los libros la historia no continúa después del fin y que en la vida en la que vivimos, normalmente la rechoncha, la pobre pero buena, aquella que lo da todo en nombre de una ilusión, acaba, las más de las veces, sentada en el Diario de Patricia para buscar el amor.

Sí señores, otra tarde deliciosa en buena compañía. Otro tiempo volado en una reunión en la que me encuentro en mi salsa, donde la literatura es una excusa tan perfecta para dar un repaso a los sentimientos que ya estamos todas apuntadas para la próxima.

Propuesta de libro para abril: “El tiempo entre costuras” de María Dueñas. ¡Animaos! y continuamos en el blog la tertulia.

24 DE FEBRERO

2011-02-24T08:10:00.001+01:00

Felicidades a todos. Hoy es 24 de febrero.

Os imagino pensando qué es lo que quiero decir. Incluso supongo que alguno habrá analizado curioso la fecha, preguntándose aterrorizado qué regalo olvidó comprar y a quien importante en la vida se le escapó felicitar.

Pues no preocuparos ninguno porque a no ser que la data, por inesperada coincidencia, concuerde con el aniversario de alguien, no hay ningún evento oficial que celebrar este día. Lo que ocurre es que a mí, que soy un poco peculiar, me gusta de vez en cuando llevar la contraria al mundo y vestirme con el disfraz de aquel conejo burlón que celebraba el “no cumpleaños” en el maravillado universo de Alicia.

Y es que se habló tanto ayer del 23F, de su significado, de su locura, de su sin razón, que yo necesitaba dejar pasar ese día, para felicitarnos a todos. A aquellos que hace treinta años, tuvimos la suerte de vivir el siguiente día.

He estado viendo en la tele programas donde la gente recordaba sus vivencias. Leí la entrada del blog del amigo Fer donde él también rescataba de la infancia sus recuerdos. Y desde entonces, no he podido dejar de pensar que es justo que se le haga un pequeño homenaje a este otro día, al momento en que brotaron los suspiros, al instante en que un pueblo de palabras contenidas, salió a la puerta de su casa a sonreír al vecino y se sentó satisfecho en su sofá a celebrar las noticias que decían que lo que pasó una vez ya no iba a pasar más, que este país que hizo durante unas horas el ridículo en el mundo, había sido capaz de demostrar que ya no hay vuelta atrás y que los pasos marciales, marcharán en democracia para siempre.

Hace treinta yo tenía quince, y curiosamente el recuerdo que rescato de la nada es precisamente la resaca psicológica del 24, el alivio en los ojos de mi padre y la alegría de la gente de la calle. Eso es lo que me ha quedado de aquello y eso es lo que quiero recordar. De la mamarrachada del día 23, lo único que mi memoria selectiva atesora son las anécdotas.

Recuerdo en especial dos historias que me obligan a imaginar a Europa asistiendo atónita a aquella opereta. Una la protagoniza un periodista sueco que no había visto en su vida un tricornio, y que redactó un titular que decía: “Un torero asalta el Parlamento español”. Y el hombre se quedó tan pancho.

La otra, más cercana, la contaba entre risas mi prima Sara. Hija de emigrantes, vivía por entonces en Holanda. Como sabéis allí nunca se utiliza el doblaje y las películas son solamente subtituladas. El famoso 23 F, al grito de “todo el mundo al suelo”, mi prima de lo más contenta entró en la salita gritando: ¡Bien, película española! Creo que su padre, que se imaginó exiliado para siempre, no estaba el pobre para mucho cine.

Sólo me queda eso, historias para contar a mi hijo que afortunadamente no entiende por qué “la policía” quería matar, como él dice, al presidente del gobierno. Sólo me queda esta opción para olvidar el agravio: felicitar cada año a todos los que nos sentimos demócratas y agradecer aliviada que hubiera gente en España dispuesta a dejarnos vivir, dispuesta a dejarnos saborear la libertad del 24.

Queda dicho, que paséis un maravilloso día.

EL VUELO DEL COLIBRÍ

2011-02-20T18:16:00.000+01:00

Hoy he vuelto a leer una noticia de esas surrealistas que te dejan durante un rato colgando del hilo de seda de la imaginación. Dicen que los americanos han inventado un nano robot que vuela, con forma de colibrí. Ahí es nada.

El artículo, además, sigue informando sobre el cometido esencial que tendrá el extraño animalito, que al parecer no es otro que espiar no sé a quien, supongo que a cualquiera que se cruce en el camino de los habitantes de yankilandia, que para eso ellos no han tenido nunca reparos.

Según informaba el periodista, que parecía haberse leído el manual de instrucciones del pajarito, éste, con una cámara instalada dentro, es capaz de ascender y descender verticalmente, ir hacia adelante y atrás, además de, y esto tiene su guasa por lo que lo transcribo literal: “ rotar en sentido horario y antihorario”.

Y aquí estoy, dándole vueltas al coco, pensando para qué servirá exactamente la reproducción de un pájaro exótico que da vueltas sobre sí mismo en la misma dirección y en la contraria de las agujas de un reloj.

Mira que a mí me gusta esto de las tecnologías, para que voy a mentir. Yo en eso soy como mi padre, que nunca pudo resistirse a agenciarse todos los nuevos inventos que iban saliendo al mercado, y con la sana intención de hacerle a mi madre más fácil el trabajo, fue atesorando en mi casa aparatos absurdos como el cuchillo eléctrico con cuyas vibraciones era fácil rebanarte un dedo mientras asesinabas al jamón York, o la yogurtera, que se pasaba la noche dando vueltas para fabricar un mejunje sin apenas sabor, que parecía leche espesa con un leve toque a limón.

Pero esto del pájaro me ha superado, porque claro, a la velocidad a la que vamos, tengo la seguridad de que esto que ahora nos parece de ciencia ficción y que intuimos que será de uso militar, dentro de un par de años estará al alcance de cualquiera en el mercado, y no quiero ni imaginar el empleo maquiavélico y cotilla que podrían darle al aparatito alguno de mis vecinos.

Y es que la ciencia avanza que es una barbaridad. Cuanta razón tenía aquel famoso rapsoda que inmortalizó la zarzuela. Y si no, pinchad en este enlace que os voy a dejar aquí. Se trata de una foto de la toma de posesión de Barak Obama. Fue tomada con una cámara robot de 1474 megapíxeles (y yo estoy encantada porque la mía tiene 12). Podéis hacer clic tantas veces como queráis para acercaros a las personas. Una sola foto y quedaron inmortalizadas (bueno, fichadas) un millón de personas.

Ay madre, lo que nos quedará por ver.

http://gigapan.org/viewGigapanFullscreen.php?auth=033ef14483ee899496648c2b4b06233c

LA TIRRIA

2011-02-14T11:53:00.000+01:00

¿No habéis sentido alguna vez esa rara sensación de tenerle “tirria” a alguien que nunca te ha hecho nada? ¿Es curioso verdad? Andas todo el día pensando: esto no puede ser, ni siquiera he cruzado con él una palabra…y lo intentas, pero no. Hay ahí una barrera infranqueable, un sexto sentido innato que como decimos por aquí abajo, “te tira patrás”.

Bueno, pues eso me pasa a mí con una persona a la que fíjate no solo no he conocido, es que ni siquiera puedo arriesgarme a tratar directamente porque no sé si llamarle de tú o de usted por la edad, o de ella o de él ya que nunca he sabido si es hombre o mujer.

Me refiero, no os voy a tener en vilo, al ejecutivo o ejecutiva, empresario o empresaria, publicista o…publicista que le quitó de un plumazo, sin mediar palabra, el protagonismo al bueno de San Valentín, convirtiendo un día como hoy en eso que ya todo el mundo llama San Corte Inglés por el tema de la obligación del regalo.

Porque mira que si hay historia bonita, digna de ser soñada en uno de esos momentos “merengosos” que todos hemos tenido alguna vez, es la de ese buen hombre que en Roma se dedicaba a casar en secreto a los soldados, cuando el emperador decidió que era preferible prohibir el amor por cuestiones de guerra.

Yo soy muy de leyendas. Primero porque pienso que bastante dura es la vida para robarnos a nosotros mismos el enorme placer de los sueños, y en segundo lugar porque me encanta comprobar como aquellos ritos o estas creencias han quedado entre nosotros, deformadas por supuesto por la evolución del ser humano que nunca se detiene. Y va el tío este – digo tío porque sin querer caer en demagogias me da a mi que las chicas somos más tentadas por el romanticismo – y llega con el traje de chaqueta y la corbata de rayas a darle una vuelta de tornillo al cuento de hadas para dejarlo convertido en lo que es, otro día más de consumismo atroz donde competir incluso con tu propia pareja, a ver cual de los dos tiene más intención en “estirarse”.

Pues en mi caso, mi marido y yo lo tenemos muy claro. Hace muchos años ya que decidimos de mutuo acuerdo no entrar por la tira del descaro y no caer de nuevo en la tortura del qué le llevo o qué le compro que al fin y al cabo al final es lo que te marca, convirtiéndolo todo en un ataque de ansiedad.

Yo me quedo, como romántica empedernida que soy, con la historia de Valentín, el romano, enamorado de la hija de su carcelero, escribiendo bajo un candil una nota de amor de despedida, una declaración de sentimientos verdadera, adornada con una firma melancólica y dulce, antes de ser conducido a la muerte: Tu Valentín.

Y por eso estoy aquí hoy, usando el mismo instrumento que el mártir-santo para recordaros a todos que es la fecha, que a pesar del centro comercial de las narices y del ejecutivo-ejecutiva que le dio la vuelta a esto y que a mí me cae tan mal, hoy es día de dedicar un minuto para mirarse por dentro, de dejar a un lado toda la madeja que a diario nos envuelve y hacer un ejercicio de recuerdo, una verdadera gimnasia de nostalgia que nos vuelva al lugar del que partimos, cuando aquella persona con la que compartimos la vida nos consiguió encandilar con su sonrisa.

Muchas felicidades a todos aquellos que tienen con quien celebrarlo y mucho ánimo a los que lo están buscando. Todos sabemos que el camino, aunque es duro, es menos largo si es compartido y es más bonito si se anda por amor.

Feliz día a todos.

Tu Valentín.

EL CUMPLE

2011-02-09T21:09:00.000+01:00

El próximo viernes mi sobrina cumple años.

Esta vez, como otras veces ha sido mi caso, sus padres han decidido celebrarlo en uno de esos locales en los que los cumpleañeros se sienten reyes por una tarde, compartiendo tarta, golosinas y música infantil con sus primos, amigos de clase, compañeros de diversas actividades escolares y todo el largo etcétera de retahílas que llevan para delante, hoy en día, nuestros niños.

Ya el viernes pasado, en la reunión semanal de la familia, ella llegó con unas invitaciones coloridas con las que el establecimiento en cuestión se hace propaganda, para entregarlas a sus primos en mano y darle un toque de distinción y seriedad a su merienda.

Oigo decir a menudo que esto es una locura y que estamos convirtiéndolo todo en un enorme circo, en una noria que gira a la velocidad de la luz y de la que es muy difícil apearse de un salto. Y no les niego la verdad del argumento, sobre todo porque es una muestra más de un capitalismo injusto que deja fuera de la guerra de armamentos a esas criaturas cuyos padres no pueden permitirse el dispendio.

Pero reconozco que yo no soy de las que piensan que todo tiempo pasado fue mejor, y algunas veces, viendo fotos antiguas de esos cumpleaños en blanco y negro en los que me reconozco con la nariz pintada (que yo no sé a quien se le ocurrió la ideíta de que la foto con el merengue en la nariz daba imagen de felicidad), compartiendo fruta escarchada y salchichón con mis primos, me imagino lo que hubiera sido para cualquiera de aquellos niños que formamos parte de ese fondo gris, haber podido pasar la tarde dando saltos en un castillo hinchable, jugando a ser princesas con la cara maquillada o bailando en una mini discoteca la última canción de moda.

Sí que es verdad que hay una diferencia enorme entre la forma de entender la vida de estos que son niños y de aquellos que lo fuimos. Es lógico porque ellos no pueden actuar de acuerdo a lo que no han conocido y por suerte o por desgracia, no heredamos en el código genético las malas ni las buenas experiencias de los que nos dieron la vida. Como la ley se hace costumbre y lo normal aburre, probablemente mi sobrina y sus invitados, disfrutarán el viernes pero pasarán página el sábado. La próxima semana habrá otro protagonista amigo y volverán de nuevo a recoger unas chucherías que ya ni comen por el hastío de lo frecuente. ¿Pero es que acaso esto no es lo mismo que pensaban nuestros padres de nosotros cuando dejábamos en el plato la comida, cuando no cuidábamos la ropa y amontonábamos cajas de zapatos por encima del recuerdo de su infancia de penurias?

Ahora, eso sí, os propongo un ejercicio de delirio: imaginaros por un momento, sobre todo los que ya estéis en “cuarentena”, que igual que en el guión mágico de una película, algún duende travieso se hubiera colado en aquellas casas de los 70, para sacar volando en el sofá de skay burdeos a los niños de nuestros cumpleaños, aquellos del pantalón de peto y el peinado “cuéntame” con los que correteábamos alrededor de la mesa para darle movimiento a la tarde. Pensad por un breve espacio, la expresión que pondría tu vecino- porque en aquella época nunca se invitaba al amigo del colegio sino al vecino de puerta- cuando viera aquella jaula llena de bolas donde enterrarse hasta la cintura y aquel montón de lápices de cera con el que “güarretearse “las manos, con la sonrisa consentidora de las madres estrictas de la época.

Sé que vivimos al borde de la sinrazón y que tal vez los padres del presente tengamos que pagar algunas de las culpas del futuro, es verdad, pero tengo que confesaros que me alegro de corazón de que este país sea, a pesar de los pesares, lo que es y de que el blanco y negro de la foto, sólo sea la añoranza de algunos y el mal recuerdo de otros.

Pues lo dicho, el viernes de cumple y parece que fue ayer… Espero que le guste mi regalo.

DILE QUE VENGA

2011-02-04T23:35:00.000+01:00

Leyendo las noticias de sociedad, porque las otras mejor ni mirarlas, he visto que estos días la red ha hecho burla continuada de una frase que con menos fortuna que gracia ha dejado Bisbal en su púlpito de Twitter. El hombre hizo una referencia a las pirámides para quitarse de encima el compromiso de tener que dar una opinión más seria, sobre la crisis que se cierne en estos momentos en la tierra de los faraones. Yo no voy a criticar al chico porque no me creo heredera del espíritu humanista y no quiero ni pensar qué sería de mí si alguien me pusiera un micrófono frente a la boca, esperando una frase comprometida para la política, certera para los deportes o digna de admiración para los fans, todo mientras me afano en tirar del carrito de las maletas o de encontrar un taxi. Hombre, sólo te reprocharía, David, que si eres tú el que te has sentado tranquilamente tras tu portátil para dejar una prueba histórica de lo intelectualmente enterado que estás de lo que pasa en el mundo, digo yo que con sólo abrir el Google, ya hubieras tenido una base para no caer en el tópico. Y es que tienen un poco de razón los que te critican, porque oyéndote decir aquello de lo poco transitada que están estos días las pirámides, te aseguro que me vino a la mente el recuerdo del chiste del hombre aquel que para agasajar a un ruso, no hacía más que deshacerse en halagos hacia la ensaladilla (rusa), la montaña (rusa) y como no, hacia los polvorones (de la Estepa, por supuesto rusa).

Y es que hay que ver como algunas frases se quedan para siempre en la memoria, identificándose por los siglos con aquella persona que la hizo célebre o más bien que la perpetró. Unas veces es un refrán o un dicho que repetía la abuela y que siempre recordaremos con cariño, otras tienen su guasa como aquel “en dos palabras: im, presionante” que salió chirriante del intelecto imposible del amigo Jesulín y las más sólo son recuerdos borrosos de alguien con quien ya no coincidimos, pero que nos dejó marcados, lingüísticamente hablando, con una coletilla que era suya y desde entonces, a fuerza de escucharla se hizo nuestra.

En mi familia cada vez usamos más una frase que curiosamente resume en ella toda una filosofía de vida. Desde que hemos ido creciendo con la llegada de los pequeños monstruitos invasores, la risa de nuestras veladas de los viernes se ha visto turbada enormemente con esa retahíla de quejas, lloriqueos y aspavientos con los que los niños saben perfectamente arruinar cualquier reunión social que se precie, por motivos tan variopintos como la negación del primo mayor de dejarle el color verde, o la imposibilidad de conseguir la dichosa maquinita que le niega la prima pequeña.

Cada cinco o diez minutos es uno distinto el que se acerca, siempre a la madre o al padre del que lesiona sus derechos fundamentales, para hacer constar a éste el motivo de su queja:

- Tata, fulanito no me deja el globo…

Para esas ocasiones, los adultos hemos acuñado una frase digna de ser tenida en cuenta a la hora de premiar una patente. Poniendo cara seria, como que tomas en consideración la magnitud del problema presentado, hay que decir en el tono apropiado: “Dile que venga”.

Estas tres palabras que alguno pensareis que no son dignas de ningún elogio, no tienen su mérito en sí por la norma morfológica que las ordena, es más bien el tono el que tiene algo de mágico que la mayoría de las veces funciona. Se trata de que así, con esa modulación formal, el sobrino piensa que está siendo tomado en serio, y la mayoría de las veces mientras va, busca al otro y le repite el mensaje que nosotros le hemos dado, puede suceder, eso sí con un poco de suerte, que a la mitad del camino ya se haya olvidado de cual era el encargo, o que al minuto siguiente sea diferente el capricho, otro de los primos el que entre en el litigio y otra madre la que sea interpelada con la queja. Supongo que la frase será un complemento veraz de aquel dicho que señala que "entre que va y viene, el hombre se entretiene".

Como otras veces, como siempre, el poder de las palabras me cautiva y la ingenuidad de los niños me conmueve.